carluchiando

O balançar de um Janeiro

2012-01-31T12:54:00.000-08:00

Certa vez, Afonso Romano de Sant'Anna escreveu no Jornal O Globo sobre a queda do Muro de Berlim.Dizia então que algo se erguera nele com a queda do tal muro,com o fim do comunismo na União Soviética.Afonso Romano é poeta consagrado no Brasil.
Janeiro se encerra com o desmoronamento de um prédio que assassinou mais dois.Ele,o desmoronado primeiro,primeiro a cair,a beijar a lona (expressão comum nos lutadores,agora na moda,do UFC) impôs a sua compleição física avantajada e engoliu os oponentes menores.Nocaute.Correria ,pânico,perplexidade,vexame.
O que se ergue em mim (passados mais de 20 anos da poesia bela de Afonso Romano e cujo papel amarelado pela implacável passagem dos dias, trazendo a lembrança daquele ato que derruba para erguer em seguida) após o horror que a negligência estúpida e arrogante daquele gesto que a gente faz nos traz?
Vez ou outra resolvo responsabilizar a estação quente do ano, o verão tão celebrado nos trópicos,por certas estupidezes.Ora! Quanta estupidez,a minha?
A estação retrata tão somente momentos de um até logo, de uma voltinha, de um dar de ombros feito cabrocha bonita, do planeta em relação a certas estrelas que ardem de paixão.E que podem se apagar.Quem disse que era eterno?Eterno só pra mim enquanto eterno,enquanto vivo.
Yellowstone" não é ficção.Se naquele belo parque ,o mais antigo dos EUA,houver uma outra erupção vulcânica violenta,podemos mergulhar o haver numa nova era glacial.
Pois sim...Nada torna responsivo o verão ou o inverno pelas burrices da nossa espécie.Além do mais,narcisismos suspensos,o planeta não quer ser salvo não!Aí está 'yellowstone' e um certo movimento de quadril - nada que se possa comparar ao das mulheres- denominado terremoto.Placas tectônicas que enlouquecem ou pedem passagem de direito e surtam.Suas formações enlouquecem e gritam alto,rangem,desmoronando o que se pode.São cruéis os passos mal executados pelas tectônicas.Nos deixam ,na verdade,"atetctônicos",sem chão.O mesmo efeito depois do balançar da cabrocha que passa.
Não precisamos contudo abreviar a destruição do planetinha.Podemos agir civilizadamente por mais um bom tempo.Nosso Caetano Veloso já ensinou a letra.
Nas minhas tectônicas abaladas pelo prédio que cai e assassina a gente,ergueu-se tão somente essas linhas de agora.Tal e qual para Afonso,lá nos idos dos agora longínquos anos 80.Qual seria a idade da minha memória?
Ontem,ou seja,em 1989,1999 ou 2012,no meio daqueles escombros,revi um colega de infância.Ele fazia um curso para conversar melhor com os computadores.Pretendia alçar outros vôos.Era noite clara no planetinha azul (azul?) e a lua ,superego daquela estrela com quem nossa terra mantém romance antigo,exibia-se bela,feito moça do Rio, no verão que gosto de implicar.Implicar pra quê?Só para implicar.Sou deveras malcriado.
Não tanto quanto certas tectônicas que nos equivocam contundentemente.Sem perdões.
Ergue-se também ,naquilo que digo de mim, a incerteza naquele chão duro ,quente/frio,que é para todos e lugar algum.

Passarinho na gaiola.

2012-01-06T14:22:00.000-08:00

Em tempos de Chico Buarque no Rio,saudades do Canecão, e do mate-limão na praia ,sabor de infância,reencontro um conhecido cuja vida correu paralela a minha.Estudamos no mesmo colégio,frequentamos o mesmo clube ,moramos no mesmo bairro e nunca nos vimos.
Tentei lhe perguntar sobre algumas almas penadas em comum,mas ele não havia sido assombrado por nenhuma delas.Já que não era muito afeito às fotos pessoais,minha máquina de época era uma Kodak Xereta e deformava os rostos alheios,não tínhamos provas irrefutáveis da nossa não-amizade ,apesar da trajetória tão próxima.
Passei uma parte do tempo entrevistando-o ,pois a minha presença parecia não lhe despertar nenhum interesse.Nada quis saber a meu respeito.Poderia eu então ser um espião ,um agente secreto....e ele ,talvez,um astro de rock in roll.
Passo parte do meu tempo tentando ser invisível ao me mostrar demais.
Calado,fiz-lhe uma última pergunta: "Você se lembra de um garçom, daquele nosso clube da vida toda em que jamais trocamos duas palavras sequer,e que se chamava Passarinho?"
A resposta que recebi foi a prova de quem ainda pode se surpreender,e muito, com as surpresas da vida.Tal qual aquela frase do ex-Beatle John Lennon " A vida é o que nos acontece enquanto planejávamos outras coisas".
Passarinho,homem tímido e gentil e que servia o melhor milk shake de chocolate do planeta,já que o planeta da minha época era meu clube e nada mais,tinha saído do emprego,há algum tempo.
Disse-lhe então que a última vez que o avistara tinha sido numa festa de reveillon,onde trabalhava num bar improvisado ,no segundo andar ,logo acima da quadra de esporte coberta.Era noite de bebedeira e ilusões.Desejávamos prosperidade até para os inimigos.Noite de cinismo estrelada e o espocar de fogos de artifícios compondo a cenografia.
Alguns poucos anos antes, eu voltara a frequentar o clube com certa assiduidade.Localizei-o e obviamente voltei aos sabores dos tempos em que comecei a sentir sabores pra valer.Reconheceu-me ou fez um belo teatro.Eu,entrando na Universidade, e ele ali,o mesmo.Ao menos para meus olhos não tão cansados.E era isso que importava.
Agora,Passarinho não se fez gavião.Assaltou bancos e foi preso.Vive numa outra gaiola.Confinado,humilhado.Não sei o que o levou a tal ato de herói.Em bancos não há alpiste,e sim muita grana e também desejos cínicos de prosperidade.
Passarinho não serve mais milk shake de chocolate, à beira da piscina dos burgueses do clube, à beira da Lagoa Rodrigo de Freitas,à beira do paraíso,sempre com o mesmo sorriso de canto de boca.
Está no centro do inferno.

Melancolia e bolo de carne.

2011-12-30T10:07:00.000-08:00

Foi então que o Dinamarquês Lars Von Trier,diretor de cinema polemista e talentoso,avançou com a sua melancolia azul,arredondada,forma de bola que flutua,suavemente em direção ao nosso planetinha.
Fizeram cálculos ,os tais cientistas,e asseguraram que não havia risco maior de colisão.Ela,a melancolia,daria uma lambidinha no nosso prezado e insignificante planeta,para depois partir.
Sabe como é o cálculo preciso de um matemático.Ele quer explicar o mundo por aquela via.Aí vem um lógico,um pouco mais chegado aquilo que dizem ser abstrações , e bagunça tudo.Vem um Físico e bagunça um pouco mais:'Mas o nosso universo está em expansão....a velocidade da luz passa a ser questionada inclusive.Einstein se remove nas tumbas de um universo dito elegante..." E vem psicanalista meter o bedelho,falar sobre o comportamento dos personagens,vem o filósofo discorrer sobre o ser ,sobre a ontologia do planeta e do diretor, e tudo isto está valendo.Podemos falar com vontade.Até porque aquilo nos remete à certas falas.
O diretor já declarara que sofre de depressão,ou seja,é um homem contemporâneo do seu tempo. Depressão está na moda e isso pode ser preocupante ,já que os medicamentos - úteis e em alguns casos imprescindíveis- não são vitaminas e não deveriam ser prescritos de qualquer forma,pois afetam o sistema nervoso central e tem efeitos colaterais.Ganho de peso,impotência - nos meninos sobretudo-, alteração na qualidade do sono,aumento da pressão arterial - no caso dos hipertensos é preciso cuidado-, dentre outros sintomas.
No caso da película não melancólica, ao contrário, pois tenta reverter o sintoma não somente esclarecendo sobre os mecanismos que a compõem ,mas agindo sobre o mesmo,algumas sequencias no filme são exemplares. O cientista que supõe saber tudo e crê que o cálculo diz tudo sobre o que há.Decepcionado,não segura a peteca e é o primeiro a abandonar o barco;a criança cuja inscrição de um fim,de um término definitivo, não se dá enquanto tal, e tudo aquilo virá mais um sonho, repleto de tias heroínas a salvá-lo; a irmã salvacionista -companheira e gentil é bem verdade,mas insuportável no seu papel de salvacionista do outro e rainha do lar,rainha mãe,mulher dedicada e exemplar do tal cientista afortunado; e a melancólica cujo mundo já tinha sido faz tempo...apesar da farsa que sustenta,já que ainda vive,se alimenta,gosta de cavalgar um garanhão,dá uma trepadinha com o garotinho-aprendiz,para que os convidados se divirtam.E gosta também de bolo de carne.
Já o papai e a mamãe são malcriados do mesmo modo que o diretor.Mamãe de melancólica só diz coisas certas nas horas erradas.Comporta-se bem-mal.O papai é um taradinho inconsequente que coleciona talheres sofisticados. Ah! Existe o corno....E pediu para sê-lo.Fez questão de não sossegar na sua vocação para escravo amoroso de um desprezo anunciado desde sempre.
A festa é sofisticada,o local lindo.Comidas e bebidas e uma promoção no emprego.Demais não é?
É.
A farsa de quem finge não ter mais mundo é essa arrogância em supor que pode se atravessar o que não há,o abismo mais fundo.Até o garanhão e o carrinho de golfe não conseguiram cruzar aquela ponte.Aquela ponte vai a nenhum lugar,a um não lugar.É uma espécie de silêncio wittgenstaniano.Não há mais o que dizer.
Uma melancolia me parece feito menino mimado.Conheço bem ,pois fui um.Rebelei-me a tempo de não me ferrar um pouco mais. Se você banca o salvacionista ou o provedor incansável e oferece e oferece e oferece,esse massacre de ofertas e coisas e luxos só reforçará o sintoma paralisante ,quase catatônico.Na verdade,catatônico.
Criança mimada sabe correr atrás quando tem fome.Não precisa ficar empurrando nada goela abaixo,até porque nada já é muita coisa.Uma anorexia parece alimentar-se de coisa alguma.E o bolo de carne,sabor de infância ,passa a ter gosto de cinza.
Se bem que....Aquilo lá não é uma neurose um pouco mais apimentada,não?Aquele desinteresse não tem um certo charme histérico de quem quer todas as coisas ao mesmo tempo e que de algum modo já sacou que o que interessa é impossível,mas não quer se mancar quanto a isso?O que seria se mancar,por exemplo?
Num Seminário de 1992,intitulado Pedagogia Freudiana,MD Magno já nos ensinou que pode-se beber o vinho,a festa,o maldito casamento,enfim, a existência do dia a dia, com Nirvana.O capítulo se chama "Sorvete com Nirvana".Antídoto contra melancolias e cinismos
Lembram daquela anedota: quer eleger um mestre para em seguida destituí-lo,jogá-lo no lixo.
É disso que padecemos vez ou outra,vez e sempre.Discípulo é confiável?

Um novo ano?

2011-12-29T15:25:00.001-08:00

Esse ano não acabará.Decidi que ele continua.Será eterno.Mas
é preciso tão somente um movimento desejante próprio para que algo assim se
perpetue?Nas ilusões nossas de todo o dia, sim.De fato, não.
Todo ano é singular ,pois único,assim como cada um e seus tesões
particulares,únicos também.
O que há de genérico em cada coisa que habita por aí são as
intercessões que nos compõem.É essa coisa em comum e que nos vincula também.Mas
ela é uma só, numa miríade sem fim.
O que faz a cultura e os seus próceres senão nos catequizar
a todo momento. O curioso é que isso se
assemelha a uma posição opositiva,contrária,àquela que está no comando.Qualquer
um que se opõe ,por exemplo, a uma liderança política qualquer deve adotar tal
postura,ou seja, a da insistência na sua posição contrária àquela dominante de
momento.Mas a diferença reside no fato de que não se deve tentar convencer.É
inútil se do lado de lá tem alguém que raciocina um pouquinho só.É muita
pretensão achar que se convence alguém que não quer ser convencido,manipulado...por
aquilo.Visto que será pego por outra coisa ou outro alguém.Inarredavelmente.Porém,pode
operar juízos menos preconceituosos,mais abstratos.Conteúdo demais atrapalha.
Mas o que se faz mediante o fato bruto de que somos nós
também os comandantes dessa nau repleta de furos?Justamente por esse comando...
Engana-se quem crê no poder absoluto do que quer que haja
.Manipuladores,hipnotizadores,adivinhos,máfia branca ou de qualquer
coloração...Tudo isso são contribuições nossas.
A quem suponha – cínica ou ingenuamente- que o parlamento e
seus participantes são seres transcendentes e que não nos dizem respeito.Chegaram
lá por mera providência divina. Deve ter sido.....E o fato de não ter elegido
esse ou aquele candidato, ou então, não ter participado do jogo ,abstendo-se ou
anulando a sua decisão, não nos exime de responsabilidades.Estamos no mesmo
jogo.Não há como não estar no jogo!E ele é cada vez mais amplo e incomensurável.
As informações estão quantitativamente mais rápidas e mais numerosas.Um preço a
ser pago pela tecnologia vigente.Como filtrar tudo isso sem enlouquecer?Sem dar
razão às tentações egocêntricas, e ou histéricas, de querer dar conta de tudo?Haja
narcisismo para tanto. E é típico dos que transformam sua própria existência
enquanto fundamento para se olhar o mundo e ser olhado pelo mesmo. Aliás, quem
olha pra quem e para quê?
A minha questão diz respeito a uma vã tentativa de não
encerrar esse ano agora. Quero poder dizer não a esse calendário religioso,de
cepa gregoriana,vez ou outra,já que inteiramente é praticamente impossível.As
formações culturais – definidas pela Nova Psicanálise de um modo geral-
enquanto modos de existir dessa chamada espécie humana são poderosíssimas.São
hábitos ,costumes ,arraigados por milênios.
Portamos um organismo frágil na sua origem. Sim ou
não?Alguém se candidata a uma briguinha ,digamos um vale-tudo, contra um leão
ou um urso famintos?Uma corridinha na água,valendo medalha, contra um tubarão ?
Isso sem falar nos microorganismos,nos parasitas, que matam centenas
de milhares todos os anos,há tanto tempo.
Contudo ,temos uma mente capaz de avessar o que quer que
esteja posto para ‘nosotros’.E esse é o nosso maior poder.Ali,nas grimpas das
nossas oposições,nas nossas binariedades,similares ao computador, na verdade
para além dessas polaridades sim/não dia/noite/ morte/vida mania/depressão, 0/1
etc, temos a chance da novidade sempre em progresso,da chamada criação.Um salto
bem maior do que a já tão útil e relevante criatividade que mistura opostos
existentes,mesclando o que já está posto e decantado na vida, e inventa outra
coisa.Todavia, criar é fazer brotar algo radicalmente novo,jamais
pensado.Talvez estivesse até em potência,o que é muito comum,mas não havia
pintado e reverte o jogo jogado.
Esse organismo idiota pode sofisticar-se. Fez
roupa,remédio,residência,aprendeu a química dos alimentos,desenvolveu técnicas
de guerra,instrumentos para caça,bolsa de valores ,música ,cinema,tudo isso aí
junto que vem a ser arte.
Existe gente –gregoriana demasiadamente ou não- que acha que
a natureza humana é a das florestas,a dos botos.Não.Nada mais natural para essa
nossa espécie do que os artifícios que produzimos e de tantos outros que ainda
seremos capazes de gerar.O que não implica em ter que destruir a natureza outra
e que já estava aí desde sempre.Além do que ,necessitamos dela para sobreviver.Ao
menos enquanto a espécie permanecer feito carbono. E ela tem belezas extraordinárias,o
tal haver natureza. Nunca viram um ornitorrinco?Um Tsunami?Uma chacoalhada mais
irritadiça dos deuses das camadas mais profundas dessa terra, chamada Terra,
conceituada enquanto terremoto?
Certa vez o meu mestre indagou:”E se o verde for a
poluição?E se o tal Deus –que tantos conjecturam – não gostar da gente?”E não
há como não conjecturá-lo.O problema é que não se toma isso enquanto mais uma
prótese,uma criação da espécie,capaz de aplacar algumas angústias e
desamparos.Se não for por essa via o que se vê são ataques delirantes de
sacralização de meros personagens ,assim como nós.Agora mesmo vive-se isso numa
tribo distante,lá pela Ásia do mundo, em que o ex-mandatário,ex-presidente,ex-rei,
cometeu o seu maior pecado.Para além da soberba,pecado maior para os cristãos
,por exemplo, o cidadão morreu.Tadinho: ele não podia fazê-lo.
As reações do seu dito povo são as piores possíveis.Aquilo
chega a assustar,sobretudo quando sabemos que ele desenvolvem armas capazes de
explodir o haver por inteiro.Então que tratemos de desenvolver a nossa
também!Por que um grupo de psicóticos privilegiados pode possuir esse poder e
nós outros, da Ameriquinha ao Sul, não podemos? Qual o porquê de tanta
subserviência?
Num sistema prisional ,os bons moços e moças residentes de
lá se respeitam.Sabem que ali só tem gente boa....capazes de quase tudo.Numa
academia de artes marciais idem.Já freqüentei.Todos sabiam dar porrada e tomar
de volta.Por que somente a certas criaturas,independente de suas convicções
religiosas ,políticas, lhes é dado o direito de poder apontar os seus
brinquedos belicosos e destruir o mesmo planetinha que, hoje em dia,
articula-se em rede cada vez mais ampla?Manda quem pode e obedece quem tem
juízo?”Maybe”,talvez.
Pois é. Resolvi então implicar com Deus.Decidi não encerrar
o ano.Tampouco pretendo morrer antes que ele se eternize enquanto único-ano.
Papai Noel,aquele gordo escroto que funciona bem no país de
onde veio ,pois o inverno é tão intenso e implacável,restringindo a tal luz
natural, que também tem as suas inadimplências enquanto luz, que a turma que
por lá gorjeia fica melancólica.Logo,o tal rapaz barbudo de saco vermelho
alivia a melancolia das crianças.Pronto.Ele partiu.Partir não é morrer.Outro
dia usei tal expressão para homenagear uma figura importante para minha
existência. A quem iludir com isso?
O tal velhinho saiu de novo.Pegou seu carro popular e enganou
as crianças mais uma vez.Quem trouxe o presente então foi aquele escroto?Não
foi não!Fui eu quem comprou aquele troço com o dinheiro que roubei,ou
melhor,ganhei com o tal trenó, cheio de suor e lágrimas de cada dia,de tantos
anos.Sou somente mais um mero flanelinha do haver!
Esse ano inventarei ano novo.Não será bi sexto.Fevereiro
continuará mais preguiçosa em seu charme único de estar Fevereiro.E eu já desmunhequei aqui com
Fevereiro,pois ele pode ser menino e também ter preguiça e usar cor de rosa.
Afinal,a cor do sexo é cor que corta, que secciona,que sabe que para além de
tudo o que há não há transa possível,não
há sexo possível,nem morte.A cor do sexo já misturou o azul e o amarelo e o
preto e o branco e o rosa e avesso tudo isso.Tá tudo de cabeça pra baixo e
novamente recomeçar.
Esse ano será como a frase sábia dita por um pai ,cuja
memória se despede passo a passo.Perguntado sobre o dia de hoje,ou melhor: “Que
ano é hoje? – Um ano bom”.

Par ou ímpar.Vamos brincar de criança.

2011-11-27T21:58:00.000-08:00

Aquelas mãos decididas pela aposta, iniciam a guerra.Par ou ímpar?-alguém com certa autoridade de ao menos perguntar,perguntou.

Um dedo assinala x o outro y.Não há a menor chance para o empate.Escolhas são fundamentais aqui.Não se tem tempo para postergações obsessivas e outros cacoetes estacionados.

Dos dois lados do campo,daquela escola secundária de precariedades, os meninos são escolhidos.Um a um.Você não.Não sabe jogar direito.Você sim.Vai jogar no plantel do Tempestade e do Coisa Ruim.Normalmente,os garotos que não estudavam e só gostavam de outros tesões que não os livros,praticavam esportes com afinco e confusões também.

Esforcei-me.Quase fiz curso para peladas eventuais a não ter que passar por aquele crivo quase sempre humilhante.Levava jeito.Praticara desde pequeno com primos e vizinhos.Salvei-me da expressão desolada que alguns colegas carregavam ao ficar por último....no tal "sorteio".

Comentei com pessoas sobre isso e os mais rodados pelo tempo me advertiam que era assim.A vida era assim.Você tem que mostrar certas competências se quiser prosseguir no jogo.E as crianças são perversas desde quase sempre também.

Quando Freud,no início do século XX ,anunciou o óbvio ,houve tentativas de linchamento.Ele acabara de dessacralizar a tal criancinha.

Pois bem...o jogo já começara e um amigo estava de fora.Ficara quase sempre de fora.Não levava jeito para esse tipo de pelada.Ainda por cima era chato.E feio .E o mais nocivo: um dos melhores alunos de toda história da tal escola.

Freud nos indicara também sobre um tal de Inconsciente.Se tivéssemos nos lembrado,entenderíamos o porquê daquela antipatia para sempre.

Queria ser diplomata,o tal chamado Cú de Ferro ou CDF.Sentava na primeira fila e terminava os testes antes dos demais.Virava-se para o lado,para trás e indagava do professor responsável:"Posso recolher"?

AH... Cú de Ferro....Cú de Ferro!Foi aí que vacilastes!Foi aí que assinaras a tua sentença de desprezo futebolístico perante seus outros colegas!Você era pedante,arrogante!E não era só no esporte bretão que não tinhas a menor habilidade,mas em todos!Lembra-se?Daquele jogo contra os meninos mais velhos e que se achavam donos da escola?Você pressionou autoridades competentes e forçou a sua escalação!Resultado: fostes para a zaga e entregou o ouro para a canalha adversária.

Queríamos o seu pescoço magro e comprido enquanto enfeite de fim de ano.Não lhe davam mais nem ao menos um bom dia sincero.Eu mesmo quis a sua alma.Um dia soubemos que estavas de cama,adoentado.Confesso-lhe, depois desses anos todos, que procuramos, junto à direção do colégio ,saber notícias suas. O diretor à época ,o primeiro capixaba que conhecera na vida, disse-nos que tudo ia muito bem.Silêncio naquele pátio decadente.Alguém chegara a perguntar:" Mas não tem como reverter para pior"?Levou o cartão vermelho.Pegou um gancho de uma semana.Impetramos recurso ,mas nada.Não se tinha contato político adequado por ocasião.Éramos amadores arrogantes.

Voltastes para a selva,isto é,para o convívio com os coleguinhas.

Inteligente,transformou-se em árbitro de quase todos os esportes praticados na escola.Era diligente.O levantador da partida de vôlei armava a jogada.Antes mesmo da preciosa atingir a altura adequada para o ataque,atravessar a muralha de braços e vontades adversárias,ele,o novo árbitro, já pulava no seu banquinho de autoridade.A cena patética sempre se repetia.Nunca errou um lance.Tornara-se um árbitro respeitado até por seus desafetos.E ficou popular.

Na eleição para o grêmio escolar foi o segundo colocado entre os 4 concorrentes.Ganhara poder.Juntava-se então às meninas.Elas reconhecem alguém que lhes faz companhia.Queriam poder.E era só o que o cú de ferro juvenil almejava:poder.E as meninas ,inteligentes ao menos, conquistaram prestigiosa companhia.

Durante o ano seguinte , ele comandou coisas por lá.Deixamos acontecer.Merecemos esse período sombrio,onde foi banido o par ou ímpar.

Houve até um concurso para formosuras. A eleita por simpatia,tornara-se um 'affair' do ex-rejeitado-feio.Ficara insuportável.O poder é um afrodisíaco maravilhoso e perturbador.

No seu aniversário, convidara os mais velhos e a direção e a sua camarilha. Soubemos pelo baixo clero."Ele não convidou nenhum membro do baixo clero?"-indaguei espantado. "Está emburrecendo.Ótimo!"-conclui esperançoso.

Tempos depois, a moça simpática partiu.Mudou-se para o estrangeiro e ,segundo colegas de partido,arrumou um outro poder por lá.Nunca mais a vimos.

O mancebo arruinou-se.Com frequência ,passou a ausentar-se.Tornou-se apagado.Suas notas decaíram.O baixo clero nos avisava sobre tudo.Aquela festa ainda espocava fogos de ressentimento,e o ressentimento é o mais deletério dos sentimentos.

A turma ressentida então organizava-se e escolhia os novos parceiros.Dessa vez a causa era periclitante.Fim de ano,perigo à vista,pois alguns correligionários ameaçavam tombar.Notas baixas,alertava o atento baixo clero.

'Eureka'!Retomemos o par ou ímpar democrático!!Urra,Urra!!

Mãos lançadas,imprevisibilidade no horizonte, escolhas abertas.

Dessa vez o critério também era claro.Os amigos que pudessem colaborar com o salvamento dos que estavam à deriva,teriam prioridade.

No meio da turba ,um rosto pálido surgia dos escombros.Era ele.O ex-feio-Cdf-árbitro-adulador de diretores e ruim de pelada.

Passou o tempo,minutos que não partiam.Um a um.Ele foi o último.

-Mas porque o último.Sou ruim de pelada ,mas sou menos ruim que muitos que aí estão.Além do mais ,sei apitar o jogo.- protestou com veemência.

- Você tem jogado muito mal com a Matemática,com a Física.....Lamentamos.

Decorridos muitos anos,e nenhuma notícia.Talvez tenha se tornado realmente um diplomata.Se bem que é preciso que se tenha aprendido a lidar com o clero mais baixinho.Nem que seja para atravessar com elegância mínima o par ou ímpar de qualquer pelada.

Vinte anos essa tarde.

2011-11-22T11:26:00.001-08:00

Vinte anos essa tarde.
Poderia ser o título de um filme.Aliás, adoraria saber produzir um roteiro para cinema.Quem sabe um dia não aprendo? O título ,porém, tenta falar sobre um momento fundamentalista: a discussão apaixonada.
A rua, cujo nome remete à certa pessoa de origem árabe,descia sob a companhia dos colegas de Universidade.Fim de ano,fim das aulas.
Nesses tempos de então ,tinha-se recesso veranil por um longo período.Universidades e escolas em geral não eram creches para uma classe média sem rumo.
Fim de ano tinha cara e cheiro de fim de ano.Agora, há um massacre estético também.Poluem as ruas sem considerar aqueles que não aderem à festinha.É a chamada catequese disfarçada de democracia.
Já considerei o fato de obter conhecimentos aeromodelísticos e executar o meu "September eleven" particular ,nas águas de uma Lagoa famosa.Tolice.Seria pura tolice repetir aquilo que se condena,já que a Democracia ,em último nível, teria que provar do veneno que dera para Sócrates.Aquele grego que não gostava muito de escrever e que tinha como "Ghost Writer" o Dr.Platão.Agimos no' deixa pra lá'.... de agora.E esse agora perdura por milênios.Isso faz estrago.
A rua lá de cima ,escrita aqui,foi descida.Os seus passantes discutem posições.A menina defendia um autor que pouco conhecia e o menino fazia o mesmo.Ambos arrogantes.Ambos jovens.Ambos recém sáidos do forno,ou seja,recém saídos da Universidade.Todos.Ignorantes.E continua-se a descer e a ignorar outras riquezas ,outros conhecimentos.Até porque é impossível a todos todo o conhecimento.Haja narcisismo!Haja pretensão de saber totalitário!E houve muita gente boa que fez disso sua arma principal.
E a catequese ali,do descer e subir rua, também se manifesta.Um tentando convencer o outro sobre o seu achado.Que por certo é mentira,pois não fora dele ou dela,mas de um outro,provavelmente já morto e estrangeiro,tal achado,tal pensamento.Estamos no Brasil ó pá.Sabe-se bem que autoria por aqui é algo bastante condenável.Além do mais, não se deve ignorar que pensar é algo raríssimo.Repetir guloseimas é bem mais comum.
A discussão se acalorou em quase briga.Ela lindinha,ele metido."Mas será que você não percebe que isso é uma maneira cartesiana de considerar as coisas?"- dissera."Sim...mas estamos descendo e há uma esquerda e uma direita a se considerar"!- resposta."Será que não se pode abstrair um pouco?Curvar para perceber outras dimensões,outros espaços,outra estética?"-tropeçando no buraco abaixo.
Olhamos para cima e enxergamos o dedo de outrem.Já era alguma coisa.Há pouco,algo foi olhado e o que se viu foi a imagem do dedo próprio.
De tropeços em tropeços ,viu-se o trem.Não era um trem.Era um ônibus.
A menina fugiu sorrindo entre o balanço dos cabelos,sedutoramente encaracolados, e a promessa de um novo embate.Não se conformara que as suas idéias eram boas,pertinentes ,mas somente idéias.
O menino,machinho,branquinho,machista,partiu contrariado,visto que não convencera àquela que tentara seduzir.
Entra-se no tal veículo.Desconfortável,ambos.Sentidos opostos e há direita,há esquerda.....O menino que, tentara entortar um pouco as coisas, põe as mãos no bolso.O que haveria de tão precioso naquele esconderijo de pano,próximo das cuecas?Uma chave.Sim,pois havia uma chave.Durante o caminho...Uma chave que presentificava uma idéia,uma lembrança.Fica-se triste.O mundo por vezes também se faz triste.A cidade mal iluminada,sem o sol dos humanos,apresenta rostos distintos e calados. Há quanto tempo não caímos na noite pra valer?Indagou um outro metido das ruas afora,o Sr.Poste.
Numa noite de início de século,milênio novo, a luz se foi.O carro foi acionado e as ruas continuavam por ali.Os olhos do veículo focavam o que podiam.Instinto de sobrevivência.O Sr.Poste perdera a soberba ,que vem a ser o pior dos pecados.Estava doente.Fatigado,apagou-se.Mas ainda restava aquela luz humana dos faróis do automóvel!Poucos se arriscaram a cair na noite.E era uma noite de araque ,já que ainda havia os tais olhos de metal a salvar o dia,ou melhor,a noite!E também tinham os ônibus com suas lentes gigantes.Deviam ser míopes.
Fomos ao encontro ,na noite-não noite , de alguém que lá não estaria.Não estava de fato.De direito sim.Imagina-se o que se pode ,ainda que se queira.Delírios,delírios!Quem pode evitá-los?Por acaso não há um dito mundo?Uma menina bendita e um menino metido?
E meteu-se na confusão da chave no bolso de pano.Lembramos dela?A tal chave era do tal carro com olhos para semi-noites.Escondera-se ali,quieta.Conspirava em silêncio de sabedoria.Devia ser mineira.
Olhos desolados e um pedido ao moço que acaricia dinheiro miúdo:' Vosmicê pode abrir aqui essa porta para eu poder retornar e encontrar o meu outro amor?'- disse-lhe a chave em suspiros.
Direita,esquerda,em frente,abaixo...Ufa!Namoro reencontrado!
Pouco depois,o telefone traz pra bem perto a voz do suposto embate: ' E aí?Reencontrou-se?Nada como um bom tropeço para poder acolher outros planos,outras idéias,outros poderes.Senão vira poste e se apaga de vez.'

Formas de gozo.

2011-10-30T21:36:00.000-07:00

Como de costume ,o elevador desceu até o andar chamado de térreo.Porta aberta,degraus à frente a percorrer.Há uma escada de mármore e depois uma porta.Dobra-se à esquerda e chega-se a uma outra porta.Essa ,chamada de principal,olha para fora,olha para rua em frente.

Já é noite.Tudo passara rápido.É como se não houvesse tido dia.Virou-se a folhinha e pronto.Não há mais volta.Aquele data não se repetirá jamais.

Já é noite e há der se ter pressa,pois o filme vai começar.

O trajeto até o cinema tem a duração perto-longe.Há de se chegar a tempo.

Sem o hábito de dividir tesões cinematográficos,a companhia dos amigos é novidade.Se bem que cinema é para se fazer silêncio.Essa é a participação especial do tal espectador:entregar-se.

Filme tenso.Situações além do drama e que nos atingem.Fim de filme.Conversas e bebidas e comidas e promessas.E como se promete!Prometer é sustentar a ilusão de que o futuro é certo e garante coisas.

O falecido filósofo argelino-francês Louis Althusser já nos ensinara exemplarmente- ainda que tenha exagerado na massagem corporal de sua esposa - que o futuro leva muito tempo.

Diríamos então que ele ,o tal futuro,é quase mítico.

Futuros passados,retorna-se à casa de sempre.A mesma porta que se abre para o resto do mundo,fecha-se em seguida.Do lado de dentro, o mesmo sorriso desgrenhado daquele que conhecemos desde a vida toda.

O sorriso está pálido ,pois sente dor.O braço o incomoda.Diz que é uma tal de bursite e pergunta se ela poderia ser lá do Ceará?Não há resposta para isso.Deve-se consultar os 'sites' doutos que por aí passeiam na grande rede e descobrir a origem,a etiologia da tal bursite,etcterrá.

Um dia se passou e novamente já é noite. Janela aberta,noite quente.Aproxima-se o verão que,pelos lados da Guanabara, tem rosto de inferno.Vermelho,ardido feito coisa ruim.

Ouvem-se gemidos.Vem de cima.Há pouco se descobriu que algum tarado filmava pornografias com adolescentes. Alguma vizinha ,invejosa das meninas,colocou a boca pra fora daquela porta, que vê tudo para o lado de fora e chamou alguma autoridade em adolescentes,que não fosse aquele tarado lá,do sétimo andar,apartamento dos fundos...

O tal cara quase foi preso.Fugiu poucos minutos antes da chegada das tais autoridades.Foi preso depois no estrangeiro.Tarado importante.Filho de deputado...

Os gemidos deixaram saudades.Não se ouvia mais até que...Naquela noite tórrida,reapareceram intensamente.Invadiram o quarto e povoaram as fantasias da noite.

Dia seguinte,café da manhã.Coisa mais chata quando não se está em hotel estrelado.Aquele gosto de vida toda.Faz lembrar as festinhas familiares.Aqueles rituais obsessivos sem pimenta ou sal.Só veneno fruta e sucos,á direita.Alguma coisa da cozinha,dobre à esquerda.

O mesmo elevador,a mesma escada de mármore,o portão futriqueiro para rua à frente. Três porteiros,colegas daquele da bursite sem procedência definida, perplexos.

Todos se olharam e disseram :'Antônio morreu. Teve um infarto fulminante ,ontem de madrugada,aqui no prédio.Pediu socorro,gemeu forte ,alto,quase um orgasmo.Nada."

Antônio,sim,era cearense.Veio jovem para os cantos do Sudeste.Melhorar de vida era a meta.Conseguiu.Conhecíamos desde os primeiros gemidos de fralda.

Botafoguense e brasileiro.Adorava apreciar o vai e vem da rua que, a porta transparente que ficava sempre de butuca, lhe oferecia.Gozava de olhar,mas também gozava de dor.Tinha 70 anos.

Eram esses alguns dos gemidos que se escutavam naquela madrugada de janelas abertas para um não futuro.Ao menos para o velho e bom Antônio que morreu sem saber se 'a tal bursite' era conterrânea ou não.

Não jogue fora.Não há fora.

2011-10-16T23:03:00.000-07:00

Não jogue fora ,pois não há fora.

Esse poderia ser um slogan da Psicanálise postulada por Magno Machado Dias,mas é a propaganda que uma grande empresa petrolífera costuma adotar quando se instala em um novo país.Atrás do tal slogan circula uma tentativa de se passar a imagem ,no caso da empresa,de que existe preocupação com o chamado meio ambiente. A companhia em questão já foi autuada diversas vezes por crimes ambientais.

Contudo,o que está interessando é o fato de que realmente não adianta jogar fora,pois o fora não existe.

O que seria jogar fora então?

O jogar fora pra valer,e aí pode-se incluir qualquer coisa que haja,seria o que há de mais trágico,ou seja,algo que não tem reversão possível.Por exemplo: quando escrevo esse texto não posso negar que ele não foi escrito,que não existiu.Posso apagá-lo,mas o que se fez foi feito.Uma vez no jogo,não há como escapar dele.Posso aderir mais ou menos,entrar -tal como dizemos por aí- de cabeça,denegá-lo,pois foi afirmado antes ,mas escapar do simples fato de que se há,não tem jeito.E isso é uma condenação dos diabos. A frase tão propagada por todos nós que, nos supomos vítimas de tudo o que nos atinge ,o famigerado ' Eu não pedi para nascer', é exemplar também. Não pediu? Tá bom. Mas pede para sobreviver.Senão não teria nem dito a bobagem de antes.

O homem macaco é assim.Ele está quase sempre em atraso.Todas as significações vem depois do já ocorrido,logo,tal como Magno ensina,todo processo curativo é precário.É o sentido da expressão 'Só Depois',ação tardia freudiana.Na verdade, não é uma mera expressão ,e sim um conceito fundamental em sua obra ( Nachtragichkeit em alemão).

Diferentemente daqueles que diante das angústias frequentes ( Alô? Tem gente aí?) se entopem de coisas ,o movimento botar pra fora é análogo ao que ocorre em processo de análise,de partição,isto é,caracteriza-se por ser um movimento de esvaziamento.É muito frequente as pessoas que se deixam afetar pelas perdas ,temores,angústias e outros sofrimentos perderem peso corporal.Existe uma canção do falecido e saudoso Gonzaguinha,morto num acidente de trânsito,há vinte anos,em que ele declara que o copo está cheio e não dá mais pra engolir.Senão, coração vai explodir. E o pior é que explode mesmo.

Passei parte da minha vida com o estômago virado e adquirindo novas técnicas de botar pra fora,o chamado vômito.Coisa bem histérica.

Certa tarde,há uns vinte anos também ,daí evocar a tragédia com Gonzaguinha,numa conversa com o meu analista ,disse-lhe que notava uma considerável mudança -para melhor no caso- desse sintoma, no mínimo, escatológico.Ele então me disse: " Mas é óbvio caríssimo.Você agora vomita nos meus ouvidos".Perfeito. Analista também foi feito pra isso. Logo, há de se pagar direito ,visto que lavagens auditivas ocasionam despesas.Faxina,detergente,cotonete....

Fui aos poucos me transformando num minimalista.A obra de Mondrian passa a me interessar.A obra de um Cortázar ou de um Rubem Fonseca e outros mestres dos textos mais curtos e precisos e desconcertantes invadem a minha vida.Magno foi o principal.

A limpeza conceitual que fez na teoria psicanalítica é brilhante.Obra de gênio.Infelizmente,já que somos brasileiros que adoram colonização estrangeira ,esse passo dado é alvo de muitas tentativas de linchamento.Só que o mundo está indo de fato aonde a teoria dele indica.Contemporâneo de si mesmo é obra para poucos.

Quando iniciei a minha análise,há vinte e alguns anos 'por supuesto', já tinha passado por uma terapia e até pelo consultório de um outro analista.Venho,portanto,de longe.Estou enfiado com isso desde 1985.A diferença é que no meu encontro em análise magniniana -que é um desencontro,uma desilusão necessárias- as mudanças tem como norte uma ação modificada.Um olhar diferente.Uma maneira de se portar que foi se formatando para um depois se formatar diferente e de novo.É um depois,pois continuo em atraso.E leva tempo e muitas vezes fracasso e repito o erro.Porém,reconheço-o e busco não repeti-lo.Reconheço minha vaidade,meus ressentimentos,invejas,estupidezes e também alguns acertos. Por exemplo? Arrependo-me de muitas coisas que fiz.Por quê ?Já que a maior parte delas foram realizadas por minha vontade?Excluindo a infância humilhante - criança é ser inferior e quase sempre humilhada quanto aos seus tesões e interesses,até porque se deixar muito solto sabemos a loucura que poderá advir- ,tive uma vidinha deveras convencional e bem negociada para um garoto da média-alta burguesia carioca zona sul (média-alta dependendo da cotação dos derivativos da bolsa de valores).

Fui exilado duas vezes.A primeira num colégio da altíssima burguesia patética de Ipanema,chamado Chapeuzinho Vermelho.Uma espécie de hospício bem comportado que,felizmente,não existe mais.A única formação que me traz recordações muito boas é a do meu antigo ,e primeiro,professor de educação física que reencontrei esse ano num evento social.Tornou-se um técnico de voleyball muito conhecido e campeão internacional.Era a melhor figura daquele sanatório infantil.Fora a minha professora de música - de lá mesmo da casa do lobo mau- que tocava várias sonatas de Chopin para os pequenos surdinhos de então.Eu reconhecia naquela música uma canção de ninar.

Minha mãe era pianista competente.Tinha estudado com Jacques Klein,talvez o maior pianista clássico brasileiro, e que morreu precocemente aos 52 anos de idade.Ela adorava os românticos.Chopin,Bruckner,Liszt... e que também morreram jovens,o primeiro e o último.Para nós ao menos,pois à época não se vivia tanto tempo .

O meu segundo exílio foi Brasília.Despachado para lá aos 10 anos de idade.Lembro-me do susto quer tive ao ver os prédios deitados,preguiçosos.Indaguei ao meu pai o porquê daquilo e ele me disse:" Foi assim pensado por Lucio Costa e por Niemeyer comuna e pronto"!

Talvez tenha sido a primeira experiência de não deslocamento possível que reconheço na minha vida.Já que fora planejada assim ,e por duas figuras tão eminentes,não se pode - não é nem que não se deva ,portanto é mais grave- sequer questionar. Era o típico servidor público, leal às delirações das repartições oficiais,o meu pai.,

Vivi por sete anos e meio na secura do planalto central -nessa época muito menos seco,mais frio no inverno e mais aconchegante nos vínculos pessoais-, e a vi desabrochar.Fomos adolescentes juntos.Agora,tornou-se adulta neurótica grave caminhando para decrepitude .Alguém precisa arrumar um geriatra e um neurologista para aquela cidade,antes que algum Roriz o faça.Imitam as grandes metrópoles brasileiras no que elas têm de pior.

Quando vibrei com a morte de minha escola primeira ,talvez estivesse mentindo,pois ainda falo aqui sobre ela.Creio que desejei pular aquele muro branco alto e visitar os meus amigos de infãncia.Quem sabe poderíamos formar um novo partido?E aquela mulher de 8 anos que não correspondeu aos meus galanteios com sorvete do Morais,que ficava quase em frente da minha boca-casa, em punho?

A casa ,avisaram-me ,já não era mais a mesma, fazia anos. Abandonada pelo tempo e pela despedida sem Adeus.Entrar lá é se entristecer demais.Tem até mendigo estudando,quero dizer,morando ali.

O que restou está na minha retina-memória.E eu ,por certo,ainda hei de sonhar que posso jogar pra fora o que é caminho, tão somente, de uma solidão da boca pra dentro.

Entre pipocas e balas.

2011-09-18T18:34:00.000-07:00

Quisera fazer cinema.Desde pequeno se vai ao cinema.

Existe aquela liturgia de cinema.Pipoca,balinha e refrigerante são sujeitos de cinema.

Confesso que tentei driblar a tal liturgia e quase estraguei o filme.Sentia-me estranho,desconfortável naquela poltrona semi-vazia.Algo não funcionava.Concentração dispersa.Faltavam-me balinhas e pipocas .

Nunca mais tentei burlar o ritual.Só numa outra ocasião em que a sala do cinema presunçoso estava lotada,e o ingresso fora comprado nos acréscimos,a desgraça quase se repete.

Era um Sábado à noite.Lembro-me bem.Passados quase dez anos ,a companheira naquele dia eterniza-se para mim.

Sentamos numa fila conhecida como gargarejo.Horrível essa fila.Você fica com o seu pescoço numa posição de grau inclinado sei lá qual (45 º?) e se o filme for de ação ,movimentos de cena rápidos,corre-corre ,estás perdido.A não ser que o seu labirinto seja muito bem sinalizado.Caso contrário o mundo dará provas a ti que ele gira.

E graças a competência Copernicana e Galileana, a gravidade e outras forças nos mostram que alguns fatos existem e não precisam ser experimentados necessariamente.O desconforto desse gargarejo pode ser grande....Além da tontura pode haver censura,prisão e assassinato.

Contudo,havia outro desconforto.O filme em questão abordava tema e local que foram pesquisados por mim e pelo meu grupo de trabalho,durante um bom tempo.Quase sempre havia sol e nuvens a consolar por perto.

Tentativas em contactar o autor do livro , no qual foi baseado o filme, fracassaram.O autor estava em seu momento "deslumbramento pleno".Nem sei se pousou para fotografias eróticas,à época.Prometera conversa e não cumpriu.Queria retornar à casa de seus tempos de menino,onde haveria o nosso papo.A conversa então prometia,mas o efeito celebridade-vulgaridade interfiriu.

Mereço pois esse novo gargarejo!!

Nesse filme, porém, as bicicletas não voavam.Nos meus filmes idealizados de pipoca em pipoca as bicicletas são iguais aos ETs e alçam as alturas.

Já trabalhei com a falecida pantera Farrah Fawcett - aliás tivemos um 'affair' sigiloso- e dancei com Michael,o também morto Jackson.Participei de um motim com Brando e quis lhe falar do seu brilhante discurso para a patuleia em Julio Cesar,enquanto Marco Antônio.Teria sido proveitoso se não fosse a célebre arrogância Brandiana."Porra Brando,acorda,ou melhor,'Wake up man'!!"Você se acha tão brilhante e não passa de um miliquinho de merda - na frente do grande Julio César - e que vai se envolver com aquela cobra venenosa da Cleópatra.Logo ela,amiga de Michael,e que também morreu recentemente.E aqueles olhos hipnose-violeta....E você colocará tudo a perder!Começa por ali a decadência do maior dos impérios.Sou ocidental.Confesso ao chinês que resmunga.

O cinema e algumas de suas trilhas sonoras não me deixam sem afetação.

Taí um exercício analítico bem proveitoso.Aquilo lá é só um filme a mais.A incorporação dessa idéia pode nos salvar até no ou do próprio gargarejo.

Uma noite tentei.Simulei um pouco do exercício.Diante de um filme pesado,violento e excelente.Outro bom filme brasileiro.Amiga minha, e que aceitara o meu convite de ir às balas e pipocas ,levantou-se e foi ao banheiro.Estava nauseada.Afinal,flertara com Sartre por um longo tempo.Visto que demorava a retornar,levantei-me e fui lhe oferecer solidariedade de náuseas.Aproximei-me cuidadosamente da porta do banheiro das moças ,proibitivo porque desejado pelos homens, e lhe disse quase que num sussurro: " Calma.É só um filme a mais".

Após alguns segundos no meu relógio imaginário, a voz-resposta ressoa forte, quase uma soprano: " Vai tomar no c.....!!!!"

Depois dessa experiência,lembrei do artista genial que é Freud - gente como ele não morre- ao poder ouvir de um dos seus mestres,o hipnotista francês ,sem olhos violeta de Cleópatra,Charcot, ensinar-lhe sobre a magia do cinema da vida:'Teoria é muito bom,meu caro Sigmund, o que não impede que as coisas existam".

Feito a gravidade e o mundo.Girando entre pipocas e balas.

Mamãe está cozinhando

2011-09-12T14:38:00.000-07:00

Um colega me lembrava sobre as confusões que a nossa prezada língua pode nos pregar.
A gente se esquece disso ,pois supomos que podemos nos comunicar pra valer.
Não sei tampouco se é vício de catequese antiga - com o perdão da redundância- ,mas a vontade enebriante de tentar convencer os outros de que aquilo sobre o qual estamos falando é também para valer,cega.
Queremos ganhar todas as discussões. Quando falo a um paciente,tenho que ter cuidado.Ele pode não ter noção alguma do que está sendo dito.E eu ,por aventura , e só por aventura de arrogância,tenho alguma?Aí,o moço silencia e eu acho que ele entendeu algo.Será?
A convenção estabelecida por nossa gente mais antiga de que aquilo que se diz é correlato biunívoco do que se vê é truque bem bolado.Mas é truque.
Temos que ter mais cuidado.
Indagava pois se aquilo que eu supunha enxergar era aquilo mesmo.
'Vocês tem que entender que isso é muito importante.Essa coisa esverdeada aqui ,bem aqui,diante do que chamo meus olhos,é verde mesmo'?

Nenhuma resposta me fora convincente,já que todos os que foram indagados olhavam-me como se estivesse lhes perguntando algo da ordem do absurdo.Repetia,repetia e nada.

Mas nada é o que mesmo?

Alguma resposta me fora dada.O fato da tal resposta não corresponder às expectativas minhas não quer dizer que estejam errados ,aqueles que de algum modo me escutaram.

Essa arrogância de reatividade é o que nos destrói.Juntamente com as vinculações amorosas de cepa cristã. E que nos fora dessas reações todas?

É extremamente difícil permanecer com certa frequência numa posição de menos afetação narcisista ,ou seja, numa postura onde os nossos gostos,nossos interesses,os nossos valores não interfiram.No pior dos casos, isso tudo que foi arrolado acima não só interfere como predomina.É o sintoma hegemônico.

E aí não consigo sequer sustentar a conversa sobre se aquilo lá que eu supunha enxergar era mesmo esverdeado.

Uma criança é uma formação inferior e que passa quase toda sua infância sendo humilhada.E é fácil entender isso,até porque os seus tesões,suas vontades,podem ser perigosas,deletérias para ela mesmo.Daí a tal repressão constante.Dependendo da frequência e da intensidade leva a todo tipo de neurose que bem sabemos.

Noutro momento,talvez mediado por mais uma confusão de línguas,o garoto me dizia entre sorrisos nostálgicos e sadismo peculiar, de quem ainda mantém um infantilismo indestrutível:' Tive uma infância muito feliz'.

Mas como?

Infância feliz?Isso existe?

Claro que sim.Se ele a disse ,ocorreu.

O fato das minhas recordações de pequeno mesclarem belezas e horrores não quer dizer que a de outrem não tenha uma média mais satisfatória!

Quando pequeno lembro,por exemplo,de viagens prazerosas e de partidas também bastante dolorosas.E as dores existiam pelo fato de que uma inadimplência de criança tem menores poderes.Tem lá os seus poderes,mas são pequenos em algumas regiões.Tal como podem ser gigantesco,os tais poderes inadimplentes, em outras.

Depois,os poderes vão crescendo e aí não vale mais culpabilizar somente outrem pela estupidez nossa de cada dia.Se bem que existe a variável fortuna ou sorte.Incidentes...

Mudei de cidade menino,sem querer.Frequentei igrejas ,do mesmo modo.Apaixonei-me pela primeira vez - fora aquela senhora mamãe - aos 14 anos.Não fui correspondido. E logo aquela filha da puta que me pediu ajuda ,num campo de futebol de salão,daquela superquadra da capital horrenda,com o meu skate exibido.Ela de patins e eu ,Romeo, de skate exibido.Não usava sutiã e pude ver os seus peitos.Lindos!!!Dias de banheiro ocupado por tempo indeterminado."Mamãe! Carlucho não sai mais do banheiro!!!!!!!!!!!!!!!!'- minha irmã única tendo ataques pelos corredores.

Minha irmã nunca gostou da minha nova paixão.Imitava o seu andar. E ela,a do andar imitado,tinha uma cadela Dálmata que se chamava Bianca.

A cadela ao menos gostava de mim.Abanava aquele rabo sempre que me via.Mas o rabo abanado que eu queria era outro.

Numa noite de Domingo (lembremos que o Domingo ,por causa do sintoma religioso pavoroso é a ocasião perfeita para se ficar deprimido), ficamos a conversar no parquinho recém inaugurado.Eu ,ela e um gorducho mais velho que se fazia de importante.Era o maconheiro oficial do pedaço.Péssimo aluno na escola,sua maior ambição era se tornar o maior maconheiro de todos os pedaços.Nunca mais soube dele.Aliás,dela e daquele repertório todo também não.

Aquela cadela certamente morreu. E aí não resta dúvida alguma sobre o que ocorreu e o que se pode presenciar e até predizer.A cadela,passados 30 anos ,morreu.

Os cachorros são assim.São mais simples e sabemos mais ou menos quando morrerão.Não criamos expectativas maiores acerca.Sabemos que muito provavelmente atravessaremos esse luto. A não ser que.....

Aquele coisa esverdeada,aquele carro verde,dentro do qual a moça que me encantei aos 14 anos voltava da escola ,todos os dias, a uma hora da tarde, era mesmo verde? Ou era só paixão e erro?

Ei!Mamãe está cozinhando!Tá bom ....Já vou! Quer ajuda?Não sei cozinhar.Não!!Você não entende! Ela caiu na panela e está realmente cozinhando!!!!Venha rápido,pois sempre será tarde e a gente não vai se entender ,por certo.

Tarde demais.

2011-08-30T13:11:00.000-07:00

Meu nome é tarde demais.Aprendi que tudo é tarde demais.Quando achei que pensava, já era tarde.O tal pensamento não servia . E se fosse algo tão grave ,urgente?Tarde demais.
Então eis que me vi sendo um intensivista!Daqueles que trabalham enlouquecidos por atrasos demais.Quando chegam ali,os pacientes não deram conta que fora tarde demais para eles.
O lugar é triste feito velhice.
Na maca ao lado de uma parenta minha,uma senhora tremia.Nunca a vira antes.Olhei-a com pena.Na verdade ,tinha ódio dela.'Levante-se daí agora porra!!!Você já foi uma mulher, cacete!Vamos reagir agora,rápido!'! Acho que a minha expressão facial,encolerizada,assutou-a,mas acalmou-se um bocadinho.
Voltei meu rosto para aquela porta de entrada do semi-cemitério e a doutora pré-morte me olhou sem me ver.Tinha uma expressão cinzenta.Seu olho atravessava o meu.Quase apanhei o crachá disponível, à mesa sonhada, a lhe dar uma identidade.Seu nome era feito sorvete famoso: sem nome.
Certo dia,lá se vão duas décadas, disseram-me que parecia olhar de analista."O quê?Aquele troço sem vida?"
Isso faz parte de uma certa mitologia ridícula que insiste em permear o campo freudiano.Freud não era um boçal.Muito pelo contrário.Foi o maior gênio do seu tempo.Mesmo que algumas tolices foucaultianas tenham tentado lhe impor rótulos de confecionário,o tempo lhe dá razão.Cada vez mais.
Desisti a tempo desse intensivismo todo.
Não desisti contudo de pensar em outras tarefas.Olho para a destreza do meu dentista e fico perplexo,pois no seu lugar,mataria um.
Dizem então que é talento.OK,talento.Ta-len-to.Tar-de de-mais.Vamos bem.
Talento já foi bem definido por saudoso artista egrégio.Ele disse que o tal lento funciona bem para iniciar as coisas.Sem ele,você poderá jamais exercer certas funções.Com ele você poderá prosseguir.E essa sequência - e que inclui inúmeras formações outras,elementos,etc- é que importa.Sequência que significa seriedade.Fazer série.
Freud deixou claro que a significação do que quer que haja é só depois.MD.Magno,um dos seus mais caros discípulos,enfiou a estaca na ilusão de algumas denegações: ' É tarde demais'.
A primeira reação de um ex-pretenso intensivista é desistir.Misto de melancolia,depressão,covardia.
Já na segunda há um gesto de resignação.Vem de fábrica, tal incompetência.
Por certo, cachorro não padece disso.Tem tudo no lugar.Seu etograma é definido desde sempre.Seu cio é cíclico.O nosso é permanente,sem trégua.Não se sai de férias.Para-se um pouquinho,descansa-se um pouquinho e prossegue-se.E quando se prossegue,percebe-se que o descanso já chegou atrasado.
É assim sim.
No filme,'Longa jornada noite adentro',de Sidney Lumet, 'Too Late' ou tarde demais é misto de anjo-demônio, herói-vagabundo,amoroso-agressivo ,culpado-relaxado e assim por diante.Tudo no seu tempo,ou seja, tarde demais.
Ah! A velhinha do CTI se salvou.A minha tia não.

Onde você está?

2011-08-09T15:49:00.000-07:00

Onde você está? Essa é a pergunta de agora.Substituiu o famigerado alô.Ninguém mais diz alô!!!.Quem é?Quem está falando?!Por obséquio,o fulano está?Essa é do tempo do sr.meu pai.Cansei de observá-lo a dizer obséquios afora.Tudo era obséquio.Um dia lhe perguntei: 'E aí papai?Como está o seu amigo obséquio?'Papai não me respondeu.Na verdade,ele me disse depois:"Por favor não me perturbe com suas chatices".Papai não estava de bom humor.Quem sabe obséquios a mais ou de menos,faltaram-lhe.
O telefone traz ,além da saudade cumpliciada, uma ansiedade que pode até matar.Aquele chamado que insiste em não acontecer.Você esperou,esperou e ...nada.Não houve retorno.Jamais haverá aquele retorno.Talvez se houvesse tido um distanciamento menos doentio do que saudades mal ditas, a expectativa se diluiria tal qual um toque na tecla mais próxima.

Distanciar-se é também perceber o quanto somos tolos e ingênuos a maior parte do tempo.Um telefone dito ocupado não é desfeita alguma.Ele só está dando bola para outro telefone.Quanta pretensão.E o tempo em que havia telefonista para fazer chamadas?E o tal do interurbano?Caríssimo!Minha mãe a viajar pelo mundo e esse mundo era um outro planeta.Era muito mais distante.Tinha medo ao viajar e pela viagem alheia.

Entretanto, há de se ter certa nostalgia dos tempos em que éramos tão somente tolos e babacas.Agora,há um narcisismo barato que,mediado pela mídia, modula comportamentos cada vez mais estúpidos, fascistas.

E a turma se recusa a distanciar-se um pouquinho.Olhar de lado,espiar mineiramente,suspeitar vez ou outra.Parece até que a famigerada democracia fez com uma rede de esgoto fosse despejada para todos os lados e direções ,sem muita contenção. Afinal,foram décadas de cala a boca.

Elegemos um papai ditador.Sim,elegemos!Ninguém se apodera sozinho.Esvaziamentos e boicotes anteriores nos enfiaram naquele hospício fardado.Nasci ,sem conhecer telefone algum,sob a égide do cajado assassino.E o mundo era aquilo lá,mas tinham coisas gostosas também.

Já acreditei até em televisão.Punha fé que o mundo todo estava ali.O mundo tão somente uma novela.E me apaixonei também.E depositava dinheiro ganho sem esforço num cofrinho ridículo e pretensioso,tal qual o seu mantenedor. Educação financeira em cabeça de incauto é isso.

As economias não foram suficientes para enamorar-me da diva televisiva.Quando consegui alguma grana relevante,ela não estava mais.Tornara-se outro personagem.Claro,seu idiota crescido!Ela mudava de lado,de pele,de sentido,frequentemente.E isso é o que nos assusta!

Confundimos flexibilidade,distanciamento,lucidez,criação,rebeldia,serenidade,reflexão,angústia e o que mais nos faz gente com maluquice.Até mesmo telefone que, não responde ou que avisa que aquele/aquela não estão no momento,corre risco de morte,de corte,de silêncio prolongado.' O coitado ficou mudo de repente'!Risco de se haver vivo.

Folheando a minha agenda de páginas saudosas,amareladas pelo tempo,descubro outras vidas de outros mesmos personagens.Com eles conversei por telefones a fio.Ouço cada voz como se fosse a primeira chamada.De minha mãe escuto uma sonoridade onomatopéica -e sei lá o que isso quer dizer- de alegria por falarmos.Restou esse som.

- Onde estás?Aonde fostes?

Falações que se movem.Só falações....

Telefonei mais de uma vez mais.

2011-07-24T17:06:00.000-07:00

Tentei.Liguei algumas vezes.Liguei algumas vezes porque não obtive resposta desejada.Resposta desejada?Que diabo-santo é esse?É tão somente o que você ,feito qualquer criança,quer aqui e agora e quero mesmo e pronto!

Já se iludiu,portanto está errado.Querer a resposta certa é no mínimo subestimar o que virá do lado de lá.Já antecipou resultado incerto.E todo resultado a priori estará incerto.Estará,realmente,errado.O resultado certo,mais ou menos aproximado do que se diz CERTO ,virá depois.Logo,estamos sempre em atraso com relação às tais ditas certezas.

Certezas...Ah! As tais certezas imprudentes que já levaram mentes brilhantes a crer até mesmo no número primo,nas razões do número de ouro de Fibonacci ,enfim,a Matemática discorrendo sobre as razões do haver.E todos caímos perigosamente nessas armadilhas da vida.São os tais narcisismos nossos.Infantis,por certo.

Quem ,afinal,não transformou hipóteses teóricas em saberes absolutos sobre a tal existência?Ainda que fosse ,tal tolice tão frequente,sobre a nossa existência,tão insignificante quase sempre,seria mais compreensível.A questão é que quando - quero agora ,desse meu jeito e pronto- toda essa tolice narcísica decide se estender ao resto do mundo....Aí a conversa acaba.Vira fascismo travestido de preocupação para com os outros.Catequeses....coisas dessa ordem.

Desisti algumas poucas vezes em continuar meu gesto de discar o tal telefone.Trabalhei,li alguma coisa,mas algo me pertubava.Afinal, em sete anos,jamais a tal funcionária me dera um cano.

Combináramos que por lá passaria para o almoço semanal.Prestaria o meu serviço de tanto tempo,isto é,pagar as contas,supervisionar as despesas,levar a grana para a sobrevivência da tia velha e desfrutar do almoço ,sempre preparado com esmero.

Há o tal "redial" no telefone.Usei-o novamente.Nada.Pensei:'Há merda no mundo'.Novidade!

Liguei para vizinha amiga a lhe pedir um favor.Pedi na verdade um obséquio.Que é um favor antigo.Retornei a ligação e ouvi de uma voz preocupada que nada acontecia naquele meu apartamento,herança familiar.

Decidi, pragmaticamente,ir ao local.Coração preocupado ,mas decidido.Há de se fazer o que se tem que fazer.E é agora e pronto.E do meu jeito.A espada está fincada nas minhas costas no momento.

Telefonei mais uma vez mais.Uma voz ligeiramente grogue respondeu coisas ininteligíveis.

Entendi que algo grave havia acontecido.Corri em busca de socorro.Arrombamos aquela porta sem alarde.Entrei primeiro do que as testemunhas que havia convocado." O senhor fez muito bem - disse-me o chaveiro arrombador.Há um ano atrás ,aqui mesmo na rua ,uma moça que trabalhava para uma senhora idosa,ao perceber que ela tinha morrido,ficou desesperada e tomou uns remédios para ver se apagava a si mesma também.Acordou quatro dias depois com os gritos dos parentes que estranharam a falta de notícias da idosa". Quase lhe agradeci pelo incentivo.

A cena era triste,patética.A cuidadora já não podia mais cuidar.Estava caída no chão.Suja,torta,balbuciando troços ininteligíveis.Ao seu lado ,uma idosa,minha tia ,em choque.

Um Acidente vascular cerebral a derrubara.Logo ela que cuidava.Mas havia o histórico familiar.A mãe,a avó ,por exemplo,também sofreram o mesmo mal.Fora a obesidade,a pressão alta,o sedentarismo de uma vida toda....E tudo isso porque era jovem.Somente 50 anos.Os jovens quase sempre são arrogantes.Fazem coro com Dali,um Salvador: 'Quem morre são os outros'.

Estavam ali, há doze horas, sem conseguir gritar por socorro.

Pragmaticamente,agimos eu e minha mulher,passo a passo.Fizemos o que tinha que ser feito.

Passados mais de um mês do ocorrido,escrevo essas memórias.Menos de duas semanas depois do episódio pavoroso,minha tinha,90 anos,não resistiu à mais essa provação.Morreu em casa,na sua morada-cadeira de um -expressão cunhada de um fato cômico- 'warm room'.

A que lhe cuidou por vários anos, morreu na semana seguinte à sua morte.

Inicio um novo momento em minha vida.Foram mais de duas décadas.Mais da metade do que vivi.Contudo, prossigo inquieto mediante telefones que se recusam a não manter o trato,o combinado.

Melhor resolver isso.E não culparei a companhia telefônica.

Dizem que Roque Santeiro.

2011-07-03T22:56:00.000-07:00

O último capítulo de uma novela brasileira do chamado horário nobre costuma mobilizar parte do país.Tempos em que dvds,computadores e outros apetrechos tecnológicos não estavam presentes no mesmo horário.A televisão à cabo também era plano futuro.Logo,milhões de patrícios divertiam-se diante do brinquedinho de hipnotizar que fora introduzido, aqui nos trópicos,no fim dos anos 60.

No início dos anos 80,uma novela censurada pelos "milicos doutos"chamada Roque Santeiro foi ao ar.O falecido escritor imortal - e que já morreu- Dias Gomes,e um outro menos conhecido então, e hoje já consagrado,Aguinaldo Silva, seus autores.Dias fora casado com uma novelista ,a mais famosa do Brasil, Janete Claire,também falecida,no início dos anos 80.

Não vi a novela toda,mas espiava vez ou outra o Zé das Medalhas,o Sinhozinho Malta,a Viúva Porcina que eram alguns dos personagens protagonistas.

O país vivia um trauma recente,nesse 1985/86,que fora a morte do primeiro presidente civil em 20 anos,ainda que eleito indiretamente.Curiosamente a idéia dessa rememoração também passa pela rua próxima da minha existência,Prudente de Morais,nome do primeiro presidente civil do Brasil.Mas aquele presidente eleito por um colégio suspeito,não tomou posse ,morreu e virou uma espécie de santo mineiro.

Retornando à tal novela, o seu derradeiro capítulo ocorreu numa sexta-feira de Fevereiro ou Março de 1986.Chovia muito enquanto Sinhozinhos e Porcinas ensaiavam o adeus final.Dilúvio na cidade maravilha e ruas já alagadas.Roteiro,afortunadamente, mais do que conhecido.

Tinha-se até a impressão de que o céu pranteava pelo fim dos heróis televisivos.

Naquela noite ,fui ao bar que frequentava,pois precisava de uma coragem etílica para o meu encontro,talvez derradeiro.Fazia duas semanas que conhecera uma morena lindíssima e que era menina -propaganda de um automóvel ,na praia do Leblon.A fábrica do automóvel patrocinava à época um campeonato de natação, na tal praia.

Parei o carro,sonado, e vi a morena que um amigo de então falara-me sobre.E ele não havia mentido.A moça era realmente belíssima.

Muito bem: telefones trocados,conversa amena,tesão em alta.Esperei duas décadas- chamadas semanas- a conseguir uma vaga na sua agenda.E a data em questão foi a fatídica sexta-feira do último capítulo.

Mesmo reconhecendo a concorrência quase impossível de ser transposta,arrisquei.A bela moça topou.No início ,tive a impressão de que não se lembrava de mim,depois pude vivenciar que não era uma questão de memória fraca.Não se lembrava mesmo.Assim assim corri o risco.Quem sabe não era mais uma maluquete dessas que, de tão solicitadas,já reconhecem que não sabem o que querem ao certo.

Duas doses caprichadas de caipirinha e fui desbravar os rios que cruzariam o meu caminho.O bar lotado com gente embaixo de toldos protetores contra chuva e chatos,parecia torcer por mim.Depois,entendi também que não era para mim,e sim para o Medalha ou o Sinhozinho do último capítulo, os tais gritos e sussurros.

Entrei no meu limitado carro e parti.Esse meu carro de então tinha fobia à chuva e friagens.Certa vez,na garagem familiar não acordava de jeito algum.Chamei socorro que tinha nome de herói:Touring. O socorro chegou e me disse:" Aqui ,por ficar próximo da praia,tem vento,friagem...Seria bom aquecê-lo.".

Surrealismos automotivos à parte,confiei nisso que não sabemos bem definir,a tal intuição,e não atendi ao mimo do ébrio mecânico.

Avançamos poças a fio.Passei uma ,duas,Praça da Bandeira Tijucana à frente,quarta poça,dez mil...AiAi!Cheguei.

Endereço na mão,rua escura,prédio austero.Interfonei.Olhei para o carro e ele lá estava:parado,pois cumpliciava cada momento.Naquele instante, perdoei todas as suas falhas de outrora.

Uma voz envelhecida respondeu:"Suba que a Ângela não está,mas volta logo".

Tremi e pensei:Como não está?!Será que tens idéia do esforço que fiz para cruzar rios e poças e praças e angústias e sonhos e tesões!!!Porra!!!Subirei mesmo assim".

O carro concordava comigo e ensaiou um buzinaço.Tive que acalmá-lo.

Porta aberta e a velhinha sorridente me convidou para o último capítulo."Venha ,venha!Sinhozinho e Porcina estão finalmente se entendendo!"

Sentei minha bunda naquele sofá velho,careta e austero.E lá estavam os tais personagens a rir da minha cara de babaca.

Esperei um tempo eterno.Aquele troço acabou,lágrimas rolaram,sonoplastia de fim de festa e eu e a velha ali...feitos dois babacas!

"Ela já vem -disse-me vovó.Foi ver o último capítulo na casa dos primos".

Na casa dos primos!!!!Caralho!Tem sempre uns primos na minha vida!E por certo são vascaínos!!!

A velhinha percebeu o horror que se apoderava de mim e ofereceu-me um café.Recusei,pois naquele momento um saco de vômito ou mais uma caipirinha seriam apropriados.

Quando pensei no suicídio ,pulando daquele segundo andar de prédio austero,a porta se abriu e a deusa surgiu vestida de branco.Mais parecia uma assombração!

E com o rosto com jeito de assombração ,olhou-me espantada e indagou:"Você por aqui?"

Antes que eu a mandasse tomar naquele lugar,peguei-a pelas lindas mãos e lhe falei simplesmente:vamos,por favor.Hoje, poderá ser o meu último dia.

Bravamente,carro morro acima ,estrada da Usina,agora morro abaixo,chegamos no bar-restaurante monarquista,Barra da Tijuca,face a face com a casa do pecado.Havia um motel que fora estrategicamente construído ao lado do tal restaurante que se chamava Vice-Rei.

Ex-amigo é que me alertara.Construa o clima e depois aproveite.Já que era mais velho,bonitão,experiente,acatei sua sugestão libidinosa.

Pedi aquele vinho branco horroroso,alemão,que podia matar até uma barata , e umas comidinhas.A deusa em frente.E eu ali,tentando agradá-la.Menti como nunca!Era o máximo naquele momento.Parecia até um nosso ex-presidente que ,segundo um grande pensador brasileiro,achava-se mais inteligente que ele mesmo.

Ela sorria,mexia nos cabelos.Tentei beijá-la,mas ela não deixou.Ficou corada na face.Pensei então:É tímida tadinha.Tenho que agir com prudência.

Conta fechada,carro aquecido,musiquinha no tocas-fitas de bandeja e .....nada.Traído de novo.

O carro não pegou ,nada de motel.Nada de nada.

O gênio da computação me atende de novo.Touring!Sistema de socorro mecânico eficiente à época.

Desolado,quase morto,ao lado do boçal ,douto em motores e fracassos, e da deusa, morro acima ,morro abaixo novamente.O elemento perfumado de graxa me pergunta:" Aonde vamos?".Não lhe respondi. Ele então perguntou:" Assistiram ao último capítulo da novela?".Quase o fuzilei com os olhos.

A mocinha quase muda ,decidiu posicionar-se:"Você poderia me levar para Tijuca,rua tal,casa da vovó".

Chegando lá,olhei para aquela beldade e senti o adeus do último capítulo.

O tal elemento condutor arriscou : " Para onde agora?"

Conheces o vão central da Ponte Rio-Niterói?

Tenho certeza que aquele veneno de quadris mágicos era uma assombração de verdades.Tal qual Roque Santeiro.

Um trem para uma estrela.

2011-06-10T15:43:00.000-07:00

O metrô do Rio de Janeiro recebe um público diferente ,nas noites de Sábado.Ao que tudo indica , aos Domingos e feriados também.
Uma das características que podemos observar nos ditos sintomas esquizofrênicos é a extrema dificuldade em se lidar com a quantidade enorme de formações,de coisas ,que se apresentam e a quase impossibilidade em distinguir os seus diferentes níveis,as suas pertinências.São dados ditos de realidade ou não?Mas qual realidade,se as nossas fantasias são o que há de mais real?Nada tão real quanto o virtual!Esses caracteres digitados aqui são materiais também.Posso sentir os seus odores.
Não conseguir distinguir os níveis faz com que o esquizo se perca o tempo todo.E tudo o que há para ele é pura concretude.Não há deslocamento possível.É o que Magno Machado Dias chama dos diferentes níveis de reificação.Aquilo deixa de ser tão somente um teatro,uma metáfora construída e passa a ser concreto demais.Não se considera o fato de que foi produzido,articulado,mas que é um dado natural,espontâneo.Se você disser para o esquizo que fulano é uma mala,pode ocorrer que ele queira colocar algumas roupas dentro do tal fulano e carregá-lo para um aeroporto mais próximo.Mala é tão somente aquele objeto de carregar e portar coisas...até em viagens não muito distantes
.A labilidade que caracteriza qualquer língua ,e que nos faz modificá-la frequentemente,visto que não existe siginficante capaz de dizer tudo,de encerrar o papo e pronto!Não existe.Ainda bem
.Esse talvez seja o exemplo dado por um poeta.Ele estende as possibilidades de se dar sentido ao que quer que haja ,retirando-o,equivocando-o,através dos atos poéticos que não são somente palavras e verbetes.
Lacan sacou- assim como o gênio de Freud - que atrávés da língua ,do que chamou linguagem- e linguagem não se restringe à falação,poderíamos acessar o material do desejo nosso,recalcado e tornardo inconsciente,inacessível.A não ser através de algumas pegadinhas tais como: atos falhos,tropeços ou os sonhos tão confusos ou ainda sintomas mais diversos.E tudo tão diverso e confuso porque misturados feito festa de arromba.Feito esse texto.Feito esse trem de metrô.E quanto mais misturado e mais íntimo e mais desnudo mais um sonho que,por certo ,tornar-se-á pesadelo.
O problema é que Lacan- gênio do seu tempo e num país que afortunadamente respeita isso- estruturou demais o que é tão distendido.Ele fora leal a um certo freudismo e a filosofia que o cercava ( Hegel sobretudo e sua pretensão em dar conta de toda a história).E obviamente ,foi fidelíssimo aos linguistas de então.
E tampouco não é problema de personalidade múltipla,pois somos múltiplos.Estando esquizo ou não.De manhã tem até remela sonolenta.Já no decorrer do dia....
No decorrer do dia, pode-se pegar o metrô e contemplar essas novas cores,essa gente nova que eu ignorei por arrogância ou por receio.Sim,receio.Estou ficando velho.Igual a todo mundo.Igual a esse neném de saia curta que desfila venenos ,abraçada ao namorado com pinta de que não tem agenda de papel.De que não sabe que dia foi ontem.E eu sou de ontem também.E faço o que ele ainda faz e com algumas semanas à frente.E tenho agenda de papel. Pronto,falei.E adoro essa expressão que fora cunhada de uma princesa.Mas estou, rodrigueanamente e de fato,envelhecendo.E tem neném que subestimei,pois não respondia com outros significantes àquela solicitação que lhe fizera.E qual fora a solicitação?Um pedido para uma contradança?Uma salada mista?Quer dizer...Quem tem mais primaveras a contar beija-flores sabe o que significa salada mista!
Neném maldito.E cresceu e está linda!Filha da Puta!Aonde foi que cresceste?Quem foi o seu pediatra pederasta?
Todas as imagens e sons reunidos naquele trem moderno e cafona.E essa gente toda agasalhada pelo frio que vem lá de fora.Alguns dormem.Façamos silêncio,por favor.Mais uma estação.Mais uma leva de gente.Aquela outra parece sorrir para mim.Não.Ela é cega e se apóia numa bengala imaginária,porque real.E Lacan,João Maria,tinha razão.E nós também.Todo mundo tem um pouco de razão nessa maluquice cujo coração não se entende.
PIui,Piui,Piui....Onamatopéia do meu trem particular. E ele chega ao destino desejado.Desembarco e quase me perco.Porém,cheguei a salvo.Pragmático ,instalei-me.
O trem para àquela estrela cumpriu seu papel de trem.Êta trem bom!Taí a mineirice nossa deslocando dos trilhos os trens da falação.
E os sons de agora não me confundem ,encantam-me.Posso escutá-los um a um.E não me perco.Salvou-me novamente.

Brincando de cachorro

2011-05-29T21:38:00.000-07:00

O cachorro do vizinho gostava de mim.Ele era de um tipo que estava na moda:pequenino e feio.

Beleza,felizmente,tem gosto pra tudo.

Ele era igual a um outro cachorro,um cachorro paulista,metido a acadêmico que de tão educado,apesar de mimado,chegou a ser chamado de Sir.Não mijava fora do vaso e respeitava regras humanas.Na casa paulistana,fazia-se presente mesmo com a sua pequenez.

Latia pouco.Era marrom e branco.Deram-lhe um nome idiota,mas ele fazia pouco caso.

Enquanto alimentavam-lhe, tudo ia muito bem.Gostava de uma boa mordomia e sabia cultivar os vínculos importantes.Não agredia aliados."Cachorro sem vergonha"- alguém rosnou.'Só gosta de quem lhe faz bem'-concluiu,antes de morder o próprio lábio.

'Discordo'- disse-lhe eu. 'Acho que ele é sábio'-quisera supor.

A gente bem sabe o quanto esses movimentos histéricos de querer bem a quem não nos quer causam estragos,mas não deixa de ser uma forma de divertimento como outro qualquer.Cada um tem o que ou o quem não lhe quer que se merece.E ninguém tem coisa alguma a ver com isso!

Quando se resolve ter coisas demais a ver com isso,somos racistas!

Afinal,aquilo que nos escapa,que se porta e comporta diferenças que não sejam as nossas habituais tolices -apesar de supormos que são maravilhas- necessariamente é esquisitice.Considera-se algo menor,inferior.O hábito meu é que é bacana,normal,elegante,lúcido.O outro é estúpido.Até pode ser....mas ele tem esse direito.Desde,é claro, que não se queira sacanear a existência da minha tolice.Se ela não compromete uma outra existência,se não lhe extingue,pode estar valendo.

Certa vez- mas ainda permaneço atrelado- cachorro e eu fomos iluministas.

A cidade luz,Paris,estava toda acesa.E Lamartine,romântico ,visitou-me.Mallarmé,inconformado,rebelou-se.Achou tudo e os cachorros muito chatos.Quase os asfixiou.

Esses rapazes iluminados cuidavam bem das sombras.Cachorro escaldado também.Fareja antes,para depois morder e/ou soprar.

Diante de mim há um focinho de um cão feio.Esse,que pertence a um vizinho de outrora,tem aristocracia no nome.Chama-se Lord.

Alguns o consideravam gracioso.Eu o achava feio feito o outro lá de cima,do início dessa história..O tal de Sampa.

Gostava de mim até o meu focinho encontrar o dele.Mordeu-me vigorosamente.Levei 2 pontos não sei onde.Chutei-o antes dos pontos.No que fui acompanhado pelo seu dono,meu melhor amigo de então.

O amigo ficou constrangido.Não queria mais acompanhar-me no passeio do dia seguinte.Consegui demovê-lo do gesto.Ele tornou-se rebelde por um breve entardecer.Fiquei com medo desse rosnado novo.Coisa típica de reacionário velho.

No mês seguinte,despediu-se de mim com um aceno de mão.Continuava constrangido?Meus pontos tinham cicatrizado,mas não o meu rancor.Teria ele percebido?Contudo,todavia,entretanto,não era para ele aquela praga toda que rogara!Era canina a vingança!

Mudava-se naquele instante para uma casa bem distante.Longe de minhas vísceras e músculos.Haja coração!!Que saudade de cão!

O cachorro feio que mordia parecia me sorrir.Não ousara,porém,lançar-me acenos de patas.Nunca mais brinquei de focinho contra focinho.

E o meu amigo presentificou-se numa saudade a mais.

Prefiro não.

2011-05-22T23:04:00.000-07:00

Caiu nas mãos ,há poucas semanas,um livro singular de Herman Melville: Bartleby,o escrivão.
Melville é aquele escritor fantástico e que foi reconhecido mundialmente por causa daquela baleia,metamorfoseada numa obra literária gigantesca e que tornar-se-ia filme ,não menos gigantesco,Moby Dick.
D.H.Lawrence,Borges,Deleuze,Derrida.Não foram poucas as mentes brilhantes que se debruçaram sobre a obra do estadunidense Melville.
Os mais versados sobre o seu trabalho dizem que ele foi influenciado por Emerson e enxergam no seu "absurdismo" algo de Kafkaniano.
Melville tinha setenta e poucos anos quando morre em Nova Iorque ,no fim do século XIX.Falido,esquecido.Não contemplou o sucesso que sua obra faria ,tempos depois.Tempos tardios para ele.
Não foi o único na história dessa coisa esquisita - e que o próprio Melville através do seu advogado-personagem,narrador em Bartleby ,pronuncia com desalento - : 'Oh,humanidade'!
Naquele escritório nova iorquino ,no coração de Wall Street,um advogado bem sucedido tem funcionários.Todos com os seus singulares cacoetes,hábitos e vícios.
Somos desde sempre uma sociedade de viciados.Sim!Nossos organismo tem vícios que precisam de sustento permanente.O problema é quando exageramos na dose.A tal carne não é tão somente fraca.Ela é débil.
E esses funcionários exageram vez ou outra.Tudo devidamente supervisionado pelo chefe atento.Ele chega a trocar o horário de um ou de outro ,ao notar que esse ou aquele desempenham melhor as suas funções, num outro turno.Um deles,por exemplo,precisa beber.
Tentando harmonizar o ambiente daquele escritório aborrecido,decide pela contratação de mais um.
A estratégia política ,neurótica e infantil a meu ver,adotada pelo advogado-narrador é nunca se confrontar diretamente com os seus subordinados.Ele tenta dar a volta na esquina mais à frente.
Ao que parece funcionava.Até....
O Bartleby que se materializou diante de mim ,após a primeira aparição no livro,pano desnudo,teatro à beira mar, tinha cara de eterno jovem Dorian Gray. Aquele do Oscar ,O Wilde.Eterno com todas as idades.
A Companhia Brasileira de Comédia parece encarregar-se pelo resto do tempo .Estão pelo Rio de Janeiro com novo trabalho....
E essa nova adaptação do texto de Melville ,tratado absurdamente enquanto absurdo,é excelente.
Eis então que prosseguimos com o novo contratado daquele escritório,o Sr. Bartleby. Ele estava chegando ,antes da pequenina ,mas necessária, digressão acima. E ele é um copista.Absurdo na verdade é o seu trabalho insano.Mesmo assim, executa-o com diligência, surpreendendo aos demais pela exatidão e rapidez..Por conseguinte,suscita mais ódio e rivalidade nos tais"colegas'" de trabalho.
Um dia,o chefe lhe pediu a mais.Que fizesse uma outra coisa.Bartleby lhe respondeu: " Prefiro não.Prefiro não fazer". E assim se desenrolou - e se enrolou todo-, a partir desse significante,essa rede infinita de significações possíveis.
Indignados ficaram,os tais "colegas".Afinal, alguém disse um não ao chefe poderoso.
Ele se recusava e ponto.Passou a recusar tudo. Até sair de lá -virou a sua morada,o tal local de trabalho-recusou-se também.Botou os outros para correr,isso sim.
Não li nada a respeito da obra.Li um livro e contemplei uma encenação teatral em que alguém ,ao menor deslocamento do seu único vício,perde as estribeiras que certamente já estavam balançadas,em tempos de outrora.Ele evita contatos visuais e não se aproxima dos outros.Ele contempla espelhos de tijolos,uma parede por trás da sua alma.Estaria tão emparedado quanto a dita cuja parede? Era prisioneiro do quê?'-Preferiria não lhe dizer'.Creio que teria escutado.
'Parece coisa de autista'.Alguém sussurrou na platéia.
A prudência nos leva a ter cuidado nessas horas.
O advogado-personagem-narrador,equivocadamente,quisera salvá-lo.Assim como o tal sussurro ,acima descrito,quer rotulá-lo para se acalmar.Acha que já sabe com quem está falando.Vício antigo e perigoso.
Bartleby queria,assim feito a gente quase toda,desistir de copiar e prosseguir copiando.Aquilo lhe parecia algo vital.Outro algo,porém, o fez querer então,tão somente, querer desistir.E ele desiste enfim.
O narrador-salvador diante do cadáver -agora não mais morto-vivo,mas morto mortinho da Silva Bartleby- chora.
Ergue-se emocionado e explica ao mundo que Bartleby ficara assim ,meio excêntrico,depois de sair de um emprego em que ele era responsável por cartas extraviadas.Cartas importantes que jamais foram lidas,nunca foram resgatadas.Elas tinham o fogo enquanto destino funesto.
E como eram importantes as tais cartas!
Nessa época ,sentíamos as pessoas, queridas ou não, através dessas epístolas quase sagradas!Quem nunca esperou aflito pela carta do amor por vir?
Quem nunca rastreou aquele amigo/a ,através dos postais, naquela viagem distante?
Minha mãe ,Proustiana tímida, enviava-me cartas de letras saudosas e que saltavam e davam voltas pelas margens da folha necessária.Lamento até hoje não tê-las guardado para sempre.Seria feito beijo de boa noite.Beijo de letrinhas.
E aí,jovem escrivão?Que tal um até breve?Uma cerveja de Wall Street?
"Prefiro não."
.

Opinião única

2011-05-17T13:25:00.000-07:00

A depressão é um traço característico nesses tempos de obscurantismo, mesclado com avanços tecnológicos jamais alcançados pela tal humanidade.Talvez a mania por avanços ,por crescimentos,por novidades,nos coloque frente a frente com a nossa impossibilidade mais radical - e tão sonhada- que seria uma transcendência absoluta.Um gozo definitivo.
Desde Freud - e outros antes dele,mas que não postularam teoricamente com tamanha clareza- o desejar morrer e continuar desejando essa morte que não advirá,presentifica-se na explicitação dos nossos modos de agir,nos nossos modos de viver.
A tal falta de referência pode ser tão somente ignorância ou movimento histérico de destituição do que está em vigor.Ressentimento barato.Aliás,ressentimento é quase sempre barato,já que ao inflacionar-se torna-se-á inveja mais cara.
Além do mais é muita pretensão supor que nada fora construído com certa consistência e pujança, pelo simples fato de que aquela formação metafísica - teórica tão somente ,pois o além do que há ,não há- não nos locupletará JAMAIS.Estamos sempre inadimplentes.Gozando um pouquinho aqui e acolá ,dependendo das nossas competências.E isso já é coisa à beça.
De minha ignorância posso e devo dar conta,isto é,reconheço-a para prosseguir e dialogar com os campos possíveis.Campos possíveis....nada mais.E são tantos os cantos possíveis!!!É o haver inteiro!!!Caralh......
Reduzida a pretensão,fazemos o que dá pra fazer,independente dos narcisismos pequeno-burgueses que me formaram ,por exemplo.
Talvez tenha deixado um Deus bobo e pretensioso absoluto,de lado, e investi na sacralização de um Estado,personificado por um Presidente qualquer.Piada de mau gosto.Cheguei a apostar em Monarquias!Por que não? O regime ,pode parecer que não, é mais econômico.Fora certos casamentos,é claro.Se bem que é mais carnavalesco.Assim com um certo papado e seus palácios vespasianicos.
Talvez tenha confundido um movimento de fé ,de uma aposta somente,num jogo de bola ou na tal Psicanálise ou numa outra ciência a base de pílulas milagrosas.Quem sabe? Eu deveria.
Faço uma suposição de que o desânimo universal tem a ver com o fato de que a explicitação democrática de tudo o que há ,nos faz abrir um pouco mais a retina.O sonâmbulo já sabe que pode se arrebentar....ou não.Felizmente,há sorte.Tropeços podem se batante profícuos.Resta saber o tamanho de quem cai.
A explicitação,por exemplo,de um delírio chamado matrimônio também traz consequências.
A igreja bem que tentou.Iludiou esse quesito por séculos.A cultura se encarregou do resto.Só que aquilo que se sente,que se experimenta pode ser diferente. Lembram daquela frase que um dos analistas do Dr.Freud,o Senhor Charcot,hipnotista francês famoso,disse-lhe?" Caro Freud.Teoria é muito importante,fundamental,mas o que não impede que as coisas existam."
Uma opinião única traz consequências seríssimas.Assistimos ao enquadramanto de um só ponto de vista,de uma concepção estética,onde para além do maniqueísmo do bem contra o malvado atravessa-se o belo e o feio.Para quem?O que é feio? O que é belo?Burrice pode ser bonita?Então porque algumas estupidezes são tão bem cotadas no mercado?E a minha estupidez aqui e agora?
Existem certas formações que me são quase absolutas,quase irreversíveis.Assim como um tal de temperamento.MD.Magno as denomina em sua teorização de fundações mórficas.
Dificílimo de se avessar,mas não impossível ...as tais formações fundantes.Ao menos é no que se aposta.Senão não há razão para se falar em gente.Gente dá cambalhota .E volta e dá de novo.Até sair fora do jogo.

Vida de obituário

2011-05-15T21:55:00.000-07:00

Olhei para mais um obituário.Ali,procurei por ex-pessoas.Sim,figuras que não estão mais disponíveis.Estiveram e não estão mais.Contudo,existiram um dia.E isso é irreversível,assim como o seu não haver mais.
Aos 15 anos,preparava-me para o primeiro carnaval adulto-matinê.Adulto já que iria sem papai ou mamãe por perto.Matinê porque era vespertina a tal festinha de pula-pula.Na noite anteiror à festa, olhei pela janela e vi o amigo tirando o pó do automóvel recém chegado de presente.
Era um rapaz enorme ,bonito,péssimo jogador de futebol e generoso.Tinha uma daquelas bicicletas que os operários dessa época também possuíam.Chamavam-na de barra forte.Pilotei a barra forte algumas vezes e isso me orgulhava. Fingia que não entendia a generosidade do amigo barra forte para comigo.Sim,fingia.Era sabido na vizinhança- que se chamava superquadra- que ele tinha uma queda pela minha única irmã.Na verdade,o que o motivava ainda mais era a rivalidade, intencionalmente sustentada , com o amigo mais próximo.Grandão feito ele e que se enamorara da moça em questão por algum tempo.Tempos de cuba libre,Bee Gees,calça de jeans de botõezinhos,tênis americano,camisa Hang ten,revista POP de surf, Waimea e sonhos.
Os norte americanos que, viviam bem próximos a nós ,estavam com o estoque de narcisismo e arrogância nas alturas.Sacaneavam os vietnamitas e se ferraram no fim.Tomamos as dores da turma asiática e partimos para o confronto.Resultado: um ianque com a testa aberta mediante pedra perdida.Festa dos brazucas de calça curta.
Enquanto divagava sobre esse tempo,nessa altura se passaram cinco anos,ou seja,uma eternidade para quem ainda contava somente 15, meu amigo sumiu de vista.O carro estava sem pó e brilhava solitário.Lembro-me daquela imensa antena de rádio amador no pára-choque traseiro do veículo que ,levava o nome da cidade-capital.E ele se gabava por causa da antena.Dizia que se comunicava com o mundo afora.Algo inédito para o momento.O mundo afora era muito afora.Tudo era distante à beça.Gringo era gringo de verdade.Não tinha isso de globalizar por não sei o quê!Chinês e todo o bando comunista fechadinhos dentro e afora.
Quando meus pais viajavam para o exterior,faziam mais que viajar.Aventuravam-se no tal mundo afora.Interurbano caríssimo e sussurros saudosos.Eram tempos de mundo a descobrir.Segredos resguardados.Tínhamos medo!Será que voltam?Perguntávamos frequentemente.O cartão postal surgia com uma marquinha arredondada a lhe fazer quase que uma marca cenográfica.Tinha sido lágrima antes de se tornar mancha amarelada.
Na Itália,minha mãe chega no dia em que um Papa morre.Ela ficou acenando lenço branco e sussurrando que queria ver o santo-moço de qualquer jeito.Viajara de tão longe....Vinda lá do mundo afora e o sonho postergado.Quanto azar.
Anoiteceu.A expectativa aumentava com a idéia de um dia seguinte festivo.Vi televisão antes de sonhar.Era verão no resto do país,mas por ali a temperatura era primaveril.
Uma cigarra berrou alto.Talvez o companheiro tenha partido para outros bailes.A vida da cigarra é muito breve e ela procura aproveitar cada segundo ,pois será o último mesmo.E o último segundo já se foi.
Amanheço. Minha mãe aos prantos ,esconde o rosto.Minha irmã acaba de receber o telefonema que me diz que, nunca mais aquela cigarra e seu berro aflito se farão presentes.Na madrugada,agora eternizada, o pó,o brilho,a antena gigante,daquele carro-presente,do amigo gentil,sumiram para sempre.
Entardeci.No cemitério,primeira visita minha, não entendo.Vejo o horror na dor das três irmãs do amigo morto.O parceiro de aventura,com o braço imobilizado por um gesso,tenta se manter vivo.Sobrevivera ao acidente.
Meu primeiro carnaval considerado,nunca houve.Ao invés de marchinhas,o Grupo de Música Estadunidense Alan Parsons Project e o seu 'Time".Tempos de vitrola.
Folhear o obituário é lembrar de Lamartine. O poeta francês nos alertou que o livro da existência não se pode ler duas vezes.
A barra-forte-bicicleta foi doada.O amigo fez testamento,aos 19 anos.
Manipular o obituário de hoje,trouxe-me o seu sorriso de volta.O carro botou a poeira lá pra frente,mundo afora.

O Tempo não pára.

2011-05-10T21:11:00.000-07:00

O que tenta fazer alguém que escreve?Descrever coisas,acontecimentos,inventar invencionices,fantasiar,mentir,corromper,catequizar,tão somente sonhar com letrinhas?
Por que será que a literatura entrou em franca decadência nos últimos tempos,salvo raras exceções?Que tipo de poema se escreve por esses dias?Noutro dia rimava-se tumba com bunda e achei divertido tal ousadia literária.Seria um poeta? Seria uma praga?Seria um hacker invadindo nossos sistemas sensíveis?Imaginem o Sr.Marcel Proust ,com alergia e tudo, a descrever num laço de fita,de uma certa madame francesa,toda alma que se preza? E ele o fez.Ainda que chato- desculpem-me os Proustianos convictos,e a mais ilustre das Proustianas para mim ,infelizmente, já não há mais- ele conseguiu.Se não o tivesse feito,morreria sufocado.Ainda que rico e em Paris.
Já na Paris do hemisfério sul,pura pretensão carioca, um grupo de meninos e meninas se encontram.Reencontram-se depois de décadas.Atravessaram parte de um sonho sem compartilhar intimidades.Vez ou outra trombavam em algum Alasca do Globo a dizer tão somente Adeus,até mais...."How are you,darling'?
Os meninos e meninas cresceram desde então e geraram outros meninos e meninas que também crescem.Até quando vai essa maturidade toda?Fruto maduro costuma cair.Faz parte da vida dos tais frutos.
Eles estão no recreio agora. Há uma lista que conclama pela presença.Quem não está,também está.Incrível!Onisciência explícita.Meninos e meninas permitem-se sonhar sem culpa.
Tudo o que importa é não esquecer de mais uma lembrança.De qual época?De agora.Foi ontem que eles disseram o penúltimo até logo.
A posteridade efetivou-se em mais um flash da máquina moderna que traz uma ruga desgarrada mais para perto da nossa dita realidade.E o tempo ,tão consagrado, não somente não pára,mas parece - até que presentifiquem ao contrário- que ele também não existe.

A porta do vento

2011-04-24T23:57:00.000-07:00

Giuseppe Tornatore é um dos cineastas mais importantes do nosso tempo.Desde Cinema Paradiso,realizado há mais de 20 anos e que lhe deu um Oscar,ele persiste com a sua poesia de imagens.
A porta do vento(Baaría) é o seu último filme.Realizado há 2 anos,mostra-nos a história de um pequeno e sua família e seus amores e seus entraves e suas guerras,numa Sicília dos anos 30 até ontem.Desde Mussolini e seus facistas de então até o Sr.Berlusconi e os fascistas contemporâneos.
Os Italianos são engraçados quando não são patéticos.Aquele dramalhão todo,aquela gritaria familiar - e que parece exportada para América Latina inteira- são um retrato meticuloso do que por lá se pode encontrar.
Minha primeira ida à Itália aconteceu recentemente.Calcei as suas botas e visitei alguns lugares.Partindo da capital,exuberante, onde o Inconsciente se apresenta nos monumentos a céu aberto - você sai de uma avenida de ontem e chega ao Coliseu ou às termas romanas -aos encantos florentinos - potência política e artística por séculos-ou ao Sul e os seus contrastes e hospitalidade;Itália é sinônimo de encantamento perpétuo.
É por isso que acho que não estava tão longe de casa assim.Sobretudo ao Sul- e me parece que Tornatore vem de lá- somos muito próximos.Sem falar da língua latina que nos envolve.Os rostos são parecidos.As angústias se aproximam.Os velhos também são bem velhos.
Não é à toa que São Paulo é a maior capital de italianos fora da própria Itália.E a maluquice católica nos atingiu em cheio também.
Tornatore costura tudo isso e nos traz à retina 2 atores - uma atriz e um ator - muito bons,além de belos.A moça,bem jovem, lembra Sofia Loren.Aquele rosto de quem não faz outra coisa a não ser nos seduzir a todo momento.Ela quer nos convencer de coisa alguma, e não conseguimos a sublime indiferença diante daquilo que é nada.Tomamos partido.Viramos socialistas,comunistas.Por que não Sofia Lorenistas e suas discípulas?
As crianças-personagens parecem nascidas num ambiente cinematográfico,tamanha a espontaneidade ,a desenvoltura com que trabalham.Obra de bom diretor.E ainda temos a Mônica Belucci....Ufa!
O que quero dizer - e não faço crítica ,pois sou somente um voyeur cinematográfico- é que calcei aquelas botas e corri por aqueles cantos com direção incerta.O meu GPS tinha às vezes 5.ooo anos e não se perdia. E se por aventura se perdesse,pronto!Perdeu-se.E daí?
Tudo não passa de sonho no corre corre desvairado das nossas pernas curtas.As botas por fim nos protegem do pisar cruel de uma lembrança que carrega 10mil anos em apenas uma vidinha de pernas curtas.Que sopre o vento.Bate-se mais uma porta.

Na Escola.Tintas e armas.

2011-04-10T23:29:00.000-07:00

Numa escola do Rio, um moço que, permanecia paradinho na sua própria infância,abriu fogo contra adolescentes e depois atirou contra o próprio corpo.Ali ele estudou por anos.Morava no mesmo bairro,um dos mais quentes da cidade, e não gostava muito - pelo que relatam aqueles que o conheceram- do convívio com gente.A não ser para lhes dar uns tecos. O cenário para o horror ,instalado após o fuzilamento que tirou a vida de 12 adolescentes, prossegue. A quantidade de tolices e imprudências que se diz na persuasiva e abominável mídia é de estarrecer. Inventaram o trauma "a priori" e foi reaberto o arquivo de xingamentos nosográficos - aqueles manuais psiquiátricos ,repleto de casuísticas e que pouco esclarece - a fim de se estabelecer uma certa lógica para o evento.Esquizofrenia foi termo- e até já foi conceito decente- apareceu à beça.É simples assim: não sabe o que é ou como funciona aquele processo,aquele sistema,aquela complexidade toda,sapeque um Esquizo tal que o pessoal do mundo se acalma.Os tais Esquizos não.Eles sapecam suas armas.E elas podem ser diversas,mesmo quando miseráveis. Por esses lados dos trópicos, já foram fuziladas crianças que dormiam na porta de uma igreja,famílias inteiras chacinadas,maníacos nos parques a estuprar mocinhas que só queriam uma sacanagenzinha na Floresta e por aí vamos.... Somos um país muito violento.Para se ter uma idéia,nos Estados Unidos ,onde as armas podem ser compradas livremente em quase todo o país, ocorrem 15 mil mortes anuais ,em média, por armas de fogo. No Brasil,onde é proibida a venda das mesmas,ocorreram 50 mil mortes violentas no ano passado.A maioria atinge jovens e até crianças.Política de extermínio? Certamente que não...... Alguns afirmam que há uma guerra civil por aqui.Não.É pior.Numa guerra civil existem áreas demarcadas de conflito.Nossa área de conflito é a cidade toda.Certa vez, retornando da Cidade De Deus, antes da fama da God City e bem depois de Agostinho, ao chegar no Leblon ,bairro nobre,quase fomos assaltados violentamente,uma colega e eu.Quase rezei ateísticamente,só com fé portanto,ao Santo João Ubaldo Ribeiro,que por lá reside maravilhas. A Cidade de Deus não tem bom retrospecto em termos de segurança,civilidade,desenvolvimento e quetais.Porém,nunca fomos molestados por lá.Vez ou outra uma metralhadora entoa canto próprio,mas nada é mais normal. O tal moço entrou e fuzilou os seus colegas que ele jamais viu.Mas ele se lembrava mesmo assim.Um gordinho lhe implorou para que não o matasse.Foi atendido.Gordinho,viado,gente feia,careca e outros tais eu poupo!!Parece que gritou algo semelhante.O Maluco então - como muitos de nós- era racista!! Uma imagem me congela.Era uma avó.Ela serenamente está em choque.Perdera a neta no tal atentado.Achei que a tal senhora,cujas rugas e marcas na face apresentam tempos de sofrimento,tivesse acabado de chegar de um terremoto japonês,tamanha a sua sutileza. Ela responde às perguntas de sempre,pois o roteiro caducamente se repete.Diz que Deus sabe.Só não disse o que ele sabe.Aguardei pelo segredo jamais revelado,afinal o Tal Deus proclamado é onisciente.Seria sádico?Seria racista?Teria ele perdoado o tal matador?Era esse o seu destino,o seu desígnio?E se Deus não gosta de criança?Ou então está morrendo de medo dessa gente que somos nós e resolveu sequestrar as criancinhas com ele? Deus pode ser pedófilo?"Mamãe !!-eu gritava; Por que a terra treme tanto e as co isas caem e morrem e se quebram e não voltam e se sofre e se vive?'. Mamãe me achava esquisito desde sempre.Nessa hora eu virava filho só do meu pai. "Responde lá para o seu filho que ele hoje está inquieto"- dizia mamãe ao papai inábil. Um dia fui para escola.Não queria.Coloquei o termômetro no forno e entrei para o livro dos recordes: 60 graus.Mamãe disse que eu estava morto.E eu vivinho...Passei a ficar com raiva dela.Fui para o colégio ,mas lhe avisei: "continuo vivo e parto para guerra.Nem você poderá me deter,pois me enganou o tempo todo.Se quem me trouxe foi uma marginal de uma cegonha sem rosto ,nome ou endereço conhecido,e não você,estamos rompidos".A moça riu.Nunca vi uma cegonha sorrir tão lindamente. Cheguei no colégio e apontei a minha arma.Pronto. Misturei todas as cores nos copos possíveis com os pincéis trocados.Guerra,guerra,guerra santa! A sala vazia a espera dos alunos para a aula de artes.Já que é arte,fiz a minha.Sacanearam-me na semana anterior em que o termômetro foi um aliado fiel e menos estabanado.Faltei sim e não nego.Só por isso tiraram o meu lugar na mesa acolhedora.E ali estava aquela moça linda com nome de flor: Maria Rosa.Uma das primeiras punhetas e paixões.Era essa a ordem afetiva? O irmão da Rosa ,talvez um Lírio,tournou-se cumplice em outras peraltices.Queria me aproximar dela e não dele.Ele não desconfiou e ficamos amigos.Convidou-me para o seu aniversário.Uma casa adorável na rua Nascimento Silva,em Ipanema,bairro bacana,até nasci bem perto.E estou careca e esse meu ex-amigo é gay!! Faz tempo inclusive que por lá só se adoram os edifícios.Uma pena. Chegando na festa , eu a vi com outro.Quase morri,quase os matei.Na verdade,eu os matei.Senão não estaria aqui escrevendo sorrindo sobre isso.E eles? Acho que se casaram e são infelizes,graças a Deus. Ninguém me escutou.Agora estão -onde nem a vovó consegue ainda me dizer-, arrumando as cores que mal enxergam.

Gota d'água.(Em tempos de Tsunamis)

2011-04-03T23:35:00.000-07:00

Uma Gota D'água foi tema de redação num vestibular.Um aluno,bastante inspirado ( e sabe-se lá o que isso significa) ,deslocando a ansiedade que lhe ,por certo acometia,respondeu: ' E nela eu me afoguei". Recebeu a nota zero. Nunca entendi muito bem os critérios de avaliação da turma que julga certos concursos.Parâmetros pouco flexíveis.E eu ia quebrando a cara em todos eles. Na época do meu vestibular,e aquilo foi horível,pois ofertei poderes demasiados a essa babaquice tipicamente brasileira,sofri à beça.Na tal da família minha a cobrança sobre esses fatos eram cruéis.A gente adoecia,passava mal,sentia-se estúpido mediante alguma fracasso.Era quase uma humilhação.Se bem que sempre existiram aqueles menos doentes,capazes de um desvio pra lá ,acolá.Admiro essas pessoas. No primeiro exame,em que a febre alta me perseguiu em todas as avaliações,lembro-me da reação do meu pai diante do resultado não desejado:balançava a cabeça em sinal de reprovação,e não quis muito papo.Minha irmã que,experimentara algo semelhante,acompanhou-me ao clube ,à beira da Lagoa Rodrigo de Freitas.Lá,permanecemos sentados e eu fiquei um longo tempo olhando aquela gota d'água imensa. Frequentara à beira daquela lagoa desde sempre.Fui moleque travesso de calça curta e sonhos longos.Jogava pedras ao longe para não machucar. Uns gatos desgarrados nos seduziam - a mim e aos outros pirralhos- e lá íamos nós atrás da caça.Jamais tocamos num bichano qualquer ,mas o sem jeito,a pouca prática - expressão maravilhosa cunhada de uma loteria humana que ganhei na vida- de alguns fedelhos,fez com que um incidentezinho ocorresse: um garoto caiu na gota d'água.Escândalo. A deslumbrada da mamãezinha dele teve um ataque ,não ficou somente à beira ,e eu fui responsabilizado pelo fato.Era tido como o chefe do bando,ou seja, era bastante importante para o meu meio-metro. Lembro-me dele todo ensopado,o tal garoto. E ele estava feliz e me agradecia com os olhos azuis.Enquanto isso a senhora minha mãe me passava uma descompustura pública e prometia a ela mesma que não me levaria mais a nenhuma festa."Você não sabe se comportar"- dizia mamãe.Momentos de felicidade que existiram em dias de festa. Não fora preciso tal promessa existir,já que um ano depois fomos exilados no Planalto Central para uma temporada que parecia não ter mais fim. Tudo isso me acossava naquela tarde de céu límpido e águas serenas de um verão carioca,fim de tarde,na verdade,fim de mundo para mim.O mundo havia terminado pela segunda ou terceira vez .E agora?O quê fazer com esse mundo que terminara novamente? Aquela gota d'água inteira na minha frente e eu sem me afogar com o mínimo de elegância.Afinal,tinha mamãe na parada! Não sabia nadar direito e o passo adiante não vinha.Se bem que...o que faço mesmo direito? Há gente tão pretensiosa no mundo que cursa até.... o Direito. Eu que sempre fui "maladroit",uma espécie de Mr.Bean carioca,cursei faculdades erradas.E na errância, a gente até acerta.Ainda que sem querer.É a tal da sorte,fortuna,paranormalidade,magia,lá sei. Creio que dei meia volta ,ao lado da irmã, e retornei.Um papel ,agora tela em branco, aguardava-me.Rabisquei algumas coisas,outras letras,mesmo troço.A gota d'água e eu somos coisa só.

Meu primo primeiro,primeiro primo.

2011-03-21T00:31:00.000-07:00

Meu primeiro primo ficou grisalho e usava bigode.Estava deitado no seu último leito e o surdo do ritmista da escola de samba ressoava em algum canto ,naquele Domingo nublado,garoa à espreita,São Paulo,orgulho do Brasil, a pulsar.E eu ali a sepultar o meu primeiro primo.
Algo terrível me dizia que ele,cuja doença fora descoberta há 2 meses,não completaria o reinado de momo ,nesse 2011.Reinado que veio tarde,em Março,quase no fim de sua estação favorita.Estação favorita para o tal do carnaval,uma festa que ,muitos distraídos ,esquecem-se que é de cepa religiosa.
E eu tinha razão.Essas coisas que identificamos porque nos afeta de algum modo,até por experiência ou no pior dos casos um mero delírio, e que não sabemos bem nomear ou definir melhor as suas formas,a quem finalmente podemos dizer ....intuições.Ele está morto!E está presente ,o que chamamos de carne e osso,pois eu ainda passo a mão no seu rosto frio e nos seus cabelos ,sempre impecáveis.E é só por isso que insisto em dizer que ele permanece em carne e osso para mim,ao menos.
Seu caixão é simples justo porque foi um príncipe.Um príncipe que, tal qual algumas monarquias,recusou-se a mudar de lado,a reconhecer novos tempos,novas tecnologias,novos vínculos. Transformou as ferramentas de conhecimento ,as quais dispunha ,em crença,sacralizando-as.Elas passaram a não apertar as porcas do armário que ,na cozinha pequena e repleta de delícias,pois tornara-se um bom cozinheiro,insistia em não abrir e fechar -como se diria?-, corretamente.
Meu primo primeiro era muito religioso,católico.E eu um ateu.Ateu? Será que isso é pra valer?
Aprendi com o meu mestre que infelizmente não vivemos sem uma ideologia qualquer.Nossas metapsicologias,ou seja, nossas teorias,tais como ele enfatiza,são os nossos olhares e percepções e intuições e saberes sobre as coisas que aqui hão!Contudo,elas somente são ferramentas, isto é, a nossa visão de mundo, aquela teoria sobre algo.Aplica-se ou não.Serve ou não.E tem prazo de validade.E pode nunca funcionar.Ou porque estava errada ou porque estava certa,na hora errada.Já aconteceu muito,desde sempre, e gente maravilhosa foi parar na fogueira.'But"....fogueira não é São João?Festa Junina...
Meu primo se crismou aos 60 anos ,aliás aniversaria em Junho,e eu nem fiz a primeira comunhão ( Graças ao generoso Deus!!).
Ele me levava ao cinema na matinê ,fosse no falecido Cinema Pax,em Ipanema,quando estava de passagem nas suas incontáveis visitas ao Rio,fosse no Gazeta,Gazetão ,Gazetinha,na Avenida Paulista,no prédio da Tv Gazeta,em São Paulo.O famoso 'PlayCenter ,um parque que veio concorrer com o Tivoli Parque Carioca,os encantos de Sampa....Eram muitos os brinquedos.
Crescidos,viajamos.Jantávamos naqueles restaurantes que ele bem conhecia.Visitávamos exposições lá e aqui.Ele adorava passear no Centro Antigo da cidade maravilha.Algo que prezo muitíssimo também.De preferência sem muito calor a nos acompanhar...
Seu primeiro e derradeiro bigode grisalho me guia aos cartões postais.Sim,os cartões postais.Eles chegavam de todos os cantos do mundo,desde 1971, quando iniciou,ainda muito jovem, os seus périplos mundinho a dentro,mundinho de fora.Não havia "computers or cell phones" e eles chegavam.E a gente podia tocá-los e nos encantávamos com as suas aventuras.Viajei muito sem sair do Brasil,naqueles tempos de cartões postais do primo andarilho.E era um orgulho pra gente."Imagina! Acho que gritei para minha mãe,uma espécie de segunda mãe para ele,que o maluco está na União Soviética e a KGB pede identificação no saguão do hotel para aquele moço solitário do Brasil"!!!AhAhAhAh!!! Seria o Putnin a lhe exigir documentos?E a radiação em forma de veneno ,não lhe fora ofertada?Primo de sorte!!
E as viagens eram assim:solitárias quase sempre.Mas quando retornava,ao descrevê-las ,voltávamos a passear e a sonhar.
As perdas foram doídas e creio que não superadas.Os pais,a minha mãe que ,era sua tia querida,uma amiga que desistira de viver e aquele trabalho da vida toda.Doenças séria foram curadas,mas ....existem outras formações que esquecemos de computar.Estão recalcadas ,mas em potência.Recalque não é morte.Mas pode levar pra lá ....que não há.
Na última vez que nos vimos,foi naquela tradicional Pizzaria, nada mais Paulistano,da Pamplona,nos Jardins de Sampa.Faz dois anos e ele estava triste e cansado. Do quê?Da aposentadoria quase mortal? De tédio? De sabedoria no seio da estupidez?Daquela obra naquela cozinha?Continuava elegante e barrigudinho.E tinha um humor refinado.
Frequentador assíduo da Sala São Paulo e de seus concertos maravilhosos,comentara sobre o recital da semana passada."Ontem,disse-nos,não houve porque estamos na folia de momo".
Não haverá folia de momo hoje.Tampouco recitais.
Ao meu lado,fitando aquele rosto tão nosso ,está um Argentino, gente ótima ,que,na nossa infância,desafiara-me para um duelo.Ele,Argentino recém chegado,era arrogante.Parece até pleonasmo......Duelamos na sala da casa da tia da vida toda,ainda bem viva aos 94anos,do meu primo primeiro.Tínhamos oito anos de idade,o rapaz que falava castelhano e yo.
Meu primo se formara em Direito ,na USP.Foi um dos melhores alunos da sua turma.Era o dia da sua festa de formatura.E do meu duelo particular.
Então,antes que as digressões me atrapalhem mais ainda, relembro o Brasil-Argentina primeiro de minha vida.E eu insisto em chamá-lo de Frederico.Mas é Federico! '!Meu nome é Federico,seu agora careca!"Imaginei um "nuevo" duelo por vir.
E o meu primeiro Brasil e Argentina foi o último a lhe falar e rir,à beira da cama de um Hospital,numa cidade com nome de outro santo: dessa vez Santo André.Tornaram-se bons amigos.E parece que com o tal Santo também.Fora diplomata na alma e havia se crismado,há pouco tempo.Dizem que apreciam esses gestos, lá no reino deles.
Inicio agora o meu pranto derradeiro à memória do meu primo primeiro,primeiro primo.

Escurinho de cinema

2011-02-13T22:10:00.000-08:00

Admirável mundo novo e sua gente que desafia opressões climáticas,desgastes da célula -preguiçosa para se mover, e que quando se move traz a morte como convidada-e que persiste.
Ali se deslocavam sorrisos cansados.Em cada ruga uma travessia de décadas.Quantos filmes já assistiram? "Ah! A mocinha me lembra a Audrey Hepburn"- disse uma dessas pessoas.Eles resistem ao Home Theater doméstico bravamente.
Nada substitui aquela pipoca deliciosa e aquele maldito barulho de saco de pipoca.
A sala torna-se breu e imagina-se o ruído do rolo projetor.Nada.O rolo está de acústica nova.Virou modernidade da tecnologia.
Começa o filme e a gente passa a fazer parte daquela história ,daquele delírio.E a gente sabe.E a gente gosta.E a gente faz questão de se iludir por umas 2 horas.O que é bem melhor do que a ilusão diária de décadas.
E eu que conheci Audrey e suas maravilhas penso saber logo o fim da história.Contudo, o cara que dirige o tal filme é bom condutor.E os atores não sabem.Eles,simplesmente, fazem.
Acabou,luz acesa.Silêncio.Cada platéia,um personagem."Será que ela morreu no fim"?
A mesma senhora,rejuvenecida depois de mais uma travessia,indaga.
Pouco importa.Semana que vem a gente inventa outro.Cada um que invente o seu.

Napolitanas

2011-01-30T17:22:00.000-08:00

Napolitanas
Abri a janela e do alto daquele prédio,recém modelado, avistava as pessoas estrangeiras que se moviam.
Na cidade napolitana ,cuja má fama por vezes não lhe faz justiça ,os pedestres se movimentam caoticamente tal qual gente de toda parte.
Fazia frio. Gosto do frio. Considero o inverno,sem maiores exageros térmicos ,uma estação de pessoas civilizadas. E nós brasileiros mantemos um bom hábito,mesmo no inverno, que é o de nos banharmos cotidianamente. Brasileiro é bom de banho. Herança de índio. Não gosta muito de lavar as mãos,mas as partes mais abaixo recebem sempre atenção devida.
O pior nesses momentos gelados é cruzar com alguns estrangeiros do leste europeu que parecem chegados de uma era glacial e com eles a carregar o odor de alguns dias ou semanas sem se banhar. Todos tão elegantes em seus trajes pesados e fétidos. E aquela língua que eu nem sei ao certo se vem do Leste ou Oeste,mas que agride os meus ouvidos. Seria porque aquilo ressoa mal,esquisito?Ou porque a desconheço? Narcisismo ofendido?Não. Acho-a feia mesmo. E não é tampouco por não ser uma língua latina,pois gosto do inglês. Considero aquilo abrupto,gélido e seco feito as tundras que lhes cercam.
Mas o estrangeiro aqui sou eu e eles,que estão ali embaixo da sacada do quarto do meu hotel,já perceberam. Reparo nos olhares que lançam sobre a minha carne, e mesmo tentando seduzi-los ao pronunciar frases em seu idioma ,não os convenci. Sou estrangeiro. Além do que ,eles mantém um dialeto próprio,singular,do qual se orgulham. O resto do país não.
Na condição de estrangeiro me deixo captar por aquele senhor já idoso que anda cabisbaixo,casaco pesado a vestir,falando para o ninguém. E o ninguém até que tentou lhe responder,mas ele ,passos apressados ,apesar do tempo percorrido,prosseguiu. Estaria triste?O que faria daqui a pouco?O que teria feito desde então?
Atravessei o oceano por cima e agora desejo saber sobre a vida de um senhor andarilho que passa. Era um senhor grisalho,cabisbaixo. Esqueci de alguma coisa por relatar?Sim. O senhor em questão carregava um jornal amassado e um guarda chuva .E para quê?Faz sol,apesar do frio, e a temperatura está agradabilíssima. Vai ver que ouviu algo no noticiário matinal e se previne para o fim do dia, para o fim do mundo. É comum que funcionários da aeronáutica italiana discorram sobre o clima nos canais televisivos. E sempre fardados. Deve ser fetiche de telespectadora. Porém, a imagem do moço fardado a contar histórias sobre nuvens e frentes quentes e frias impressiona a quem se acostumou a ver belas mocinhas e suas saias ensolaradas a fantasiar meteorologias. Somos carnavalescos.
Esse senhor pode ser um homem sábio e sabe muito bem sobre os perigos climáticos,sobre os chiliques de um vulcão. O Vesuvio ,ali bem pertinho,não morreu ainda.
Agora,eu o perdi de vista. Teria virado pedra feito seus antepassados em Pompéia? Mas quem garante que ele tem antecedências em Pompéia? Quem garante que ele não é tão estrangeiro quanto eu?Será que ele virou algum Deus?
Ah!Lá está o desgraçado. Bem na esquina onde repousa um Café chamado ...Brasil. Quis o haver e alguns dos seus caprichos que diante do hotel existisse um Café chamado Brasil. Só de pirraça não passei sequer na porta,mas ele há e o velho também. E continua ali. Olhando para os lados e torturando ainda mais aquele pedaço de jornal,agora um trapo. Bebe alguma coisa e gesticula. O ninguém,que é quase tudo o que está a sua volta, parece lhe dar alguma atenção. Pouco importa.
Sumiu de novo. Agora, acho que para sempre .Cansou até mesmo de mim e desse voyeurismo impertinente. Não o vejo mais. Talvez para nunca mais. E isso é o que ele pode me apontar ao sumir e reaparecer : nunca mais. E não há nenhuma melancolia nisso. Só o fato de que nunca mais.
No Café Brasileiro,esteja ele onde estiver, peço uma bebida e gesticulo com nada nas mãos. Peço numa língua brasileira ou seria brasiliana? Não. É brasileira. E todos os zé-ninguéns que, são todos os outros além de mim, encaram-me com o mesmo olhar de outrora. Com o mesmo olhar do velho observado e que agora finalmente diz: estrangeiro.

Festa pecaminosa

2010-12-07T10:57:00.000-08:00

E a festa pecaminosa se aproxima.Todos na expectativa pela gula, pela soberba -contar vantagem sobre aquele parente que se fudeu ao longo do ano- ,pela mulher do próximo ,pela bebedeira sem fim.O ritual obsessivo dos cristãos não acaba e jamais acabará.Talvez daqui a umas 10 gerações quando essa mal-dita espécie estiver devidamente substituída ,e olha o arsenio aí, prometendo outras formas de vida, a festinha mude de ritmo.Certa vez,movido pela falta de análise , cujo nome é resistência e que presentifica imposturas,cheguei ao baile natalino. Casa arrumada, convidados vestidos com certa elegância - apesar do calor africano - e no primeiro contato familiar um míssil fora disparado.Bum!Bum!Solidariedade bélica.
Refeito do primeiro tiro ,estou sentado à beira de um abismo ,salvo contudo pela bebida que desloca formações deletérias na minha mente. Resolvo provocar. ' Pessoal: tenho uma "ótima" notícia para lhes dar.Ganhei na loteria!'
Antes que outro artefato explosivo me fosse lançado, percebi os olhares que mesclavam horror e ódio.Ali estava o espírito natalino de uma verdadeira família católica.O fato que enobrece tal reação ,houve.Chama-se sinceridade das ações.Os gestos ,olhares, sorrisos tristes,lábios trêmulos.De repente, uma voz murmurante:"Que mer.....ou melhor ,que bom para você".
Fiquei amedrontado, pois a tal voz estava ao lado e segurava um copo de whisky que balançava em crise de pânico na minha direção.Será que é porque eu não prometi nenhum presentinho?
Passados intermináveis dez minutos ,confessei-lhes."Gente ....eu estava brincando".
Risos, alegria, juras de amor e todos os sentimentos mais odientos emergiram contundente-mentes.
Naquele momento ,pude então constatar o quanto eu era querido pela nobre família, na noite de mais um Natal!De preferência ,ainda pobre.

Escritor sem público

2010-11-30T19:55:00.000-08:00

Esse foi o título de um artigo de um ,parece-me , sociólogo Russo, publicado recentemente no jornal Folha de São Paulo.
O pensador Russo advertia para alguns aspectos ,na verdade alguns entraves, que faz com que os bons romancistas não consigam faturar mercadologicamente e os autores de 'best sellers' clamam, por outro lado, por algum reconhecimento de excelência nas costumeiras asneiras que escrevem.
O artigo é longo e a solução que ele encaminha é visivelmente marxista.Aliás, estão novamente na moda.Basta ver o prestígio de um Balman.
O que me chamou atenção foi que o texto surgiu a partir da declaração de uma poeta ,creio que também Russa e cujo nome não me recordo, declarando não gostar de prosas, pois elas sempre são marcadas por duas sentenças: " Oi , você está bem?".E ...'Você aceita uma xícara de café?'.
O autor então fica irritado e se pergunta se ela não gosta de café ou quem sabe é dotada de certa preguiça para textos mais longos.Se bem que existem poemas que mais parecem inspirações para operetas de tão extensos.
Eu,por exemplo, faz tempo, prefiro os textos mais curtos,mais enxutos.
Lembro-me do sacrifício que fiz para atravessar a obra de Marcel Proust.Genial,mas chato à beça.
Tudo bem que o laço de fita do vestido de Madame Verduran,uma das principais figuras proustianas, descrito em dez ,quinze páginas, condensa o livro quase todo,mas há de se estar realmente cooptado pelo estilo do autor.Senão, você desiste.Afinal, são sete volumes.
Recordo-me entretanto que foi aquela primeira cena, a do beijo de boa noite que, a mãe ocupada ao entreter os convidados que chegavam à casa,esquecera de dar em seu filho.É uma das primeiras passagens do primeiro volume, 'O Caminho de Swan" , e que me marcara de tal ordem que escrevi um artigo ,bem lacaniano à época, e que fora apresentado num simpósio de Psicanálise.O título do artigo era o "Beijo de amor".Título esse do qual não me orgulho muito.
Para quem iniciava um processo analítico , e que perdura até hoje quiçá para sempre, separações entre mãezinhas e suas crianças são munição bem calibrada para investigações,para varreduras.Infelizmente,é assim.Somos muito bichos para separações elegantes.
Minha morreu há quatro anos e eu estou tomado por suas aparições nos meus delírios oníricos.Ainda forneço muito poder a essa transa.Lamentável.
Se eu gosto de café?Sim.Passei alguns anos sem tomá-lo ,pois tenho temperamento - coisa que outros mamíferos também tem, agitado e acreditava que ficaria ainda mais insuportável, quer dizer, agitado ,com doses de cafeína diárias. Hoje, sou fã da cafeína.Estou envelhecendo.
Outrora na Etiópia, creio que ainda é importante produtordo fruto, beber café equivaleria a fumar um baseado, hoje em dia.Bebia-se café escondidinho...Século XIX se não me equivoco.
Pode parecer tolice ,mas ainda aguardo pelo meu texto.Aquele romance ou texto para teatro ou para se jogar no lixo ,isto é, na rede, na 'Web', que comecei e não prossegui.Rejeitei o fato de que a censura vem de fora. Fico antecipando-a eu mesmo.
Aonde foram os ditos escritores?Será que os poetas tornaram-se 'hackers' ,tal como indagou um colega meu?
Os chamados clássicos ainda sobreviverão?Quem se presta a ler ,por exemplo, 'A Divina Comédia' ou a obra difícil, devo lembrar, de James Joyce? Proust então....E o nosso Guimarães Rosa, uma espécie de Joyce brasileiro?Euclides, engenheiro literato, e seu árido e maravilhoso,não menos difícil de percorrer, 'Os Sertões'?
A última vez que falaram de Euclides da Cunha, na grande mídia, foi para encenar na TV os seus derradeiros dias de corno e assassinato sofrido pelas mãos de um sargento qualquer.Não creio que Anna da Cunha ,mulher de Euclides, fosse tão bela quanto a atriz que a interpreta, a belíssima Vera Fischer. E o Dilermando era tão somente um gaiato sargento bonitinho sedutor.Ficou famoso!Matou um herói!E foi absolvido pelas cortes supremas.Claro e também obscuro, até porque quem não é ou terá sido um escritor sem público?Escritores,pensadores, artistas todos , o mundo enfim, sempre estão a formar públicos. Depois, pode-se mudar de turma ou de autor.
Será que alguém vai ler isso?
Eu acabo para continuar.

Um anjo revelador

2010-11-21T19:48:00.000-08:00

"O anjo exterminador" de Luís Buñuel é uma beleza de fotografia do que a nossa tão prezada neura de cada dia engendra,produz,multiplica.Multiplicai-vos, ó Cordeiros de Deus!!
E eles se multiplicam e invadem o edifício sagrado onde pastam seus súditos.Essa é a cena final do filme que fora lançado no início dos anos sessenta.
Buñuel genialmente, assim como alguns dos chamados surrealistas importantes, retrata com sutileza ímpar a nossa paralisia cerebral.
Tudo se passa numa festa ,da alta burguesia,onde se encontram importantes figuras com diferentes atividades profissionais.Por profissão leia-se também aquela senhora que organiza jantares, aquele vagabundo profissional que cafetiza a própria irmã ( o tesão dela por ele é visível) dentre outros egrégios cidadãos.
Jantam divinamente.Os empregados, movidos por uma ansiedade curiosa, saem bem antes da festa acabar, exceto um: aquele que vos serve.A bebida cara e preciosa continua a circular e as seduções e provocações ditam o ritmo do baile.
De repente, alguém toca uma bela música no piano branco e a partir daí todos são reféns uns dos outros e de si mesmos.Na verdade, sempre estiveram reféns.
Recusam-se a sair alegando não conseguir.Passam-se dias,semanas e a degradação e muito do comportamento animal que nos compete emerge: assassinato, traições,conspirações, roubo...Também existem os mais nobres,apesar de raros, tais como a consideração, a generosidade,....E emerge ali,naquele belo salão ,daquela bela casa, com aqueles convivas ,alguns até eruditos.
E porque não saem da casa? Da mesma forma como entraram,ou seja, por aquela imensa e bela porta principal ou até - mesmo que isso custasse uma certa ferida narcísica para gente tão ilustre- pela porta dos fundos?
O culpado passa a ser o dono da casa ,afinal, quem mandou convidar para aquele teatro efetivo aquele bando de animais?O sujeito é um cavalheiro e corno também o é ( Na verdade está ,já que o filme um dia acaba).Sua digníssima senhora mantém um romance com amigo bem próximo.
É mais ou menos o que ocorre numa análise ,onde o analista é sempre o culpado pelo analisando estar em análise.Ele só se esquece, ele ,o analisando, que foi ele mesmo quem procurou o analista.
De onde não se quer sair?Por que tanta recusa?
A exemplaridade do filme é relembrar que estamos condenados a uma não saída radical.O simples fato de buscarmos o que não há e nunca haverá - chamemos isso de transcendência , Nirvana, Paz Absoluta,Gozo Absoluto,completude, etc - nos prende às ferragens do haver. Porém, ali a descrição é também a da baixaria dos vínculos afetivos, da recusa em deslocar alguns comportamentos, hábitos, conceitos, enfim , de sair do lugar em que se pasta faz tempo.Por isso a presença daqueles animaizinhos no "casting".
Ele encerra o filme repetindo o aprisionamento ,dessa vez após uma missa ,numa igreja católica.
A igreja,qualquer uma, certamente é uma formação extremamente recalcante,opressiva ,reacionária,mas não há imperativo algum, ao menos no Ocidente em tempos pós inquisições, que faça com que não se possa dizer não a tudo de nefasto que ela apregoa e mudar de partido.
Quem faz aquele bando de gente rememorar a posição em que se encontrava ,antes da paralisia, após a bela música tocada no piano ,daquela bela casa,daquele belo jantar,daqueles convidados , foi a moça que ,segundo as boas falas, era virgem.Intocada em certo ponto,mas não é daquele pontinho embaixo que se trata, ela pode se distanciar um pouco da estupidez vigente e apontar uma saída.Ela na verdade não era virgem, ela era tão somente e solitariamente alguém mais disponível para olhar o que não se queria ver, a tal obviedade.Recalque demais estupidifica,paralisa, adoece,mata.Não produz,por exemplo, uma obra como a de Buñuel.
Então uma virgem que transa diz: quanto mais cedo inicio um processo de análise mais portas se oferecerão ao meu périplo de retornar sempre para dentro e para dentro e para dentro.Logo, tornei-me uma saída.

Paranóias urbanas

2010-11-02T17:51:00.001-07:00

Quando saio à rua de minha cidade louca,armado de atenções paranóicas, recuo o passo ainda seguinte, escutando o silêncio de certas oitavas.Acho que uma sirene acaba de passar.E ela prossegue sem que eu jamais a alcance.

Calças curtas e bicicletas

2010-10-24T22:03:00.000-07:00

Brasília foi uma cidade de quintais abertos.E por isso éramos de um voyeurismo escancarado.Os jardins mais belos das casas ,banhadas à distância por um Lago Artificial -como se todos os outros lagos não o fossem para nós,espécie que nomeia tais coisas-; éramos também adolescentes bem arrogantes - o que não é nenhuma novidade - invadindo garagens militares para afrontar os milicos e garantir presença. Cenas de uma época remota....
O comboio começava a se armar a partir de uma ideia sobre coisa alguma.Chegava um depois o outro depois mais outro e assim por diante.As bicicletas e as calças curtas então se posicionavam para o ataque. Na frente,preparado para levar chumbo,entenda-se uma boa bronca, ia o mais velho,mais alto,mais forte e destemido comandante.E era um comandante pra valer,pois alguns generais refestelam-se somente em observar, dos seus gabinetes confortáveis , a sua tropa ser dizimada.
Invadíamos as garagens dos blocos da Marinha Brasileira pela porta de saída - o que representava perigo iminente - e saíamos apressados pela entrada contrária.Era o máximo!
Vingávamos a nós mesmos e aos outros que ,sem alternativa, viam-se obrigados à humilhação de ter o corpo inteiro emporcalhado por ovos podres que os filhos dos marinheiros de alta patente reservavam aos filhos de civis que habitavam a mesma superquadra candanga.Eram meados dos anos 70 e o poder servia só para oprimir quem não fosse da mesma patota.
Pouco a pouco nos tornamos todos camaradas.Alguns até eram conterrâneos.Porém,sempre suspeitávamos de que algo muito sério poderia nos atacar repentinamente.Certa vez, distraído pela comodidade confortável, escapei por pouco do massacre dos ovos podres.Sabia que correra enorme perigo,mas consegui.Ufa! Retornei com a minha integridade física preservada à casa que até hoje resiste. Lá encontrei mãe amorosa que ao saber do acontecido ,exclamou: 'esses meninos são meninos selvagens.Você não deve se envolver com eles'.
Minha mãe sempre me pareceu alguém que não nascera nesse planeta ou ao menos nesse país que resiste em se tornar uma nação de fato.Ela era doce e elegante.E também firme quando necessário.É ,sentenciado pelo Rei Roberto, a saudade que eu gosto- apesar e por causa da dor de sua ausência- de ter.
Contrariando-a entretanto ,segui a vida com os meninos selvagens que me ensinaram truques ótimos para sobrevivência posterior.
Quando o segundo amor me atingiu,eu já era um menino selvagem.Pouco graduado ,pois não fui selvagem o suficiente para que aquela cobra encantadora que, trazia o cheiro da maresia da nossa mesma terra,O Rio de Janeiro,não menos selvagem, se deixasse envenenar ....por mim ,é claro.
Anos depois, já de volta à pátria carioca, reencontrei-a numa noite de lua.E qual é a noite que não tem lua?É isso que dá querer fazer prosa bonita sem saber....Bem, novamente: reencontrei-a -aquela tal menina veneno- numa discoteca.E foi sem a menor emoção,mas com muita alegria que pude constatar a baranga em que ela havia se transformado!!Que baranga!! Fiquei numa euforia tal - agora sim,depois de reparar bem naquele troço em que aquela desgraçada que se enroscou com o meu maior rival de bicicletices,havia se metamorfoseado - que quase larguei o meu carro para alugar uma "bike" e pedalar até a lua mais próxima.Seria minguante?Teria minguado?
Passados 30 anos em cinco minutos e aqueles mesmos prédios com aquelas garagens,agora lacradas por grades inteligentes, e sem a mesma vida,sem as mesmas cores,sem os mesmos comandantes de calças curtas e suas viaturas com correntes ,guidons e selins,num silêncio que mais parece toque de recolher, incompatível com as falações livres do agora, e a constatação que se recusa a partir: por que Domingo ainda se parece tanto com Domingo?

Os novos amigos.

2010-10-05T22:56:00.000-07:00

Tenho novos amigo que não sabem o meu nome.São amigos de outros cantos, de outros mesmos mundos.
No início, olhávamos uns para os outros desconfiados.Prontos para o ataque dos machos bárbaros.Pouco a pouco, nos aproximamos, sentimos o cheiro da pele suada, feito pugilistas que pugnam por um nocaute certeiro.Esgueira-se para lá ,mais para baixo, outro lado visitado e vínculos se estabelecem empaticamente.Seria assim mesmo? Claro que não.O vínculo é de pura simpatia.
Empatia tão somente seria pedir muito,já que há rivalidade no ar. Basta um cão novo surgir e exibir-se gaudioso que os outros rosnam a céu aberto. Se vier de muito longe então...Por exemplo: um andarilho de um outro país que fala língua esquisita - e a nossa por certo não é - e o rosnar sobe de tom.
Esse canto de amigos novos tem síndico e tudo.E ele , o nosso síndico , regozija-se intensamente pela função.Talvez seja o único síndico feliz que haja.Além de ser o único que quando ralha com qualquer um outro da matilha é atendido prontamente.Ele é um tanto ranheta ,mas é um ótimo síndico.
Deixei de lado a minha identidade e parti para uma conversa onde o que vale é o que acontece ali,de três até cinco vezes por semana,se calor estiver ou a chuva como companhia a nos refrescar e também a afugentar.
E cada um tem o seu trabalho,tem a sua vidinha,seus dramas,seus vícios,suas vagabundagens,suas ambições e aquele oceano para compartilhar escopicamente ,feito sonho de menino que queria um dia ser forte e se exibir em outros cantos dos mesmos mundos.

Fotografias erradas

2010-09-28T21:33:00.000-07:00

A quem pode interessar a alienação subserviente que se constata?

Quando se é bem jovenzinho o reino das ilusões é hegemônico.Com o passar do tempo é como se essa ilusão permanecesse por inércia,mas a lucidez ,dolorida quase sempre ,que a desilusão nos traz ,ao menos para quem acompanha o teatro da vida, torna-se ela sim hegemônica.

Você supostamente atravessou diversos processos,experimentou-os ,logo não cai tão facilmente noutras armadilhas.Digo outras ,pois não serão mais as mesmas por mais semelhantes ,análogas ou coisa próxima do que tenham um dia sido.Na minha ignorância acadêmica ,recordo Heráclito ,famoso pré-socrático mobilista ,e o seu mergulho que não era nunca o mesmo.'Um mesmo homem jamais se banha duas vezes no mesmo rio"- teria dito enquanto nadava.

A propagada experiência - e aqui revelo preferência pela idéia das experimentações ,sem ser positivista ou algo semelhante,mas o termo maturidade me irrita pelo simples fato de que o fruto quando maduro cai de podre- nos conduz a um distanciamento mais sereno,menos pré-conceituoso diante dos acontecimentos.Você já mapeou algumas-poucas na verdade- encruzilhadas e sacou que a fronteira não está mais lá.Não só se deslocou ,mas parece ter desaparecido de vez.É como se certas fundações não tivessem sido tão fundamentais assim.Um grande teatro repleto de possibilidades.É o que há.É o que certa caminhada nos apresenta.

Décadas atrás, e aí o tempo já nos dá essa autoridade de argumento´,ao menos enquanto trajetória percorrida,o futuro demorava mesmo muito tempo. Uma profecia do filósofo marxista Althusser.

'Now' , ele deixou de ser uma elocubração mítica e se aproxima.Afinal, caminha-se para frente.

Em outra certa ocasião, o hiper-democrata Michel Foucault, declarara o seu horror pela carteira de identidade.Considerava esse troço ,com a fotografia sempre errada ,algo muito invasivo.

Fico a vislumbrar esse tão importante pensador francês, se vivo estivesse , a conviver com celulares apitando em todos os bolsos, de quaisquer nacionalidade.A telefonia da loucura,sua clínica.

Resgatando Foucault ,lembrei-me portanto que esgueirar-se é preciso.Tornar-se eficazmente invisível,apesar das tentações que qualquer furor exibicionista possa nos suscitar.E somos espontaneamente exibidos,desde quando éramos,há poucos minutos-horas ,jovenzinhos.E também espontaneamente vinculados a um conceito Deus,confundido com algumas carteiras de identidade e suas fotografias erradas.

Digressões narcísicas ou papo de Psicótico?

2010-09-19T23:33:00.000-07:00

Será que a gente consegue se livrar de um certo narcisismo baixo?
Observo alguns comentários exemplares sobre preferências eleitoreiras e ele se mostra.Ele quem? O tal narcisismo.O cara não somente aposta ,mas faz defesas apaixonadas de si - é claro- projetadas lá no candidato escolhido.O outro não presta.
Faz algum tempo que não escrevo nada aqui nesse espaço. Ando narcisicamente -não há escapatória disso- dizendo abobrinhas numa ferramenta chamada facebook.É uma gracinha internética onde postamos escritos, imagens ,gemidos ,através de uma limitação de caracteres.O troço é bem curtinho.Quatrocentos e poucos caracteres no maximo.E tem coisa mais curtinha ainda.
Entretanto, ele também é ótimo pois falar algo através de um número reduzido de letras ou palavras ou sons ou imagens é uma beleza.
Fui educado num sistema religioso - católico- em que longos sermões eram valorizadíssimos. Além do mais, as obras literárias também eram muito extensas.Imaginem hoje um jovem atravessando a obra de Proust?Aqueles sete volumes em que ,vez ou outra, o grande Marcel leva páginas a fio descrevendo o laço de fita da roupa de uma personagem?Se você não se atentar para o fato de que naquele laço de fita há a condensação de todos os personagens e por conseguinte toda a história ,adeus ao livro.
Será que dois gênios conseguem ser amigos?Conseguem pelo menos conversar?Não concordar genialmente?
Não preciso convencer ninguém de que ele está enganado.O que posso saber sobre o engano alheio?Para além ou aquém de uma visão minha que é pojada de sintoma?Quando avalio,avalio de que lugar?
Isso é fundamental pois os nossos preconceitos já tomaram o poder faz tempo.
Um dia imaginei uma conversa ,seria melhor escrevê-la,fingi-la ao menos, entre criaturas,ditas humanas, que desconfiam.Não recorrem a nenhum argumento de autoridade ,como por exemplo,enfiar o Proust na conversa.Tão somente,escutavam e argumentavam.Ninguém teria razão e todos teriam.
O problema é que queremos sempre ganhar as discussões.E é normal esse querer.
Queremos o poder. Poder é bom.Impotência é triste...até mesmo nas partes baixas.Se bem que as novas tecnologias trazem diversas possibilidades.Sobretudo para os que acreditam demais nas próprias piroquinhas.
Odiamos a crítica também, porque toda crítica é destrutiva.Ela implica em descontinuidade,mesmo quando nos considera uma maravilha.E aí se localiza também o cinismo sobre ética. É parecido o movimento.
Se alguém não tem uma conduta que a nossa turma concorde ou aplauda ,não é ético.Mas se esse alguém é ou esteve próximo da gente ,pode ter sido tão somente um erro político.
Lidar com a tal crítica é semelhante. Se foi elogiosa , vira propaganda para o espetáculo.Se foi contundente no seu não apreço pelo mesmo espetáculo, quem a fez geralmente não presta.
Certa vez, uma famosa atriz brasileira ao receber um troféu,por causa da sua atuação numa telenovela,dedicou corajosamente o troféu a uma colega que, disputara o mesmo prêmio com ela. Ela dedicou; ela não lhe deu o prêmio.
Meu mestre traduziu aquele volume enorme e maravilhoso ,escrito por Freud no início do século passado, chamado "O Mal Estar na Cultura" , para 'A vida é uma Merda'. E freudianamente sabemos que ouro e merda são o mesmo. A variação se dá em termos de odor.
Argumento de autoridade posto sobre o papel monitor: encerro esse troço que escrevo sem concluir quase nada. O que é ótimo,pois implica na continuidade dessa falação que não cessa.Ainda que, através de parcos caracteres.Quantos foram mesmo?

Bisbilhoteiros De alma.

2010-08-29T13:25:00.000-07:00

Será possível olhar para o que quer que seja sem afetações ou conceitos a priori? Nossa cultura ocidental foi toda ela moldada por essa postura. Se não houvesse um a priori ,numa perspectiva Kantiana por exemplo, não conheceríamos coisa alguma.Justamente porque temos algumas formações ,disponibilidades mentais é que se acreditava que poderíamos estabelecer algum conhecimento a priori. Conhecimento que é realizado por um sujeito em relação a um objeto qualquer.Objeto este exterior ao sujeito conhecedor.Sabemos então desde Freud que não há nada para nossa espécie que se dê a priori.Muito pelo contrário: o que temos é só depois ou como alerta o Psicanalista MD.Magno, um Tarde demais e que torna todo o processo curativo bastante precário.O entendimento só depois e que caracteriza o nosso conhecimento sobre o que quer que compareça ,o que quer que haja, é resultante da refrega das múltiplas e incomensuráveis formações que estão por aí no mundo.Obviamente, existem disponibilidades cerebrais para se realizar a tal operação de conhecer,mas não há nenhum homúnculo localizado na caixa craniana (tem gente que pensa que a mente está lá) a brincar de adivinhação, a retirar fotografias amareladas de saudades de um carcomido baú.
Estamos desde sempre atolados em sensações ,em gostos e tesões que nos marcam.Temperamento é um exemplo.Preferências estéticas, fantasias também.Difícil explicitar as suas razões.Elas existem,mas permanecem silenciosas no seu âmago.Jacques Lacan,Egrégio Psicanalista Francês que fará cento e dez anos de nascimento no ano que vem, chegou a destacar uma fórmula, outra tentativa por parte dele em abstrair ao máximo o processo analítico,enquanto possibilidade de cura se a sua travessia pudesse ser alcançada.E essa fórmula se diz como fórmula da fantasia.E toda fantasia é sexual no sentido de uma quebra ,de uma secção que impede que uma completude,uma simetrização absoluta se realize,pois é impossível,apesar da busca incessante ,indelével, que uma transcendência haja e aja,para algo além desse mundo.Os religiosos e outras crendices apostam que é possível.Estão enfiados com essas produções delirantes há milênios. E dificilmente serão derrotados. A nossa covardia é hegemônica.
Certa vez ,na cumplicidade com a escuridão da sala de cinema,num palco vazio, filme contundente sem final feliz,a cena forte atingiu em cheio a amiga de vida toda e que me acompanhava naquela noite de festa.E por que noite de festa se não havia nenhuma específica? Mas é claro que havia!Era uma tentativa ousadíssima de contemplar uma articulação cinematográfica, um filme ,nirvanamente. De repente, ela se levantou e foi ao banheiro.Não se sentia bem e aquela violência nossa retratada na tela, por atores muito competentes, estava sendo demasiada.Teríamos sido muito arrogantes na nossa imensa pretensão?Esperei um pouco e preocupado fui atrás daquele susto,daquele chilique. Parado diante da proibição em prosseguir,já que era proibido para meninos a entrada naquele recinto,indaguei-lhe: "Tudo bem aí?Calma que se trata somente de um filme!"
A resposta foi romântica , centralizada no próprio eixo ,apesar de cambaleante naquele momento visceral:"Vai tomar no cu!!!!"
Conseguiríamos nos distanciar eventualmente das nossas preferências,dos nossos tesões e comichões quando algum gatilho mal localizado dispara?É muito difícil,mas não impossível. Talvez a lembrança do contrário daquilo tudo que está em curso traga certo alívio e bastante lucidez.
Qual seria mesmo o roteiro do filme que faço,que traço e perpasso sobre o que chamo,ilusoriamente , de mim mesmo?
Se recolher tudo o que escrevi nesses anos todos de tentativas vãs ,qual seria a forma desse imenso e tolo retalho ?
Tenho angústia constante pelo fato pueril de que " o não sei" passou a me acompanhar cotidianamente.E " o não sei" assim como o " só depois Freudiano" são provas de que há conhecimento.Resta-me então prosseguir insistindo na espionagem (Definição de Gilberto Freire para bisbilhoteiros da alma dos homens) sobre aquilo do que se trata.E trata-se do quê mesmo?Ao menos, supoem-se que sim.

Meu pai e o Paranoá.

2010-08-08T22:35:00.000-07:00

Meu pai é um homem de quase 82 anos. Há cerca de cinco anos os sintomas demenciais eclodiram sem piedade e aquilo que eu já desconfiava fora confirmado.
Há muito que tenho sérias críticas à praticantes - claro que existem aqueles que são brilhantes e outros tantos piores- da medicina por uma certa insistência em querer não cuidar.O cuidado implica em atenção e suspeita.Creio que a cultura médica no Ocidente falha por esquecer que a Medicina é preventiva.Japonês e Chinês não fazem outra coisa.
Alguns ficam enfeitiçados pelo avanço da Farmacologia e acham que excesso de medicamento é que soluciona o problema.Já vi gente próxima a mim morrer disso.
Noutro dia,assistindo a uma entrevista de um médico na televisão, fiquei espantado.Eles são melhores do que alguns psicanalistas que ao se dirigirem às câmeras parecem débeis mentais.O discurso Psi-televisivo não difere muito do moralismo-reacionário e ignorante de alguns pregadores.Contudo, voltando ao nosso entrevistado, falava-se sobre os males da Hepatite A e da Hepatite B. A primeira mais branda,porém de contágio mais fácil e frequente. A segunda, B, transmitida somente através de serigas contaminadas ou relação sexual ,é muito mais violenta e pode matar. Cirrose e até câncer no fígado podem ser algumas das resultantes malévolas que esse vírus causa.Fora a Hepatite C que é muito mais grave.
Muito bem.Dito isso e apresentado o valor do medicamento que se utiliza no tratamento da Hepatite B( custa 840,00 Reais uma caixa do remédio para um mês de uso e o tratamento é para sempre ...por enquanto),encerrou-se o assunto.
O que me deixa perplexo é que eu,há 11 anos atrás, vacinei-me ,para vida toda, contra as duas moléstias,A e b!
São três doses ministradas em 3 etapas: toma-se a primeira e um mês depois a segunda.Três meses depois, senão me engano, você toma a última dose do resto da sua vida sem hepatite A ou B.Qualquer posto de saúde privado possui e creio que não é cara.
Por que ninguém fala sobre a existência dessa vacina e não se faz uma campanha para que ela seja disponibilizada de uma maneira mais abrangente,ou seja, vacinação em massa!?
Os cubanos,acho que a vacina que tomei vinha de lá,mas a nossa Fiocruz deve produzi-la também, são vacinados.
O nosso horror contra vacinas é oriundo daquela infância feliz....Aquilo doía,enchia o saco(Estou falando da vacina...).Injeção,eis o vilão.O que há de marmanjo que treme quando vê uma seringa....
Sou a favor da vacina e contra a doença. Da mesma forma que prefiro a camisinha à Aids ou à Hepatite B ou C ou Y.Mesmo reconhecendo que camisinha é uma merda!Ao menos para quem tem aquele troço pendurado no meio das pernas não depiladas.As campanhas a favor do uso de preservativos são estúpidas por que negam isso.O troço é ruim ,mas é melhor do que outros troços.Quer pagar a conta?Mas não se pode deixar de dizer que é uma merda. Até porque o fabricante da porcaria vai continuar, para sempre, - Feito hepatite- a não melhorar o seu produto.Está faturando mesmo....
Portanto,para o desespero de muitos ,há vacina e ela é bastante segura e eficaz contra as Hepatites A e B.O seu fígado- e também o seu bolso- agradecem.
O meu querido pai quis permanecer eternamente jovem.Esqueceu que a juventude nossa também passa pela mente.Abusou muito de algumas "vacinas" proibidas e cuidou-se pouco.As vacinas fazem parte daquele quase ritual,cafona, que diz que homens de uma certa posição social tem que ter amantes.Elas custam muito caro...
Além do mais , acreditou que permaneceria indelevelmente no seu trabalho público.Desprovido de um estofo mental maior para poder driblar o fato inexorável de que não há férias possíveis para qualquer um de nós,apenas um descanso,recusou-se em arranjar outras diversões.Estudar,por exemplo,pode ser divertido.Iniciar outras coisas ou então coçar lindamente o saco descamisado ,ciente de que é só uma grande brincadeira,tal qual a vida.Coçar nirvanamente,tal como indica MD.Magno em um texto sublime intitulado " Sorvete Com Nirvana".
Imitou o meu avô,seu pai.E o pior que eu via e fui antevendo o que viria.Não foi por falta de aviso ou sugestão,ou melhor, aquilo do qual resmunguei no início desse texto, cuidado.
É preciso ter cuidado desde sempre,a toda hora. E mesmo assim estamos em risco. A vida é amante imanente das aleatoriedades.Sua ordem é o caos.
Agora ,ele tem nos seus fiéis amigos a garantia do seu maior divertimento.São companheiros e sabem,por travessias diversas ,que habitam o mesmo barco.E o barco navega em águas calmas de um Paranoá Central.Escolhido e adorado.

A fé dos predadores

2010-08-01T19:36:00.000-07:00

Depois de alguma insistência,mensagens gravadas, telefonema cortado propositadamente, a predadora encontrou o alvo;
- O senhor cancelou a sua assinatura do nosso jornal,por quê?
-Porque sim.Porque eu quis.
-Isso não é resposta,senhor?
-Ah,não é?Então qual seria uma boa resposta no seu entendimento?
-Falando sério,senhor!Temos uma oferta excelente! E o senhor enquanto uma pessoa bem informada não pode ficar sem ler o nosso jornal.
-Não sou tão informado assim,e sempre li jornal.Vai ver que é isso.
-Vamos fazer um acordo ...
-Acordo nenhum!
-Deixe-me falar pelo menos.Para começar um esclarecimento sério,sem rodeios.O senhor cancelou a sua assinatura conosco,depois desses anos todos, por quê ?
-Sem rodeios?
-Por favor.
-Não posso mais ler.Perdi a visão num acidente,recentemente.Estou cego.
Silêncio,quebrado por um grito de louvor;
- Ai ,meu Deus!Que horror!Mas "pera í" 'senhô' que as coisas "vai melhorá"( os erros citados devem ter sido cometidos pelo calor da emoção ou alguma TPM..).Segura na mão de Deus e pense com firmeza que tudo vai passar.Ele com certeza vai iluminar o seu caminho!!Ai ,Senhor!Ilumina essa alma que está presa na escuridão!O senhor me desculpe ,mas eu vejo milagres acontecerem toda semana ,lá na nossa igreja. O senhor tem fé ,não tem?
- Primeiro me responda essa pergunta,e sem rodeios.Afinal, esse é o único acordo entre a gente.Qual é o jornal que ele assina?
-Ele quem ,senhor?
-O moço dos milagres.Ora quem mais?
Silêncio para sempre.

Cegueira de mãe.

2010-08-01T18:36:00.000-07:00

- Alô.
-Gostaria de falar com a Sheila.
-Aqui não tem ninguém com esse nome.
-..mas não é da casa da Sheila?Tem certeza?
-Sim,tenho.
- Como pode não haver nenhuma Sheila aí?Deram-me esse número..
-Senhora.Posso lhe garantir que aqui,não há Sheila alguma.
- Tem certeza?
-Sim.Moro nesse endereço há quase duas décadas,o número do telefone é o mesmo desde então,e por aqui nunca,jamais ,Sheila qualquer passou.
- Mas ela não é uma Sheila qualquer...Tem atributos singulares.
-Ótimo para quem puder usufruir dos atributos 'Sheilinianos'.
-AH,AH,AH! O senhor é bem espirituoso!
-Senhora .Eu vou desligar.Tenho o quê fazer.
- Eu também!Pensas que sou desocupada só porque já tenho idade?Pois está enganado.Além do mais ,preciso encontrar Sheila.
-Boa sorte na sua busca. Que tal uma lista telefônica para lhe ajudar?
-Não vai dar certo não senhô.O nome pode ser outro.já que ela vive mudando.
-Como assim?
-Ah...é muito complicado.Se bem que eu acho que é tudo intriga das velhas aqui da vizinhança.Sabe como é cidade pequena,não é?
-É deve ser..
- O senhor é casado?
-Não é da sua conta senhora.Vou desligar.Boa sorte mais uma vez.
-Se eu precisar ,posso telefonar de novo?
-Não.
-O senhô é duro,não?
O telefone fora desligado.
Alguns dias depois, a secretária eletrônica registra a seguinte mensagem:" OI Sheila!! Que bom falar contigo ,meu filho.Sua voz está diferente,mas tudo bem.Falar com você é tão bom!Quase que desisti por causa de um amalucado,gente ruim, que disse que aí não tinha ninguém com esse nome!Imagina se mamãe perderia o seu número!Quando puder liga pra mãezinha,viu filho?!Você é que é um ator de verdade.Ninguém entende que você representa com mais frequência do que os outros que se acham atores.Você leva mais a sério a sua missão de ator.Minhas amigas (se é que se pode chamar aquilo de amizade) morrem de inveja.Não entendem quando eu explico pra elas o que você faz.Não tem cultura,sensibilidade....E a sua namorada que eu ainda não conheço? Vai bem?Beijo com muito amor e saudades,filho!"

O que se ergue na Copa do Mundo

2010-07-06T11:09:00.000-07:00

Certa vez, faz mais ou menos 20 anos, Afonso Romano ,nosso escritor, escrevera sobre a queda do Muro de Berlim. Ele começara seu texto perguntando a si sobre o que se erguia,nele, com a queda do tal muro.
Eu gostei tanto daquele início, 20 anos se passaram!, que resolvi me perguntar sobre o que se ergue em mim com a derrota recente da pátria de chuteiras?
Primeiramente, a estupidez que se repete.Mesmo que aprecie o tal do esporte bretão , sabe-se da farsa. O futebol, e já digo isso faz tempo, pereceu.Hoje, assim como outros assuntos, o tal "atleta" de ponta está mais para vedete, Top´Model", etc. Apenas enquanto exemplaridade,se alguém tiver saco para folhear a revista Carta Capital da semana de 28/06 a 2/07/2010, vai entender um pouco mais do horror que compoem os bastidores dos "grandes eventos", e o porquê de um certo desânimo que também emerge.
Repetem-se gerações e as tolices se eternizam. Já torci contra;já torci para não se classificar , a tal seleção canarinho, afim de presenciar algo realmente novo,mas quando começa a fase decisiva , e que chamamos carinhosamente de mata-mata, não resisto. As minhas sobredeterminações,as minhas historinhas, os meus tesões sintomatizados desde sempre,minhas muitas frustrações,algumas conquistas, erguem-se também.
Pertenço a uma geração que não entrou em nenhuma guerra para valer.Venho de uma família da média-alta burguesia brasileira, Zona Sul do Rio de Janeiro,beira de praia com um banquinho à beira mar ,contemplando aquela que passa ,coisa mais linda....
Minha geração ,na verdade,foi uma bela merda.
Ainda bem que presenciei ,pelo menos no palco das chuteiras,um Rivelino,Um Zico, Um Maradona, Um Clodoaldo,Um Jairzinho,...Seria pior se tivesse somente presenciado Felipões e Gilbertos Dungas DA Siva ou trogloditas Felipes MELOS.
Nelson escrevera sobre a pátria de chuteiras.Ele tinha razão e é assustador. Se bem que em se tratando da nossa "pátria amada idolatrada" não dá para não suspeitar minimamente dessa ataque histérico.
O que se ergue pra valer?Que movimento é esse que finge engajamento,que finge união , que finge a inclusão de todos?
Nada mais do que um carnaval prolongado,um carnaval de quatro em quatro ,fora de época, um carnaval de inverno com todos os apedrejamentos e sacralizações que a doença religiosa consagrou e que parece não ter fim.Ao menos abaixo da linha do Equador.

A virgem louca

2010-06-15T21:05:00.000-07:00

Então Rimbaud dizia que Verlaine era uma virgem louca ,e eles desfrutaram certas maravilhas ,assim como muita miséria.
Rimbaud desistiu de escrever aos 19 anos e morreu aos 37.Verlaine viveu mais.Tudo isso naquele iluminismo todo do século XIX.
A poesia ,aliás a literatura quase toda ,parece que foi dizimada.Enfiaram Paulo Coelho e suas tolices e crendices na Academia em troca de vantagens para todos.E tem ainda o Sarney,o sei lá quem mais....
Vocês realmente acham que uM Proust ou um Euclides Da Cunha conseguiriam sobreviver de literatura ,hoje em dia?
O que importa é que o molecote do Rimbaud dizia as coisas sem denegá-las.E chamou Verlaine de virgem amalucada.Entretanto,tratava-se de um/uma amalucada brilhante. Se Rimbaud tivesse conhecido uma tia minha,que ainda vive, veria que há coisa muito pior.E já que podemos perder tempo....
Além de virgem a infeliz perdeu o juízo desde sempre.E não foi aquela maluquice lúcida ,produtiva,enriquecedora e desveladora de muita coisa,logo,monstruosa.Não.Essa é daquelas que só causam estragos e transpira odor de boçalidades.
A tal infeliz fugira de casa para ser freira.Então,como boa tarada não suportou a concorrência e se mandou de volta para casa do papai.Lá,não esquentou lugar e sumiu de novo.Dessa vez decidida a tornar-se educadora!Vejam o tamanho do crime.Desde quando alguém assim ,com todos esses sentimentos presos, pode orientar uma criança?!Aliás, nunca conheci alguém mais mal educada.Não sabia resolver minimamente com ela ,quanto mais com os outros. Que guia pode ser alguém cujo caminho não sabe encontrar sozinho?
Lembro-me do dia que a desmascarei.É óbvio que por trás daquela persona havia muitas outras,igual a todos nós, mas a peguei em quase gozo explícito ao ver uma cena romântica na televisão. O casal se beijava e ela aos berros chamando-os de vagabundos!!!Eu ainda tentei argumentar que eles eram aquelas figuras que colocam em ato certos personagens.São os chamados atores.Ela, contudo ,e mais um pouco, não acatou a dica e prosseguiu vociferando de "Vagabundos e Promíscuos" todos os beijoqueiros que ousassem passar à sua frente.Virtuais ou não, tanto fazia.Talvez fossem patifes que ousavam exibir o que ela insistia em esconder.
Desconfiei daquele ódio todo e pesquisei sobre aquela senhora.
Vidinha medíocre- assim como a minha e a de muitos - e um ressentimento terrível. Perdera a mãe no parto,ou seja, ela nasceu e a mãe não aguentou o tranco cirúrgico.Tempos depois ,no meio de outras cinco irmãs ,sendo ela a caçula,prometeram-lhe marido .Era costume na minha família oferecer, feito prenda, a moça virgem disponível, a um dito bom partido.Ela portanto se enamorou de um tal partido bom ,mas ele a tempo se mandou.Sumiu.Jamais se soube o paradeiro do felizardo.
A última vez que troquei alguma palavra que preste com essa figuraça foi num carnaval carioca,cerca de uns nove,dez anos atrás.
O carnaval no Rio ainda era bom,civilizado.E aquela cena colada na retina..
Saindo da praia,calor africano a torrar o cerebelo,vislumbro um bloco a desfilar pelas ruas do meu bairro.Bloco cujo singelo nome é " Que merda é eça".
Vestia uma camisa da tal agremiação,que trazia estampada a imagem do Cristo Redentor, despejando detritos numa privada ,e quem puxava a cordinha da mesma era o então Presidente Fernando Henrique Cardoso.Sacudindo os braços feito virgem louca,já septuagenária,despejando de tudo, estava a tal senhora parenta,acompanhada de mais duas irmãs em estado de choque.Atravessavam aquele cortejo de surtos ,numa tarde límpida de um verão carnavalesco carioca."What's the shit is that" - teria indagado um turista de Portugal.
Parece que fiz um certo escândalo,talvez porque o bloco estivesse fora do Tom.A tal amalucada,contudo, retornou pra casa reclamando.E eu lhe fiz a derradeira pergunta :E os beijos dos casais apaixonados ,suados,excitados.E as mocinhas molhadinhas ,melhor dizendo, sujas de areia?"Silêncio.
Foi talvez o melhor momento da virgem louca dos trópicos.Ao menos para mim.

COPACABANA,JUNHO 2010.

2010-06-01T10:15:00.000-07:00

Tenho uma empatia visceral por Copacabana. Jamais morei em Copa ,mas tenho amigos queridos que por lá vivem uma vida inteira.
Hoje chove e faz frio no Rio de Janeiro.Razão suficiente para que se mude de lado, rotina alterada. Imaginem que há gente que não gosta,preferindo o calor africano de 50 graus.Caríssimos, temperaturas como a de agora, em torno dos 19,18 graus é temperatura para pessoas civilizadas!
Andando nas ruas do também Hospício Copacabana , o ritmo é cadenciado.Pude até contar as buzinadas que não ouvi.Há um silêncio de corpo encolhido ,pois acolhido está.
Há muita gente feia também,gente maltratada.Copacabana mais parece O inconsciente freudiano ( e Freud havia feito comparação com Roma ,onde vislumbrava-se o Coliseu e suas célebres abóbadas e arcos com anéis concêntricos e um prédio com traços modernos, nas imediações) com suas possibilidades múltiplas. Na praia, vemos alguns edifícios maravilhosos ,não só do ponto de vista arquitetônico, quanto na riqueza dos adereços,espaço imenso, etc, e o cortiço ao redor.Gente idosa , a maior população de idosos do Brasil, e meninas e meninos tentadores.Uma boemia singular e um reacionarismo eclesiástico.O Hotel mais famoso do país , O próprio Glamour Guinleriano ,O COPA PALACE, e os puteiros a céu aberto.
Recentemente, um famoso puteiro .à beira da praia, foi despejado: excesso de putas e inveja do Estado.Vão colocar ali um museu....de música.Museu de música! Que diabo é isso?Por que não um museu de raparigas?!
Um taxista,achando-se bem informado, contou-me que o terreno do ex-bordel ,agora museu, pertence à igreja.Nada mais pertinente.A escritura nem precisou afirmar :usofruto.
As mocinhas despudoradas migraram para outros bairros.Vez ou outra as vejo aqui por perto de casa.Noutro dia,no bairro Manoel Carlos, apelidado de Leblon, o centímetro quadrado mais caro do Universo eterno, uma delas se ofereceu por 50 reais. O cliente recusou porque estava sem trocado.Além do quê ,tinha saído da missa ,fazia pouco tempo.Sabem como é....pecado....essas aventuras outras!
Olhei de lado para o local onde durante 5 meses tentamos salvar a minha mãe.Fica ali,escondidinho na Siqueira Campos,o tal Copa Medical Center. Siqueira Campos,um militar arretado que participou da revolta tenentista,foi político ousado.Quem sabe esse destemor não inspirava aqueles medicamentos quimioterápicos todos a destruir as células mortais que consumiam o corpo elegante da minha mãe.
Funcionou por 5 longos,intermináveis meses.Era o fim de 2005 ,início de 2006.
A lanchonete simplória da esquina,aonde transitei breves momentos de alívio ,durante as horas em que permanecíamos naquele centro de tortura,morreu também.Lá,somente restou uma parede azul contrastando com o cinza do céu e a saudade que não me deixa ,nessa tarde de Junho, de um ano a menos.

O Prosseguir e a folha em branco

2010-05-25T10:32:00.000-07:00

A folha em branco é um problema ou uma solução?
Se tivermos a ambição de dissolver uma língua , essa angústia será permanente ,mas se atingirmos o alvo damos enorme passo à frente.
Imaginem então o incômodo de um Joyce - que jamais consegui ler tudo - ou um Guimarães Rosa ou um Euclides e a sua engenharia singular ao iniciarem movimento de dissolução , de revirão da língua nas suas produções?
Há uma burrice que diz: "Ainda mais naquela época"!Não tem época.Em qualquer tempo essas decisões são terríveis.Hoje,por exemplo, o que escrever? Depois de percorrer certos autores ,o que é que sobra para ser feito? Uma nova obra,uma nova produção. Esse é o lugar pra valer da poesia .
O duro,na verdade duríssimo, é que quase sempre não conseguimos.São muito raros os atos poéticos . Não é simplesmente um verso,uma frase ou sentença. É atitude, é poder deslocar os nossos saberes já constituídos, através de uma vida, e que inclui de tudo: família,país, hábitos, herança genética, epigenética, essa pletora de elementos que diz o modo de existir dessa nossa espécie esquisita ,mas interessante, e que se chama ,segundo definição conceitual de MD.Magno, cultura.
Hojendia , a dificuldade maior que tenho é para escrever algo relativo ao meu trabalho.Algo consistente e que não seja um copiar e colar tão frequente nos artigos que lemos por aí. Já tive nas mãos teses de doutorado que mais pareciam recortes dos livros de autores célebres.Não havia nada ou quase nada daquelas pessoas que defendiam supostamente uma tese delas e que fora baseada em certos autores.....O que mais vemos são comentadores. E alguns comentam mal.E comenta-se mal porque ou introjeta-se , veste-se o troço ou o resultado é falso.Textos teóricos normalmente são enfadonhos porque não há um estilo reconhecível. É o comentário do comentário frequentemente. Péssimo hábito provocado por deficiência na formação escolar,visto que a escrita sempre foi maltratada por esses cantos.
A folha em branco faz a gente ao menos reclamar e reconhecer as nossas limitações.E quem pode prossiga....

Meninos e meninas

2010-05-18T13:29:00.000-07:00

Meninos são assim. VÃO a jogos de bola supondo estar em campos de batalha.Uma batalha bem suave ,pois bombas na cabeça são bem mais mortais.E aquilo tudo é uma grande bobagem ,mas é a minha bobagem única.
Existem marcas que parecem não desaparecer nunca.Realmente ,o troço se transforma numa lesão.
Projetar sintomas próprios nos gramados alheios é de uma burrice extrema.E é o que mais ocorre. Denegamos a inteligência alheia o tempo todo, e segundo o meu mestre ,essa é uma das estratégias mais utilizadas para não se fazer análise,quando se está em análise.Estar em análise é se dar conta de que as férias tão almejadas é mero descanso provisório. Ninguém escapa das compulsões pulsionais,ou melhor, do nosso tesão nuclear,de base.
E os meninos vão aos campos dar ataques,independente das tensões hormonais.
Já as meninas sofrem de ataques mais frequentes. A complexidade hormonal delas é bem maior.Basta observá-las nos campos,isto é, nos Shoppings,nas festas, ao se vestir- para as outras,por certo-, etc,etc.
É uma doença divertida,às vezes poética, às vezes estúpida, essa transa de meninos e meninas.Quem sabe quando houver uma nova formação não carbono , a dança mude de ritmo?O inciso será outro.Ou então já rebola por aí e "nosotros" não enxergamos.
O Maraca,palco das minhas infãncias que perduram, está meio desbotado.Falta poesia por lá.Para quem não gosta, garanto que já houve artista por lá.

Acreditar pra quê?!

2010-05-04T13:27:00.000-07:00

Vulcões que cospem ódio e interrompem o passeio das aves metálicas a jato; a biruta da Terra que desandou a tremer feito adolescente apaixonado/a; lágrimas que inundam as ruas e desmoronam as miseráveis residências à beira de mais um suicídio .E assim contiuamos.
Parece que as referências são outras e nós ainda não nos demos conta ou pelo menos fingimos que não vimos o que já foi visto: denegação.
A cabeça século 19,século 20 que nos habita,'newtoniana ' por excelência ,religiosa, mas sem se assumir, torna-se obsoleta para os tempos vindouros. Família,por exemplo, tem a mesma configuração?Trabalho?Mas qual? Empresa?
A vocação atectônica da nossa espécie, o nosso gozo múltiplo,qualquer,indiferente,pois é o mais interesseiro dos interessados, exige nova configuração.
Agora mesmo um colega da minha mulher me pediu para escrever "uma coisinha" sobre Patologia, Psicose, Psicopatias, para um grupo de alunos do ensino ,no meu tempo, ginasial.
Recomendei-lhe então um livro de Psicopatologia e Semiologia de um sujeito de Campinas que tenta - dentro da estupidez dos códigos psiquiátricos - estabelecer algum raciocínio mais pertinente do que esses códigos mencionados que mais se assemelham a um lista de impropérios , repleto de casuísticas.
Não adianta -apesar que o sonho da Nova Psicanálise é tornar-se minimalista ao extremo sem ser reducionista,ou seja , sem perder o rigor na abordagem- querer estabelecer distinções importantes como essas que envolvem as chamadas formações ditas comportamentais a partir da história da psicanálise de uma forma rapidinha.A Psicanálise é para degustar.É algo sofisticado, visto que não é um fast food. Ela é processo costante de reflexão.E é difícil o seu exercício.Muito difícil.Ela é realista,já que exige o impossível.
Saindo de casa,acreditando na lua cheia - talvez de saco cheio- que o locutor televisivo apresentava no vídeo da televisão, deparei-me com o seu oposto: um temporal daqueles.
O mar revolto e o vento forte a me acompanhar.
Sempre desconfiei de alguns locutores e o seu entusiamo cego,apaixonado.Você indica a lua e sua luminosidade e ele só contempla as sombras e o dedo.

Cinquenta anos,Capital!

2010-04-22T15:48:00.000-07:00

Brasília completou 50 anos .Poucos, talvez, ainda permaneçam incrédulos ,mas a capital do país fica no planalto central,Estado de Goiás,no meio do mundo.
Foi sonhada numa das nossas constituições e reclamada por um homem em comício presidencial. JK, que também era marca de automóvel, ouviu a prece e cumpriu a promessa.
Construída em tempo recorde , o delírio-maravilha de Lúcio e Oscar ganhou quadras,catetinhos palacianos ,lago artificial ,monumentos.Cinquenta anos em cinco era lema Jusceliniano.
Enquanto carioca -apaixonado-bairrista (isso tudo é substantivo superlativo),mas com vergonha na cara, espiei Brasília aos 10 anos de idade quando para lá me mudei com a família,nos anos 70. O Plano Piloto que abarca as asas Sul e Norte ,seu Lago imponente, a região central e outros tais, não estava completa. As super-quadras do final da Asa Sul não tinham comércio e endereços como 114 Norte ,por exemplo, só existiam nos projetos de então. Olhei Brasília e fiquei perplexo! Primeiro porque me roubaram o oceano. E ele me era caro,pois ali me banhava desde sempre.Aquela brisa Bossa-Novista de Ipanema se encarregava da sonoplastia.E eu a tinha perdido.Por quanto tempo? E os meus coqueiros?E o Meu Maracanã? E a minha região serrana vizinha?E os meus prezados amigos de recreio escolar?" Menino!? O que você mais gosta de fazer na escola"? - perguntava alguém que não sabe conversar com criança. E eu lhe respondia sem fingimentos: "Fazer bagunça".E a minha bagunça?Subiu o planalto?
Acostumado a não dizer a verdade quando o tema provocava polêmica e discussão,meu pai fez o que costumava fazer :mentir um pouquinho.
- Acredito que ficaremos uns quatro anos.
Depois de oito anos ,pulei fora de volta para minha pátria ....mas aí é outra história.
O que importa aqui é que a perplexidade permanece na minha retina e suas recordações seletivas.
Aqueles prédios horizontais de 6 andares e as tais quadras que me lembravam casernas camufladas foram um choque estético.Achei tudo um horror,exceto o apartamento a ser habitado que era - e ainda é - ótimo.Grande,bem dividido,um belo jardim à frente,tudo novinho.Acho até que a minha família reside mais num apartamento do que na cidade.Parece que o tal imóvel é algo transcendente á cidade.
O certo é que havia até uma empregada loirinha,magrinha,educada. Pensei: Brasília é igual a Suécia?AH! Havia também um amigo que me aguardava na garagem. Foi um dos gestos mais generosos que recebi .Lá estava o vizinho que morava no andar abaixo, nascido em Curitiba,criado em Recife,morador do Centro-Oeste.Era uma babel. Na garagem,somente um ou dois carros portavam orgulhosos placas com o nome da cidade-capital.Os demais eram todos oriundos do Rio,São Paulo, Minas Gerais, Paraná e até da cidade de Manaus existia.
Sorrindo,convidou-me para jogar bola,mas educadamente recusei.Estava em choque. A desculpa no entanto foi o cansaço da viagem.Viagem esta que for feita em dois dias com um carro-herói abarrotado de tralhas e saudades. Uma prima fora conosco e nos entretinha com truques da nova dúvida que brotava em sua mente : comunicar-se com os mortos.Tinha até um copinho ,uma mesinha ,um violão....
Levou algum tempo até que eu me adaptasse àquela geografia inusitada.
O primeiro passeio foi a uma loja imponente que lembrava a falecida e cosmopolita Sears.O trajeto em zigue -zague de SQSs e balões -aqueles círculos enormes que funcionam como sinalização para os carros contornarem ,dobrar à esquerda ou direita, etc- foi feito em tempo demorado já que o pai não sabia dirigir tão bem pela nova cidade-adolescente ,à época com 15 anos.
Brasília cresceu e perdeu mais do que adquiriu.Nesses tempos iniciais as casas do seu vistoso Lago Paranoá tinham cercas vivas.Não se via grades,muros altos. Parecia cenário de filme norte-americano. As garagens dos blocos ,que é como se chamam os edifícios, mantinham destemidamente seus portões abertos. A brincadeira moleque era invadir as garagens vizinhas,sobretudo as garagens militares, comandando um bando de guris e suas bicicletas.
Bicicleta mundo afora,bola de gude, estilingue,subir em árvore,ficar todo sujo daquele barro mais que vermelho eram atividades regulares e novidades para um garoto de cidade grande. Isso foi impagável.Assim como dirigir sem habilitação , aos 15,16 anos . a fim de se exibir para os amores sonhados."Ei JK? E aquela menina-morena-cor de Goiás pode ser minha'? Como pode um peixe vivo..
O primeiro pileque, a primeira transa....
O Planalto deixou marcas ,além do pôr do sol único.
Ano após ano,nesses últimos 26 do meu retorno à pátria +ou - gentil ,retorno a Brasília para rever parentes ,alguns amigos e me desiludir com essa outra cidade. A Brasília que teve encantamento para mim ,descobertas,mudanças ,infelizmente,morreu. Hoje , tornou-se uma grande cidade - mais de 1 milhão de veículos, com direito a todos os horrores que um sanatório desse porte possui. A celebração que houve ,nesse 21 de Abril de 2010, foi patética para quem não é sonâmbulo o tempo todo. A cidade modelo atravessa a pior crise política de sua história tão recente.
Define-se um grileiro como alguém que se apossa de um terreno,de um pedaço de terra com documentos de posse forjados,escrituras de propriedades falsas.
Na capital cinquentona,o que não deve ter sido muito diferente em outras cidades desse país, a grilagem é instrumento de campanha política e exercício de poder oficial. Daí , a sua gradual destruição.
A quem culpe o surgimento de Brasília, nova capital do país, pelo esvaziamento político-econômico do Rio de Janeiro,antiga capital. Creio que foi um fato importante ,mas nenhum candango foi responsável pelas eleições de algumas figuras desprezíveis para o comando da política fluminense.Foram duas décadas de desmando no nosso oceano.Com a nossa cínica conivência.
E o cerrado sonhado vai perecendo. Haja galho de arruda.

Acomodações e conforto.

2010-04-11T15:44:00.000-07:00

Nada como um temporal para nos tirar o chão.
Acostumados a uma certa previsibilidade desejada , a uma simetria ilusória, os nossos hábitos narcisicamente bem mantidos desabam quando a chamada natureza - que sempre foi afeita à chiliques - balança as suas estruturas, as suas fundações.
O que se viu por toda a cidade do Rio de Janeiro , em Niterói e outras cidades da região metropolitana ,nessa semana que se encerra - já são 229 mortos- ,foi o pânico instalado ou o cinismo, denegatoriamente sustentado , por parte daqueles que supõem que a cidade que lhes atinge, a cidade que lhes habitam ou são, restringe-se ao seu condomínio,ao seu bairro,ao quiosque em frente sob a brisa do mar de porre.Ela tem dimensões bem maiores e humores e horrores também.
No caos de uma quinta-feira sinistra,deslocava-me pelas ruas que voltavam a se banhar despudoradamente ,sem se incomodar com as testemunhas aflitas que lhes fazem companhia diária.
Aquele tráfego não deslanchava ,mas algo estranho ,pouco usual, ocorria.Havia uma solidariedade perdida no tempo.De repente,mediante férias coletivas do poder público que,deveria se apresentar justamente em estados de exceção , os habitantes tomam as regras nas mãos.Motoristas deselegantemente molhados passam a orquestrar o tráfego.O som do apito vem de dentro dos seus atos.Eles gesticulam e modulam os sons dos motores.Acalmam os mais afoitos.
Qualquer carioca tem com enchentes algum parentesco dantesco.Eu mesmo nasci sob a égide das tormentas.
No verão de 1966, o número de mortos chegou a 300 e com mais de 2o mil desabrigados.Meus pais chegaram num pequeno bote à Clínica Santa Lúcia,em Botafogo, pois não era possível acessá-la de carro ,táxi ou qualquer outro veículo gravítico.Tinha que ser uma formação anfíbio para ajudar o boneco aqui nascer lá. Quem diria : a minha primeira parteira foi um bote.
Na mesma quinta-feira ,ainda não virei a folha, eu liderava um bando de aflitos em direção a um lugar _quem poderia saber ao certo qual ?-,um pouco mais seco. Dirigia na frente e suspeitava daquela gentileza toda que os meus vizinhos motorizados dedicavam a mim.O que seria aquilo? Ingenuamente fiz a suposição de que estavam tão aturdidos que paralisavam-se a si próprios.Não é impossível tal suposição ...Só que ,burro velho de outras cheias, comecei a realizar algumas pequenas manobras,deslizando feito patinador artístico e percebi então que eu era o mais novo boi de piranha ou isca, do mercado ,na noite dessa mesma quinta-feira na cidade ex-maravilha.
Eles só estavam aguardando pela minha falha,pela minha falência motora para decidir se atacavam também aquelas poças convidativas a mergulhos incertos.Nada mais normal. Afinal, sobrevivemos às custas das nossas estratégias. E é assim que foi e assim é que será.Ao menos nos próximos 100 anos.....

Armando cronista,Nogueira

2010-03-30T13:26:00.000-07:00

Armando e eu tínhamos muitas coisas em comum. Gostávamos das mulheres,do vinho,da boa mesa,do futebol,da música...e Armando gostava ainda de alçar voo. Pilotava aeronaves céu aberto no Rio de Janeiro, a cidade que escolhera para sobrevoar eternamente.
Foi aí que desvelei então que as aeronaves não eram indestrutíveis,que elas poderiam se chocar e se incendiar ,e que elas não interromperiam seu passeio mesmo que os seus freios fossem teimosos em não ceder aos apelos desesperados do seu comandante. Portanto, comecei a ter certos receios tão logo os brinquedinhos com asas se assanham na pista. Armando,ao contrário, começou a decolar com toda a ousadia prudente que ele consentia ao próprio Nogueira .Tornou-se piloto.
Para se ter uma ideia de sua coragem e destemor ,iniciou seus estudos de gaita já por volta dos sessenta anos e a jogar tênis também em idade superior àquela em que usualmente a maioria inicia suas raquetadas.
Um dia,o já consagrado jornalista , teve que retornar à terra natal,lá no Acre,pois alguém insistia na sua morte. Visto que por telefone não fora possível convencer o conterrâneo algoz,nosso cronista partiu em viagem . Chegando no longínquo Estado do Norte Brasileiro se apresentou:'sou Armando Nogueira,o morto'.
O rapaz ou a moça – não me lembro ao certo,mas creio que moça alguma faria isso com o poeta do esporte – não se fez de rogado e insistiu que ele estava morto:'Armando Nogueira morreu em tal dia ,tal hora,.tal lugar e ponto.'Seria um ponto final ou uma exclamação aflita?
ENTÃO ME DIGA COMO É QUE EU POSSO PROVAR QUE ESTOU VIVO?-TERIA IMPLORADO O POETA.
O final dessa história você poderá encontrar num dos seus 10 ótimos livros publicados ao longo de sua longa e profícua vida.
Essa discussão,dependendo do grau de saúde mental dos envolvidos,promete elucubrações das mais diversas. Poderão alguns podem apelar para argumentações metalinguísticas,tola ambição ainda presente. Estou morto,mas ainda falo?Falo ,logo sou?Se vivo ,sei escutar?Escuto,logo hei?
Ele,nosso amigo, que segundo o filho acaba de decolar, provavelmente não cairia nessa. Sabia bem que não há nenhuma língua e/ou linguagem capaz de resolver todas as coisas,falar sobre tudo o que há,superar tudo o que já se falou,englobar todas as línguas já existentes. Essa sempre foi a expectativa ingenuamente neurótica da ciência ,das religiões,da própria Filosofia. Um teorema,isto é, uma máquina de repetição, que procura dar sentido, de explicar minimamente sobre fatos ,conseguir abranger todos os saberes,todos os conhecimentos pode ser extremamente sedutor ,mas não convence mais. Pelo menos a um computador quântico.
Quando discordei de Armando,num texto que somente 5 ou 6 leram, foi tão somente uma cutucada para esquentar o debate entre futebol vistoso x futebol competitivo.
Debate inócuo no meu entender. O futebol da melhor seleção de todos os tempos,a de 1970,não era competitivo e altamente vistoso,belo?Mas o que importa não é ganhar? Infelizmente – ou não?-, o romantismo,que acompanhou esquemas táticos,posturas e cronistas e torcedores por muito t empo, morreu nos gramados de hoje.
O dinheiro em profusão nas mãos ainda juvenis,imaturas, e a exploração dessas mesmas almas ,para mim, estão acabando aos pouquinhos com o esporte bretão. Sem contar com o exílio voluntário dos ditos craques. Creio que ele concordaria
Armando decretou: Garrincha era aquele que fazia de um pequeno lenço de papel um latifúndio.
Armando Nogueira foi o cronista-poeta que re- inventava o salto, o drible,o passe,o bloqueio, a cada momento, a todo lance. Ele conseguiu transformar o mal-dito “replay” em algo humanamente viável. Nélson,O Rodrigues, que dissera que todo vídeo tape era burro talvez implicasse um pouco menos com o tal apetrecho tecnológico.
A folha em branco não o intimidava. Ela o instigava tal como bola de meia de menino pequeno descalço que corre, que salta e continua a correr,agora levanta o braço ,dá um salto no ar e gira gritando é GOL!!!!É gol do Seu Armando!!!

Assassinatos e crianças

2010-03-23T00:04:00.000-07:00

O que nos faz escrever é vontade de contar uma historinha que lhe ocorreu.Li, recentemente, que as historinhas estão ganhando espaço no lugar das auto-ajudas literárias.Menos mal.
Mas o que me fez escrever algo aqui foi um e-mail saudosista de uma querida amiga,publicado no seu blog, e que me fez pensar:saudade agora é vez ou outra e olhe lá.
Tenho a impressão que estou me despedindo pra valer de certas coisas.Já não era sem tempo.Isso é um sintoma sujo-como todo sintoma,como toda idiossincrasia,como todo temperamento o são.
Portanto,tenho saudades que passam rápido hoje em dia.Saudades que se podem reencontrar,diga-se de passagem.Aquela outra que desapareceu e nunca mais,fudeu.É injeção na testa,porrada no estômago!
Mas insisto nas imagens e odores-seria praga proustiana?-, que me remetem aos lugares de minha juventude,de minha infância,onde por certo não fui feliz.Não existe infãncia feliz.Você ,esse moço que escreve essas linhas e todo mundo tem momentos de felicidade,mas infãncia feliz não há.
Imagine toda aquela contenção,todo o aparato repressivo ,porque necessário,a conter os nossos tesões e impulsos desde crianças!Felicidade postergada.Os aparelhos de repressão hoje parecem não funcionar muito bem em certas regiões.
Então jogamos crianças pela janela afora.Não que não se fizesse isso antes- antigamente vivia-se mais em casas térreas- ,mas era menos comum.Sobretudo, se foi o papai -com cara de maluco- de classe média,mulherzinha-monstrinho- bonitinha ao lado, etcetera.
Uma certa criança jogada já morreu vinte vezes,no gigantesco circo neurótico que é o mundo.Certamente, já entenderam que ela não morrerá nunca.Ela,tal e qual todos nós, perecerá tão somente.Essa experiência de morte,pelo nunca jamais visto,não há.
Talvez por isso que um importante advogado disse que o crime de homicídio ,com dolo ou não, tem que ser exibido mesmo,explorado.Ele só não disse o porquê.Será que é porque acredita na hipótese de que a exibição inibirá outras tentativas?Doce ilusão. Ou seria um ataque narcísico para exibições de magistrados ,em tempos de Robinhos,Sangalos e Batistas?Eu confesso: Tenho inveja!E não jogo crianças pela janela....até agora pelo menos.
A minha saudade então foi cínica.Relembrei os obituários onde crianças ,aos meus pobres olhos infantis, não apareciam mortas. No meu lindo mundinho de araque,pois a fome,a miséria, outras formas de violência,etecetera já rondavam berços mundo afora, retorno ao parque que um dia foi grande demais para as minhas pernas curtas.Lá, bati com o meu calhambeque na árvore plantada por um herói desconhecido.Sou outro que passeia no parque.

Guru

2010-03-14T20:32:00.000-07:00

Guru é o nome de um cão.Um belo cocker negro cujo dono fez questão de esclarecer que tanto ele quanto o cão frequentam aquele bar assiduamente.
O cão não bebe.Assim como o seu dono.E eu já achando que os dois eram alcólatras.Sintoma difícil,o tal preconceito.
O dono,parece que é médico, bebe suco de frutas. Pertinente com o ofício.
Os amigos chegam e fazem certo estardalhaço.Um deles pergunta ao doutor se está à morte.Mostra-lhe um exame e o doutor silencia.Diz que vai precisar de mais tempo para responder a tão delicada pergunta.
Talvez por isso é que o suposto moribundo tenha consigo uma daquelas garrafinhas para se colocar Whisky,Vodka , entre outros combustíveis contra a deliciosa e terrível condenação que é simplesmente estar.Todos,exceto oDr., estão sem camisa.Ao menos não são aqueles gays marombados com cara de Ivana Trump.Agora uma questão: Por que os gays homens são mais exibidos e indiscretos que gays mulheres?Elas estão ali na delas...Eles estão ali ,na dos outros.As mesas se cumprimentam e às vezes um certo mal estar se instala.Ciuminho...
Detesto gueto.Acho uma tolice,mas até entendo porque a boçalidade é enorme.Aliás,boçalidade não escolhe sexo de parceiro.Você observa em todos os outros guetos também.
Aqui no Rio isso virou marca ,rótulo em termos espaciais,geográficos. Nas praias,por exemplo, tem ponto de pit-boy,viado,maconheiro,patricinha,deslumbrado , e por aí vamos...mal.Estou pensando em criar um point só com e para carecas.Todo e qualquer cabelo será banido!!Implante então nem se cogita!!É um desaforo!Uma negligência diante do nosso problema irreversível,logo ,trágico!Quantos e quantos vidros do famigerado 'Minoxidil" nós gastamos ao tentar reverter o irreversível?Você que já tem ou passou dos 40 anos certamente passou sobre o que lhe restou sobre a porra da cabeça esse remédio ,dito milagreiro.
Lembro-me até hoje da minha fé ao passar aquela merda nas minhas mãos esperançosas e espalhá-la pela cabeça que começara a brilhar feito rodapé de casa antiga com cheiro de naftalina nos armários.Relembro a casa dos meus avós ,em Natal,cidade do Sol.Aos olhos de uma criança aquela casa era o meu palácio de sonhos.E eu tinha farta cabeleira!E o mundo parecia tão interessante,tão agradável!
Incrível como deseducam as crianças desde sempre ao confundir educação com aula de etiqueta..Incrível como não as preparamos para esse troço chamado mundo.Universidade então.....
A minha fé no produto que "evitava" desabamentos capilares era mais ou menos a mesma que tenho ,também faz algum tempo, quando aposto na loteria esportiva.Ao jogar eu sempre confiro os resultados.E isso é uma minoria de apostadores que faz,sabiam? Ninguém acredita que possa sair da lama através de um bilhetinho.Não é curioso?Não se põe fá nem naquilo em que se aposta.Não há como funcionar direito.
Ao menos eu posso me iludir que, após um fim de semana , poderei estar rico ou milionário.
Pasmen!Eu ainda acredito.
Guru está embaixo das minhas pernas pedindo afagos.Já que ninguém lhe oferece comida ,até porque o doutor disse aos berros que ele só come ração , e ele está certo, o cãozinho tem interesse nos carinhos.É paparicado por todos . O cachorro é muito bonito. Ao seu lado ,em pé, um outro cachorrinho com uma pequena bandeja nas mãos.Perdão. Não é um totó e sim um garotinho de seis anos de idade.Pergunta se já terminamos o chopp e recolhe os copos.Descobre-se que é filho dos donos do bar/restaurante. Os pais e a irmã,mais velha, estão jantando numa mesa na parte de dentro do estabelecimento.A mãe diz: família que trabalha unida. Trabalho infantil,pois.A família inclusive tem o mesmo tesão clubístico futebolístico apesar do restaurante/bar ser de origem lusitana.
Em frente, uma moça bonita e negra feito carvão folheia as colunas sociais de um jornal carioca.Ao lado, a moça feiosa é assediada pelas outras que lhe fazem companhia.
Guru cansou.Tem os olhos castanhos de espanto,alegria,calmaria.
O temporal já desabou e o cão não latiu.
O americano amigo,recém chegado dos Estados Unidos ,trouxe a mãe para o bar.A mãe se não está bêbada deve ser louca.Desculpe-me pela redundância.
Guru não se move.Agora, ele pediu algo,rosnou forte e em Inglês: "Help me"!!

ERRATA

2010-03-08T09:17:00.000-08:00

O nome do filme ( o texto que segue abaixo) não é O segredo dos meus olhos ( Haja pretensão a minha!!!) ,e sim O segredo dos SEUS olhos ( El secreto de sus ojos). E o nome do diretor é José Camponella!!

O segredo,os olhos,o Oscar,a Argentina.

2010-03-07T22:52:00.001-08:00

O segredo dos meus olhos ( El secreto de mis ojos) é um filme argentino que acaba de receber o Oscar de melhor filme estrangeiro de 2010.
O filme é ótimo e tem excelentes atores.O diretor é muito bom e está morando há algum tempo nos Estados Unidos,o que sempre facilita. Melhor ainda é que quando agradeceu pelo prêmio que acabara de receber o seu inglês foi desaparecendo.A emoção talvez o fez recordar das suas origens portenhas ( aqui estou chutando visto que não sei se o cara nasceu em Buenos Aires).
Melhor foi o Almodóvar que ao ler o nome do vencedor o leu em Espanhol e anunciou o ganhador com a antológica frase, banida há algum tempo, "the winner is...."Almodóvar e Tarantino dividindo o palco garante a festa, pois os dois são- do ponto de vista da caretice por vezes do cinema- politicamente, o que há de mais incorreto. Tarantino é ótimo. Ele conta histórias pelo avesso e consequentemente não leva tão a sério o que faz , o que vive...É um belo poeta da telona.
The winner is vem a ser um problema já que para os Estadunidenses o contrário disso seria and the loser is ,o que para eles é o maior dos desaforos. É quase que idiossincrático o tal sintoma ,porque até a Constituição dos Estados Unidos indica isso,ou seja, é uma constituição de vitoriosos,para vitoriosos.
O segredo dos meus meus olhos tem de tudo:drama,tragédia,humor....Enfoca um período duríssimo do Estado Argentino que foi o final do governo da senhora Isabelita Perón, antes do golpe militar dos anos setenta que, engendrou uma das ditaduras mais terríveis do nosso continente.Era divertimento de milico argentino atirar opositores vivos de aviões que sobrevoavam oceanos,promover sessões de torturas e sequestros de crianças, dentre outras modalidades de terror.
O filme se vê através desse período e retira dali o que pode. E o faz com muita competência.
Ricardo Darín é um grande ator argentino,ou melhor,um ator do mundo.Já o assistimos em Nueve Reynas, El Hijo de la Nobia, XXY, entre outros.Ele faz um inspetor -sedutor-justiceiro na película premiada.
Fiquei contente com o triunfo dos vizinhos amados-odiados. Se eu fosse o mais sarcástico dos sarcásticos ,tal qual a turma lá de Buenos Aires ,os ditos periodistas,do Jornal Esportivo Olé que deve ser Olê,diria que o mês de Março é um mês de sonho para eles.Afinal, venceram o Oscar,o Futebol está se recuperando,o ex-Presidente Kirchner quase morreu e o Chile -também amado-odiado por eles, tremeu por inteiro. E ainda há a chance -muito remota -de recuperação das Malvinas.....
Todo ano eu minto ao dizer que não assistirei a festinha do cinema lá na Costa Oeste.Quase sempre assisto. Fazer o quê? Fui colonizado mesmo pela indústria estrangeira da telona.É só pegar a programação de cinema da sua cidade e checar a nacionalidade dos filmes.E isso é grave.
O aspecto bacaninha é que quem ganhou as coisas por lá gastou 11 milhões de dólares ,emprestados pelo governo francês e cuja locação foi feita num país árabe.E a tal guerra se dá e é travada contra um outro país árabe.Sobretudo,o filme é bom.
Uma saudade que carrego para sempre ,para além dos meus olhos , afirmava que o tal Oscar acertava a mão a cada dez anos.
Ah! Há também o tal filme que indica coisas para frente,o povo é um pouco azul e que ganhou menos do que esperava.Mas também dizem que é bom.
Como sou reacionário e não terei a chance de ver os nossos descendentes azuis ou verdes, de silício por certo, fiquei pouco interessado. E com inveja dos argentinos que além de um belo filme, botaram no xadrez alguns assassinos que só tinham sangue e barbárie em seus olhos.

O poste

2010-02-23T16:35:00.000-08:00

Apresentada como um poste ,numa revista suspeita ,pois excessivamente parcial, a SRA. Dilma Rousself,Ministra da Casa Civil,continua na sua peregrinação tentando convencer o país de que ela vale à pena, de que ela é bacana ,séria e até simpática.
A fragilidade política do país - e não é só aqui que se dá esse infortúnio - faz com que o Presidente analfa apele para mais uma forma populista de governar ao lançar a candidatura ,com um ano e tanto de anecedência, da sua coelhinha ,retirada da cartola .
Dilma Rousself não tem trânsito junto aos parlamentares e é acusada ,vez e sempre ,de autoritária por quem já esteve por perto. No camarote vulgar carnavalesco (todo mundo adora boca livre!!!) quando a Ministra se foi alguns comentários se fizeram escutar: "A Madonna já se mandou e a Mandona também.Ufa"!
Já foi secretária de governo algumas vezes no Rio Grande do Sul, sua terra. Lugar onde mulheres de bombacha fazem bastante sucesso .
Ela foi líder estudantil,guerrilheira, torturada - pode ser cargo vitalício aqui- etcs.
Numa conversa hoje ficou claro a antipatia que as mulheres, e sobretudo as mulheres, têm pela Dona Dilma.Não é curioso?Logo as mulheres....
Um outro alguém , que tem opinião sobre tudo e por conseguinte fala um monte de asneiras, disse que a moça era subversiva.Aí Eu Pensei: então a Dilma é o máximo.Porque tudo o que temos na patifaria política brasileira ,salvo preciosas e raras excessões,é gente conformada,deprimida,perversa,desonesta,louca,etc.Alguém que quer subverter a baixaria deve ser interessante à beça...Engana-se quem se orientar por esse prisma.Dilma é o retrato do autoritarismo esquerdóide- tão nocivo quanto qualquer autoritarismo destro- .
Ela não suporta qualquer questionamento sobre a sua pretensa competência.No epísódio APAGÃO,em Novembro do ano passado,isso ficou muito claro.A EX-Ministra das Minas e Energia ficou às escuras .
E o Presidente Lula 'The Guy" parece que tem um partido Próprio: OPT DO L e D.
Faltam alguns meses para o circo eleitoral,e as chuvas devastadoras já trouxeram mais estragos do que se pode imaginar. José Serra,ao que tudo indica, mudou-se para o sertão.E ele não vira- mar.Ao menos até Outubro de 2010.

Quando os fundamentos caducam

2010-02-21T20:49:00.000-08:00

Quando os fundamentos caducam,desabam, é hora de virar gente pra valer.
Contemporanizar-se com o seu tempo,vislumbrar as entrelinhas ,lembrar que se caminha o tempo todo sob e sobre as nuvens.Saber que paralisar-se olhando para trás ,só pelo fato de que lá frente talvez o que seja fim não seja e nem haja final algum,na verdade , é uma neurose muito antiga.
O chão, gravítico,tectônico por natureza desliza feito passista bamba do samba.
Picasso,também belo sambista, certa vez pintara sob encomenda o quadro de uma senhorita bela e socialmente importante.Diante do que viu,a moça esbravejou e disse que o pintor era louco.Ele apenas a retratou como a via.Ela ,por sua vez,tinha outro olhar para si.
A tal senhorita por certo não gostou das formas não euclidianas,simétricas,bem orientadas,em tons de cores neutras ( do tipo que pode combinar com o sofá da sala para visitas) e que não compunham o olhar, naquele momento, do grande artista.Na verdade,aquilo tudo estava sendo ultrapassado por ele.
Essa ditadura do euclidianamente correto invadiu o mundo todo há séculos.As artes plásticas,a música,o teatro ,seja ele burguês ou pra valer, etc.
Vejo-me vez em quando igualzinho a esses caretas quando diante de uma diferença radical, ao que é tão caro aos tantos sintomas que me norteiam, a dificuldade em reconhecer aquilo como mais um sintoma,mais um tesão vigente.
Você pode ter o direito de não gostar ,mas reconhecer que é válido. E matar sem ser por legítima defesa?
Aí não pode , pois a diferença é excluída de cara.Mas também pode,senão o que teria acontecido no mundo todo por esses tempos com sua história pouco louvável?
Temos ,porém, toda liberdade para desejar essas maravilhas que são meras consequências da nossa inadimplência ,pelo fato de que o nosso desejo de última instância,porque primeira, não se realiza.
Sem culpa.A culpa é uma vergonha indolente,preguiçosa.
Aprendi em livro recém publicado que Chinês que é Chinês não sofre de culpa alguma.Ele reconhece a bobagem que fez e tenta consertá-la.

Carnaval e heróis

2010-02-13T17:16:00.000-08:00

E quem diria que há carnaval em Sampa?
As transmisões carnavalescas nos apresentam um espetáculo de um esforço notável.Mas há algo que escapa...Não sei se é porque enquanto carioca estou acostumado com um quadro mais ou menos delimitado,há muito tempo....ou seja, o olhar está viciado.Se bem que baiano ,recifense, etc do nordeste fazem o seu próprio espetáculo,com estilo singular e que se danem as mulatas gostosas , ciliconadas ou não,do carnaval carioca.
Creio que se insistirem na imitação sempre ficarão para trás. É só olhar e comparar.
Lembro-me de uma época em que cada carnaval no Rio, falo de uns 15,20 anos atrás,o bacana era se mandar do Rio.Quem ficava ,sobrava.
Alguns ficantes - e nessa época o termo referia-se aos que permaneciam na ex-cidade maravilha e não aqueles que mudam de companhia a cada ida ao banheiro químico- sofriam até de depressão. Não encontravam viva alma conterrânea.O famoso bloco Suvaco de Cristo desfilava pelo Jardim Botânico tranquilamente,durante o carnaval. Hojendia,tem que ocultar o horário do seu desfile pré-carnavalesco.
Lembro-me do ano de 1986 quando sobrei.
Fui ao Clipper, boteco nobre do Leblon,localizado em frente do cinema que leva o nome do mesmo bairro, e por lá perdiam-se algumas almas.Um deles tinha o apelido de incrível Hulk.A única diferença é que não era verde.
O sujeito era enorme.Tinha de bíceps e tríceps uns 46 centímetros.
Travamos um empolgante carnavalesco monólogo e rumamos ao Clube Federal.
O Clube Federal,localizado no Alto Leblon,zona nobre da cidade , tinha um carnaval família maravilhoso até então.Carnaval maravilhoso-família até então significava : ainda se pensa que há virgens no samba.
Uma vez lá , apresentei o meu ingresso na porta de entrada assim que me foi solicitada.
Uma voz me dizia:" Quem tem ingresso ,por favor, levante a mão e exiba para o porteiro"
Crente,exibi o meu ingresso,cheio de orgulho.
Numa fração de segundos ,uma mão adestradíssima roubou-o. Vapt,Vupt!Já era o meu tão disputado ingresso.
Incrédulo, fiquei paralisado.Senti-me o último dos foliões,dos arlequins, dos rufiões, etc,etc.
O que fazer então?
Olhei para trás e vi dois marginais , estavam à margem da festa, com um sorriso lateral cínico,a triunfar sob meu desencanto.Eram grandinhos,maiores do que eu e decidi não indagar-lhes sobre o ocorrido.
Poderia levar um tabefe ou dois.Morrer e não concorrer a um dos prêmios do desfile de fantasia mais próximo.Aquele do Hotel Glória!Já imaginaram que sucesso...Ao lado daquelas bichas todas...
Desistindo inconformado,virei=me para ir embora.PEGAR o carro ,desmoralizado,estacionar no Cervantes ,no Leme, comer algo e tomar a saideira ,pareciam destino certo e mais apropriado.
De repente ,aquela mão quase verde acenou para mim.Acenei de volta e lhe disse que estava sem ingresso.'FUI ROUBADO. ALGUM FILHO DA PUTA AQUI ME ROUBOU!'Gritava a plenos pulmões!!!
FOi então que o meu HULk singular DESCEU A ESCADA QUE DAVA ACESSO AO SALÃO, FALOU COM O SEGURANÇA ,saiu porta afora e perguntou gentilmente:
"Quem foi o escroto que roubou o meu amigo aqui,quase careca"??!!!
Para quem é incrédulo em relação aos milagres, num átimo de segundo, o meu precioso ingresso estava de volta às minhas mãos.
Nada mais carnavalesco,nada mais mágico do que ser salvo no carnaval por um super-herói.
E tem gente que não acredita.....

Carnaval?

2010-02-13T17:14:00.001-08:00

O automóvel,o délírio,o bloco e as moças

2010-02-07T17:53:00.000-08:00

Sobrevivo a um calor cruel.Clamar pela água que brota dos céus carregados é temerário.Na metrópole maior já se cogitam barcos ao invés de outros veículos gravíticos.Aliás, será que haverá automóvel num futuro não tão distante? Gosto muito dos automóveis desde pequeno, quando da janela do meu quarto debruçava-me sobre o parapeito a contemplar as máquinas de então.
O filho da síndica - já falecido- possuía um dos modelos mais novos do mercado precário do país.E ele o tratava com cuidado extremo. Essa perna a mais ,ou ainda, essas pernas mecânicas eficientes também podem matar e o fazem em demasia por esses lados.Mas quem é o comandante da jeringonça?Ela ,por enquanto,não sai sozinha estrada afora.E tem, como o resto de nós,de nossas tripas, de outros órgãos,limitações.Não se movem nem para cima e nem para os lados.
O s automóveis daqui nos invadiram no fim dos anos 50.Seu mentor, em companhia com os estadunidenses,fora o presidente Bossa-Nova,Juscelino K. De Oliveira.Como se escreve o nome do meio mesmo?Será que já se enquadrou na nova reforma ortográfica?
Ao invés dos trens,eficientes ,menos perigosos,a um bom custo,a nação Brasilis tornar-se-ia um país dos automóveis. A atual capital (sempre tenho a esperança de que um outro Presidente terá um outro sonho e mudará pela quarta vez a sede da nossa capital), Brasília, tem mais de um milhão de carros e um sistema público de transporte precário.O tal metrô de lá ,encoberto por denúncias de corrupção,é insignificante e desprezado pela classe média e alta burguesias locais.Parte dessa população é oriunda de pequenas cidades do inteiro do país ou de Estados Nordestinos, onde automóvel funciona quase como um título ,um brasão,uma comenda ,uma conquista importante. Em algumas cidades brasileiras o motorista ,seu nome, ocupação ou o último poema escrito pouco importam. Sua identidade está atrelada ao modelo de automóvel que ele tem.'Ah! Aquele fulano do calhambeque tal"!Claro que eu o conheço.É um canalha que dirige o....Não gosto dele ,mas a minha filha gosta'! Seria um plágio daquela versão musical de Chico Buarque?E assim se estabelecem alguns vínculos importantes para certas criaturas motorizadas.
Conheci um sujeito num boteco certa vez.Homem que hoje está com quase 80 anos e bem doente.Sempre achei que ali habitava algum comprometimento emocional um pouco mais sério,visto que ele acreditava demais nos próprios delírios. Era o recordista de cartas para o falecido Jornal do Brasil.Alertava os jornalistas na redação sobre o que estava a produzir e que aquilo que fora publicado tinha ressonância com a sua obra.
Engenheiro de formação,é homem culto.Fascinado pelo cinema ,desistiu do mesmo.Iria perder muito tempo ali dentro.E ele não poderia perder tanto tempo,afinal a sua produção lhe consumia muito.Desenhava muito bem e as artes plásticas o atraíam mais.
Desenvolveu afeição por mim ,não só pelo meu trabalho e estudo em torno da Psicanálise,mas pelas minhas aventuras pelos textos políticos,obras literárias, etc. Chamava-me de Carlinhos.
Diversas vezes fugi dele.Era cansativo. Parecia uma usina de força que não cessa de não cessar.Outras vezes,deixava-o falando só para ir ao banheiro.Quando retornava ,ele estava a prosseguir com sua matraca delirantemente disparada. Num desses ataques,perguntei-lhe:
-Não entendi o que disse.
O silêncio foi ruidoso,quatro oitavas. Ele estava mexido.Teria que organizar as loucuras de um modo mais inteligível.Sorriu e mudou de assunto.Eu ,precavidamente, não insisti que voltasse ao tema.Não estávamos num consultório de psicanálise e nem ele havia demandado tal intervenção para mim.Contudo,desenhava-se um quadro cada vez mais claro de como funcionava,ao menos um pouco, a sua mente.
Freud sempre tivera razão quanto aos sintomas psicóticos.
Os delírios nada mais são do que uma produção de idéias,frases,imagens,sons,dentre outras inúmeras formações possíveis que tentam dar conta do que se chama realidade.Seja ela virtual ou não.E quem pode garantir o contrário?Todavia,ao chamar aos fatos aquele que a anuncia ,ou seja, a fala, a articulação de idéias,conceitos, etc, costumamos surpreender os que realmente não sabem o que estão a dizer.Aquilo quase sempre não se deu ou não foi bem daquele jeito que o rebolado aconteceu.Agora, por exemplo, estou escrevendo esse texto e escutando uma canção.Não estou num avião rumo à China ou submerso na métropole molhada.Há pelo menos uma testemunha.
O engenheiro não gostava de automóveis.Considerava-os todos armas do demônio.Parece que perdera amigo querido em acidente.O que apreciava mesmo era caminhar pelas ruas ensolaradas de nossa cidade ex-maravilha a contemplar as mocinhas e suas minúsculas fantasias de verão.Chamava-as de deusas com venenos mortais! Era também inventor.Fabricava por conta própria utensílios domésticos brilhantes.Copos gelados para bebidas,guarda-sol portátil e fácil de carregar, cadeira elétrica feita com rodas de poliuretano para não arranhar o assoalho de casa e facilitar o deslocamento na mesma, controle multiuso -muito antes de colocarem no mercado-, entre outros inventos.
Não sei se continua vivo o meu então amigo.É que hoje ,retornando para casa numa tarde ensolarada de meninas vestidas venenosamente,não vi os carros abominados por ele.Estavam de castigo para ver o bloco de carnaval passar. O diabo estava de repouso.

Turista que balança!!

2010-01-27T13:09:00.000-08:00

O turista oscila entre a arrogância e o infantilismo. A arrogância advém do fato em supor que se conhece tanto o lugar que visita que imagina-se nativo do local.Doce ilusão.Todos temos sotaque ainda que se transe bem,com boa fluência, pelo idioma alheio.Além do mais temos outras pedras cravadas no corpo e que não desaparecem facilmente. Haja análise para que tudo isso ,ao menos,saia para um breve passeio,um descanso,uma siesta.
O infantilismo é o aspecto lúdico da viagem.Brinca-se,regozija-se,paga-se mico,sonha-se....E tal como proclama um amigo "Tudo pela emoção".
Contudo ,existe um aspecto da arrogância que é da ordem da imprudência. E ela ressoa da mesma forma tal e qual nos vinculamos uns aos outros. Não se pretende aqui desenvolver aspectos teóricos sobre o conhecimento,sobre aspectos epistemológicos,mas é exemplar alguns fatos testemunhados.
Se perguntares a qualquer um sobre a cidade tal e o povo que por aventura possa ter travado algum contato,as respostas serão sempre de uma convicção impressionante. Basta um único episódio para se querer definir tudo.Se isso aconteceu assim ou assado,a definição já está dada.O que virá já está previsto.Já se sabia.
Francês é isso,Espanhol é aquilo, Americano aquilo outro.....Isso,senhores, é da ordem do absurdo!
Imaginem querer mapear uma população de milhões de criaturas,num país com centenas ou milhares de anos,a partir do meu olhar de vista cansada,astigmática,da minha pequenina sensibilidade.Com tão pouco tempo-nossa existência é breve- e tantas opiniões. Fernando Pessoa num comentário sobre os que pretendem tergiversar sobre o belo, afirma que eles não o compreenderam.
Eu posso quando muito falar um pouquinho das minhas experiências,sensações,articulações e pronto. E tudo isso para ser desconfiado,sobretudo por mim mesmo.Se houver um pouco de saúde no horizonte.
São achismos fantásticos.Qualquer arqueólogo,seja da mente, seja das bundas ou múmias,ficaria arrepiado.E está piorando,à mediada que a tecnologia avança e derruba tudo.Tal qual um furacão ou um terremoto em portos de príncipes.
A convivência fica mais difícil,pois a cada passo que dou percebo que tenho muitos pela frente ,sem local definido,até porque onde estou balança muito.Há turbulência em -com o perdão da redundância- terras gravíticas.Não é só no ar ,voando nas nossas asas turbinadas que o balanço se dá virulentamente.O balançar é aqui....na esquina mais próxima de sua alma.E porque a convivência está cada vez mais difícil? Justamente porque fingimos não balançar o tempo inteiro.Como somos repletos de certezas e tantas definições possuímos sobre espanhóis e franceses!!!
Vejamos um outro exemplo:
Bem próximo a mim,existe um rapaz ,porteiro do meu prédio ,que oscila de humor em vários momentos do dia.Diria o apedeuta que ele é bipolar.Bipolar somos todos.Nossa mente -tal como nos ensina o Psicanalista MD.Magno- funciona binariamente a maior parte do tempo,igual a computador doméstico,mas com vocação para a suspensão desses opostos,dessas oposições tão comuns: dia e noite;claro e escuro; amor e ódio, depressão e mania, etc, etc.
A questão é observar com cuidado,com atenção a frequência e intensidade com que as oscilações ocorrem.Sem esquecer da falta de educação,da boçalidade,da ignorância,ou seja, formações tão frequentes.
Voltando ao "paciente-porteiro" ,ele pela manhã cantarola,à tarde ele emudece e à noite rosna.Essa ordem costuma ser a mesma ,pelo menos nos últimos meses.Na verdade,nos últimos anos.
Dizem que ele sabe tudo sobre espanhóis e franceses e viados.Fulano é gay!Beltrano é maluco.....
E ele seria o quê?Um monte de coisas.Várias personalidades e que não-NECESSARIAMENTE- caracteriza uma loucura,algo capaz de provocar danos maiores aos que por perto estiverem.Se bem que ele tem andado muito chato.Beira o insuportável.
A nossa espécie tem um etograma mais sofisticado do que os adoráveis cachorrinhos.Apesar de tentarmos imitar os latidos caninos,rosnar à noite, somos mais especiais.
Até é possível conversar com Francês,Português,Espanhol....

E as encostas

2010-01-03T16:37:00.000-08:00

Doem as costas.
Da burrice, da arrogância ,da ignorância,das vaidades,dos narcisismos.
Não é novidade alguma que construções à beira do abismo , à beira das encostas escorregadias,à beira do surto pode provocar os horrores que se apresentam...para deleite de muitos.Quanto vale uma tragédia?Quanto se fatura?Qual foi a audiência atingida?
É preciso notificar,mas há de se ter algum recato.
Irreversibilidades são trágicas.
Temos que ter cuidado.Até pra dar notícias alegres.
Já imaginou:
'Você ganhou na Mega Sena !!!!"
O que se produz: um susto!!
Se bobear o coração explode.Vai depender do tamanho da família.
Happy 2010!

Oscar Niemeyer

2009-12-27T22:14:00.000-08:00

Gênio maravilhoso!!Exemplo de coerência.Cento e dois anos de lucidez!É um dos maiores homens do mundo em todos os tempos.
No programa, excelente por sinal, da Globo News sobre vida eterna ( ORA!! A VIDA É ETERNA COMO ENSINA MD.Magno em sua Teoria!Quem morreu foi a morte!!) ele lá estava ,lúcido, agora velhinho.
Perguntado sobre se aceitaria ou não uma pílula da eternidade ,respondeu:" Só se for para todos tomarem".Só para mim não tem graça"!.
Diria o Marxista , que isso é coerente com o que Karl sempre apregoou!
Eu,do alto da minha insignificância ,reafirmo o queMagno,Deleuze já disseram!Isso é o capitalismo de última consequência,de última instância. É dividir ,disponibilizar.O resto é freio de mão levantado queimando borracha, destruindo os motores.Capitalismo pra valer é isso!!

Eu prometo mudar em 20....

2009-12-27T19:11:00.000-08:00

Postergar para não realizar .É mais ou menos assim que a gente faz quando sai prometendo coisas por todos os cantos.Vou parar de fumar, parar de beber,etctera...num dia tal ,do ano seguinte.Se disser que o dia estará claro sem nuvens,ou seja, poluído à beça, poderemos ter problemas caso alguém acerte.Mais a pior parte é se depois de alguns anos, já mais do que passados, o cidadão insistir em lembrar do tempo claro,logo poluído, daquele dia de promessas.
Os autistas, que normalmente caminham por praias desertas ,de madrugada,pois não gostam muito de .....gente, tem memória privilegiada para alguns eventos.Realizam contas matemáticas dificílimas e se recordam das condições climáticas desse ou daquele dia .Dias que se foram Há anos ,às vezes décadas.Na verdade, eles não somente se recordam ,pois através dos cálculos sofisticados -sem terem entretanto nenhuma idéia de como os realizam, tal qual algumas pessoas que sem uma máquina de calcular simplesmente não calculam- podem remeter-igual computador- a certos períodos muito distantes dos nossos dias atuais.Existe um famoso filme com Tom Cruise e Dustin Hoffman ,"Rain man", baseado em história verídica ,que evidencia isso.
Adiar algumas mudanças é da ordem da mentira.À que se resiste? Qual é o tamanho da recusa?Recusa-se porquê? Reclama-se,por certo, porque dói! E o céu continua poluído e também lindo.
Fazer Análise demora porquê mesmo?Tirar as roupas é bem difícil.Mocinhas e mocinhos que se desnudam na mídia geralmente só retiram as vestimentas,nas revistas,nas telas, não se desnudam para valer.Aqueles que o fazem são artistas de fato.Mudam de pele!Vestem qualquer fantasia.Gonzaguinha,por exemplo, dizia sangrando que se entregava ao cantar....
Falar sem escutar adianta?É pura tagarelice.É adiar de novo.
Creio que uma das virtudes que um processo de análise pode proporcionar é que você passa a dosar as suas tagarelices,as suas opiniões,preconceitos,sem calar as asneiras.Durante muito tempo, digamos até alguns meses atrás, buscava eu pela palavra certa.Isso não EXISTE!!!Pode haver, e há , uma palavra mais apropriada para cada ocasião,mas também é truque de ocasião que ,pode durar décadas.Chama-se Teoria,às vezes.
Uma criança ,por exemplo, não pergunta porque anseia por uma resposta.Ela deseja respostas!!!Paula Toller já nos ensinou quando compôs uma bela e singela canção, onde o exemplo de seu próprio filho nos é apresentado.Ele fica querendo saber de um monte de coisas e vai perguntando,perguntando,perguntando.E a gente, adulto, cuja ruga traduz a paciência, a prudência e a dor - ao menos deveríamos - finge que responde. Adulto pra valer é poeta da vida! Finge como Pessoa,O Fernando, já nos alertara. E não há Botox para isso!!!!Contudo,viva o Botox também!!!Mas com cautela,porque a carne é frágil à beça.Nosso cérebro potente- ao menos diante de outros macacos- limitou a força do braço, das pernas,mas nos deu a Ferrari, O Boeing, o ar-condicionado.Já experimentaram apostar corrida contra um Falcão?Você-Boeing ou Jumbo contra o bichinho sarado.Tadinho dele.Vai demorar muito mais para chegar a Paris.
Já imaginaram também um ano sem alguns feriados? Alguns tipo ....Natal,Ano Novo, Carnaval....
Deixa pra lá. Ano que vem tem mais promessas.Ano que vem tem mais promessas?

Aonde vamos.Aonde vamos!Aonde vamos?

2009-12-17T21:24:00.000-08:00

Saudades de Gonzaguinha.
Assisti a um show de Gonzaguinha no Ginásio de Esportes do Colégio Marista,em Brasília.Era o início dos anos 80.Entrei fantasiado de anão. Carregava uma bolsa pendurada nos ombros.A bolsa era maior que os meus 14 anos de então.Fantasiei-me para driblar o censor da porta.Obviamente ,ele fingiu que não entendia o que era aquilo que lhe acabara de mostrar uma falsa carteira de estudante.Na tal carteira eu já era universitário e tudo! "AH! Estudante de medicina?Estou precisando que um doutor me ajude com as costas!Elas me tiram do sério!"
Antes que outra dor lhe atingisse,prometi-lhe uma boa indicação médica:
-Tenho umas colegas bem competentes....-avisei-lhe ,do alto da minha arrogância juvenil.
O cidadão (creio que em fim de carreira) sorriu contente.Era um cínico profissional!
O show começou atrasado.Nesses tempos ,o evento melhor que por lá marcava presença eram os jogos de basquete .O campeonato Brasileiro de basquete Universitário.
Gonzaga filho tinha fama de temperamental,assim como Gonzaga pai.
Temperamental são os caras que transam mal os seus humores,ou seja,já que todo mundo é bipolar pois não há noite sem dia,ódio sem amor,beleza sem o feio,obsessividade sem ataque histérico,mania,excitação sem depressão à espreita,enfim vida e mortesó que essa última não há, as intensidades e a frequência com que oscilamos de um pólo a outro é que nos deixam assim .....temperamentais,sazonais.Resumindo:nada mais normal do que os temperamentais.
Os hormônios também contribuem para essa alternância toda.Afinal, nosso cérebro é um sistema eletroquímico bastante complexo.E há também aquele famoso neurotransmissor , a tal da cultura, que afeta partes motoras,metabolismos,humores, tesões ,sobretudo, e destinos afins.Enfim,sós.Desde sempre e para sempre.Mas pode haver boa companhia na travessia.
Gonzaga Filho,temperamental aqui- agora ou lá no tal show,é um ótimo exemplo.
O copo já estava cheio há tempos ,mas ele persistia.
Naquela noite,sentado numa arquibancada modesta , de um colégio afamado pelo também sempre tempo delirantemente gregoriano ( o ano está acabando,é isso mesmo?) ,escutei feliz a um homem indignado.
Gonzaguinha estava irritado por estar na Brasília dos ainda generais sanguinários.Ele era propositadamente antipático e rude com a platéia.Achei chato aquilo.Estávamos ali para prestigiá-lo e considerávamos importante o seu trabalho.Puto eu também estava ,pois a minha bolsa cafona não fazia o menor sucesso! Eu sempre com a minha mania de olhar para as pessoas mais velhas do que eu!Tentava imitá-las,seduzi-las.Quanta pretensão!!Também pudera:o pai se chama Cristóvão Colombo!
À essa época , além da Farrah-Fawcett que era minha musa eterna, havia uma menina de treze anos ,Adriana, colega de um curso de inglês.Não era bem colega ,visto que ela estudava em outra turma.Era mais adiantada do que eu.E por isso não fazemos parte de um mesmo colegiado?Claro que sim. O colegiado que tenta falar - cheio de sotaque felizmente- essa língua anglo-saxônica que vem de longe.E bota longe nisso...e a tal menina me ignorava cheia de si e do maior dos pecados que é a soberba! Aos 15 !E ela já era mascarada!E eu gostava assim sim!..... da filha da pu...
Gonzaga Filho suscita emoções,rememorações.....Um belo autor jamais morrerá.
E aqui, sangrando um pouco,pergunto-me: "É....É?A gente não tem mais cara de babaca!??

CELEBRAÇÕES e celebrações

2009-12-08T22:26:00.000-08:00

Há muito que me sinto refém das barbáries cotidianas e de outras que eventual e eventuralmente ocorrem.
Quem diria que um simples jogo de bola pode se transformar em palco para animais coadjuvantes?
São coadjuvantes sim - e isso tem lá a sua importãncia -,e querem mostrar as bundinhas caídas também.Aliás, não se faz outra coisa nessa era de narcisismo escancarado.
Não sei se já comentei por aqui,mas em recente programa televisivo uma estudiosa de Astronomia , de Física, mostrava o quanto somos tão somente um cocô de poeira enfiados no vasto universo.Isso se considerarmos apenas a nossa galáxia que é outra titica..Se aumentamos e melhoramos a lente ,haverá vertigem no horizonte.
O apresentador-gozador ficou incomodado. Indagou cheio de aflições :"Isso pode enlouquecer"! A resposta foi brilhante:"Sim,mas pode trazer muita lucidez"!
E assim um narcisismo televisivo- e esse é dos grandes- ruiu por alguns segundos.
Essa turma parece imersa numa paranóia sem fim. Acreditam que todos os admiram, que assistem necessariamente às tolices que são exibidas nas telinhas,que apreciam e concordam com tudo aquilo, etc , etc.E são todos tão lindos,maravilhosos....
Faz tempo (E qual seria ?Nublado ,chuvoso?) que o que me interessa para valer ali é uma mistura de pornografia com noticiário com algum documentário com jogos -alguns- de futebol ou outro esporte qualquer.AH! Há também o programa de lutas com muito chute na cara e sangue escorrendo.Vejo-o imaginando-me ali socando algum canalha com seus dólares enfiados nas meias ,nas sacolas, no rabo da desfaçatez.Ou ainda, nocauteando os delinquentes jovens que poluem meus gramados.
O dejeto de poeira que somos arrebenta com qualquer pretensão narcisista. O espelho é muito mais complexo e amplo. E mesmo que toda reflexão , a partir do nosso próprio espelho que se chama de EU,EGO, NÃO nos comova , ela irá nos ofuscar permanentemente.Não há forma de escapar,mas há maneiras de se tornar mais lúcido,mais atento,mais circunspecto. Aprendi que a circunspecção não é sinônimo necessário de sisudez.Há certa aproximação etimológica,semântica,mas também há de se lembrar do olhar em circunferência,da contemplação dos vários lados.
É fundamental O tal olhar porque ele derroga os racismos .
No caso específico dos esportes, das competições entre corpos, entre gladiadores, temos que considerar o fato de que haverá perdedor. Isso já é combustível suficiente para emulação de ódios,amores e frustrações.
Todavia ,se existe o que perde há também aquele que triunfa.Logo, ambos são importantes para que o enfrentamento ocorra.E os exibidos voyeurs podem gozar felicidades. Aquela camisa lá também é minha,também sou eu.Posso ser tão torcedor do Flamengo quanto do Vasco, em algum momento outro.Ao mesmo tempo não dá.É impossível. Aliás, viu-se tal coisa nos embates recentes do campeonato da terrinha que finda...
Esses enfrentamentos trazem à tona as formações e informações recalcadas, escondidas no famigerado inconsciente.Freud denominava de retorno do recalcado. Sintomas, sonhos, atos falhos, chistes, tropeços enfim seriam indicativos dos nossos tesões e idéias escondidas por vontade nossa,mas por pressão extrema de outras formações .
Algumas mentes estão acreditando que basta querer que as coisas se darão! Então tá certo! Retiremos a gravidade dos meus pés e a carga genética que herdei - sabemos dos conceitos epigenéticos e da própria concepção de sobredeterminação ,em termos secundários, culturais, que a Psicanálise traz,mas que há uma herança primária,corpórea que vem de longe,isso há-, e tudo se realizará mediante a minha gracinha de vontade.Haja Narcisismo!Haja infantilismo!E a sorte, a fortuna?Desapareceram do vasto,vasto mundo,como alertava Drummond?!
Sofremos do receio em assumir o que realmente podemos ser e que parece ser aquilo que se tem.Não há narcisismo que aguente uma intervenção analítica.
Muitas vezes surpreendo-me falando demais.Noutras falo de menos ,calando tolices pretensiosamente sábias.
Porém,detesto o barulho demasiado nos falastrões emudecidos.
Preparando-me para batalhas, enrolei minha bandeira na quietude do quarto antigo-recém -reformado ,enquanto a caravana bostejava cânticos tribais e se engalfinhava, berrando a isso de celebração!Chega a ser constrangedor.
"Entonces"..que Role a bola que rola.

2012.E o mundo acabou.

2009-12-01T20:23:00.000-08:00

Então o mundo vai acabar.Que ótimo!
Há uma profecia Maia -não é a de César,ex-prefeito nosso carioca- que através de uma série de raciocínios astronômicos,matemáticos - lá na época deles,com todos os chutes e aproximações possíveis,mas era essa a ciência naquele momento- alerta-nos para o fato de que em 2012,portanto daqui há pouco mais de dois anos, toda essa 'maravilha' vai para o brejo.Feito vaca....
Haverá um alinhamento planetário provocando reversões climáticas insuportáveis para o nosso organismo e o surgimento de tempestades devastadoras,furacões, elevação máxima do nível do mar, maremotos, terremotos,enfim tudo de mais intenso que a natureza pode nos dar.
Recentemente, num evento entre amigos, soube que alguns conterrâneos cariocas estão pensando em se mudar por algum tempo até o maremoto passar.E o pior é que é sério.Mas por que não seria?
Existe em alguma região da Califórnia,Estados Unidos, uma área vulcãnica conhecida como 'Yellow Stove" que se explodir, e não há como prever ou deter essa tal explosão, nos conduzirá novamente a uma era glacial.
Seremos os novos dinossauros da era virtual.
Não sei se o tal forno-fogão ou estufa amarela californiana desejará se antecipar ao prometido evento de 2012,visto que os norte-americanos são viciados em supremacias.O que está bem explicitado na sua constituição. É uma carta magna de e para vitoriosos.
Uma das maiores ofensas que alguém pode proferir a um estadunidense é chamá-lo de "loser", ou seja,perdedor. Também não sei se os estadunidenses sofrem neuroticamente de alguma culpa,visto que são ocidentais.
O pensador francês e estudioso da cultura oriental, François Jullien , em seu último livro, afirma que um chinês ,por exemplo, não sofre de culpa.Um chinês reconhece um erro cometido e tenta arrumá-lo.Não fica cinicamente ,neuroticamente se culpando ou de preferência responsabilizando os outros pelo erro.E o erro se eterniza e multiplica-se.Já o japonês radicaliza:diante de certos fracassos alguns se matam.
Então,já que o mundo mundo vasto mundo vai desaparecer isso explica o imenso narcisismo de alguns que querem a todo custo salvá-lo.Por isso é que estão ou são verdes!
O mundo não parece que queira lá se salvar,mas não precisamos destruí-lo agora, não é mesmo? Por quê?PORQUE narcisicamente ainda estamos por aqui! Escrevendo, trabalhando,vadiando,exibindo as nádegas,matando os outros,comprando panetones superfaturados com dinheiro alheio, etc.
Não é a cara do mundo Stalinista-Lulista oferecer brinquedos elétricos sem a energia suficiente para empurrá-los para algum canto?
Fizeram então um filme chamado 2012.Não vi o filme 2012.Ainda estou em 2009.Acreditei na Odisseía 2001 de Stanley Kubrick e não fui para o espaço com aquela bicicleta alada dos ETS Spilberguianos .Agora....o Brasil está na moda!O Brasil está.... não os brasileiros.
No tal filme, a estátua do Cristo Redentor, patrimônio da humanidade, maravilha eleita, é destruída de saída! Acho que a turma vai gritar mais e mais."Isso é coisa de evangélico ,judeu ou kardecista'!- vociferava alguém à saída do cinema.Pura ficção.E o que não é? Qual é cara do teatro de hoje?Qual é o personagem que carrego agora e aqui?
Alguns outros conterrâneos alertaram-me que Brasília seria um bom refúgio,devido aos seus quase 1000 metros de altitude,clima de deserto e outras façanhas.Curioso.Morei por aqueles planaltos durante oito anos e o fim do mundo pode postergá-la à eternidade.Igual a vida que é e-terna.O que seria dela , a vida, sem a gente?Sem mim ela não há. Vai ver que é por essas e outras que o bom e velho Niemeyer,nosso arquiteto herói, está com 102 anos.Devem ser fluidos candangos.Sem muito panetone arrudista,é claro. E tem também aqueles míticos todos (digo míticos e não místicos ,pois aquilo é crença.Não é um exercício de afastamento radical do que há e operar sem juízos de valor.Eles acreditam pia e cegamente que Aquilo que eles creêm fala a verdade, e única verdade, sobre o mundo) e que habitam Cidades em torno da capital.Vai ver que são reencarnações neo-maias,pré-catástrofes,pós-Nostradamus,sabe-se lá da Silva?Interessante como adoramos cultivar e plantar tolices.
Porém, antes de acabarmos com o tal mundo é preciso lembrar que o século XXI já começou a rodar a sua película.Desde 11 de Setembro de 2001...pelo menos.

Oportunismo?Oportunismo!Oportunismo.Quem decide?

2009-11-22T21:08:00.000-08:00

O dicionário de Antônio Houaiss nos auxilia com a definição de oportunismo:' habilidade em tirar partido de fatos ou circunstâncias para obtenção de algo;tendência ,prática ou política de tirar proveito ou acomodar-se a oportunidades, circunstâncias ou fatos....bons momentos para realizar uma jogada,habilidade em buscar ocasiões, etc.'
Portanto, dependendo da situação podemos avaliar que aquele tal ato oportunista foi bacana ou não.Bacana ou não para quem?Sempre será assim.São as tais circunstâncias que delimitarão o que vale ou não.É um grande embate de forças, decidido politicamente ou através de um nocaute.Que também pode ser questionado o tal nocaute, afinal há o golpe baixo que não é permitido.Ao burlar as regras combinadas podemos ter ou não problema.E se o burlar as regras - tão comum nas altas e baixas instâncias- for a formação interessante,oportuna do momento? Logo, o golpe baixo passa a ser glorificado.O golpe baixo tem a razão!
A decisão será sempre convencionada por interesses políticos,ou seja, acerto na distribuição dos poderes aqui e agora.E muitas vezes o melhor, o mais profícuo , o mais consistente não leva, não vence. A história-não muito digna- da tal humanidade nos exemplifica demasiadamente. Vejamos por exemplo Jesus!Não, amigo, eu não o vi,mas há gente que garante que já conversou, já jantou com o tal rapaz.E não me refiro ao Jesus da Madonna , aquela que canta e dança,mas o que foi assassinado aos 33 anos de idade. Parece que se deu mal aquele que é seguido por milhões até hoje. Se a turma que o matou- muitos dos seus estavam entre os assassinos- pudesse antever o que estaria por vir, talvez o fim da história fosse outro. Joana D'arc,Copérnico, Galileu Galilei,Giordano Bruno, Alan Touring, entre tantos outros que tinham tudo certo na hora errada.Logo, não tinham tudo certo ou quem sabe não faz a hora?
Estamos enfiados no reino das aleatoriedades que é regido por um sistema cuja ordenação é caótica ,ou seja, imprevisível em última instãncia.E MD.Magno ,por exemplo, já definiu a psicanálise como uma ciência do Caos.
Podemos quando muito acompanhar os movimentos, enquanto indelével fluxo de formações,sem pré-conceitos,opiniões demasiadas,valores, etc. CASO contrário caímos naquela história de que o que é bacana ou verdade para os meus tesões, os meus desejos,ou seja, os meus tão prezados sintomas ,tornam-se bacanas, verdadeiros -na verdade,devem se tornar- bacanas tal qualmente ,verdades ,portanto, para todos.E já houve Filosofia-da melhor qualidade - que transformou isso numa obrigatoriedade ,numa concepção ética!
O sujeito faz um troço que uma turma acha errado,sem ética,oportunista,mas a turma dele não acha não.Acha que ele tem razão e aqueles outros devem morrer: na cruz,na fogueira,de boca calada, decapitado,etc.
Porém, não há como não haver perversão a fim de arrumar a casa.Imaginem o sinal de trãnsito sempre esverdeado?Contando com a nossa boa educação,generosidade, etc? As leis são convencionadas sempre
Doutor Nietzsche alertava para a idéia de um Deus morto ao vislumbrar uma situação sem saída, aporética,sinuca de bico, onde os envolvidos têm que decidir sem que haja uma instância superior a eles.Não há algo que lhes transcenda, algo além deles.Estão enfiados na mais pura imanência.
Lembro-me de uma colega, chegada aos estudos mais aprofundados da filosofia, que chamara a atenção que o jogo sem o árbitro, sem aquela formação heterogênea ao resto dos participantes e que decidiria o que é bacana ,ou melhor, válido ou não, é um momento exemplar do Deus morto Nietzschiano.
Assim sendo o oportunismo oportunista de Luís Carlos Barreto e family ao produzir ,restando menos de um ano para as eleições presidenciais,um filme sobre a história do atual Presidente Lula,recheada de sentimentalismo, também é valido.Por que não seria? Ele declarou,o produtor:"Quero ganhar dinheiro"!Qual é o problema nisso?Ele também merece...Deve ser filho de Jesus também.Tio da Madonna?Quem deve arbitrar essa história?Ou deixamos que a consciência- e o que seria isso,consciência?- do povo brasileiro decida?Há suprema corte?Isso seria censura?E que tal a libertinagem enquanto candidatura?Por que não uma pornógrafa mandatária?Perguntas...
Todavia,a questão que me acossa é somente a seguinte: em outros países , a legislação eleitoreira permitiria esse lançamento,sobretudo levando-se em conta o fato de que muitos que contribuíram economicamente para essa produção cinematográfica existir,não tiveram suas identidades reveladas....ainda?
O filme sobre o Sr.Watergate,President Nixon, republicano brilhante e corrupto que achava que se fosse possível para um Presidente passar por cima das decisões da Suprema Corte ,isso seria válido, e isso lhe custou o mandato,com a sua renúncia no início dos anos 70,só foi lançado em 2008,após as eleições que consagraram Obama Hussein presidente do EUA!E olhem que Mr. Nixon já havia morrido fazia 14 anos. Se bem que por lá as eleições são bem confusas.
Eles tem de fato um regime republicano.Um país também continental onde as federações tem certa autonomia em relação à Federação.Creio que Mr.Nixon nas tantas conversas que teve com os 'libertários democratas' Mao Tsé Tung e Nikita Khrushchov,uma espécie de czar cínico do comunismo soviético à época, encantaram Richard Nixon.
Oportunista pra valer era o Romário.Paradinho,muito habilidoso,eficiente.

O sonho dos subperonistas

2009-11-17T10:00:00.000-08:00

O Estado apagado

2009-11-17T08:50:00.000-08:00

CARL SCHMITT,GRANDE pensador das agonísticas da política- da guerra entre coisas,ou seja, gente, políticos que, muitas vezes não é gente,estados, etc- , já havia decretado que um soberano ,melhor dizendo, um estadista pra valer , existe, mostra a cara em estados de excessão .Conflitos bélicos, guerras civis, etc.
Não surpreende a nenhum cidadão de uma grande metrópole, civilizada ou não, da América Latina, que se vive guerra eterna nos seus domínios. E o pior : uma guerra cínica com a conivência de todos.
A política voltada para as drogas ,por exemplo,não existe e somos uma sociedade, ou melhor, uma espécie viciada. Os meus rins são viciados em líquidos.O resto do organismo necessita de outros tesões também; proteínas, carboidratos, gorduras, transas, sexo _ que é tudo isso listado anteriormente,mais incomensuráveis etcs e etcs _.
Também existem aquelas que afetam o sistema nervoso central e modificam o nosso jeito de funcionar, o tal comportamento. Cracks, morfinas, cafeínas, álcool, cocaínas, heroínas - Joana D'arc incomodou à beça a "Santa Igreja"- , entre outras. As pessoas querem se drogar. E isso é o que governos estúpidos, machistas, logo racistas, não querem ver.Querem se entorpecer sozinhos, sem concorrência. Entorpecer-se indelevelmente de poder e de grana.
É mais ou menos como a falaciosa frase - que já virou jargão baratíssimo e boçal- de que queremos paz!Estupidez!Temos que saber fazer a guerra certa isso sim! Jamais haverá paz, Nirvana maldito!Em nenhum Zoológico do Haver!O s leões, os vírus, as bactérias e os mosquitos da Dengue, que são formações do haver presentes para nós, não assinam esse requerimento!
E o mundo rola obscuro. Apagaram a luz e apresentaram a conta.
Nesse estado de excessão, o que foi que presenciamos?
Um Presidente cinicamente deslumbrado - agora então que vai virar estrela de cinema ninguém o segura mais-,uma postulante à presidência descontrolada, arrogante ao extremo e covarde! Comandou a pasta responsável pela matéria energética , disse o que disse ,mas não disse.E um lobão com pelos tingidos ,perdido na selva do Planalto. Se bem que ele é umvelho lobo palaciano!Sempre esteve por ali.
No ano da França iluminista , aqui nos trópicos, provou-se mais uma vez que é preciso cuidar das trevas.Quando há governo, quando há soberania.

Caetanamente

2009-11-11T19:09:00.000-08:00

Caetano fala mal de Woody Allen que fala mal de alguém que fala mal do Presidente popularíssimo Luís Inácio da Silva.Nenhuma novidade até aqui , pois todo mundo fala mal de todo mundo, de preferência pelas costas ,o que denota alguma boa educação.Caetano diz que Woody é reacionário. Não concordo e já concordo ao perguntar: E quem não é?Woody por sua vez deu uma bordoada em Lévi- antropólogo Strauss, recém falecido,pois mostrou que o incesto não é tão universal assim e logo não nos especifica. Sobretudo, se for uma vingança contra a guerra do Vietnã. Mia Farrow que o diga E ela que apenas pariu na ficção Roman Polanskiana um bebê demônio. Rosemary's Baby, the movie.Agora, lá está o Roman , na Suíça, enjaulado, aguardando extradição.Roman ,assim como Woody, adora umas garotinhas perversas -´desculpe a redundância- de 13 ,14 anos.Caetano chamou Lula de analfabeto. Pergunto novamente: e quem não é em última instãncia?Tenho apreço imenso por Caetano,mas tal como indicara Carlinhos Lira , deve haver um novo CD Caetano a ser lançado em breve no mercado. Faz ele muito bem. É um provocador,lugar de quem faz arte. Porém, não se deve levar tudo tão a sério , afinal, ninguém sai vivo dessa cantoria toda.

Caetanamente

2009-11-10T10:54:00.000-08:00

Caetano fala mal de Woody Allen que fala mal de alguém que fala mal do Presidente popularíssimo Luís Inácio da Silva.
Nenhuma novidade até aqui , pois todo mundo fala mal de todo mundo, de preferência pelas costas ,o que denota alguma boa educação.
Caetano diz que Woody é reacionário. Não concordo e já concordo ao perguntar: E quem não é?Woody por sua vez deu uma bordoada em Lévi- antropólogo Strauss, recém falecido,pois mostrou que o incesto não é tão universal assim e logo não nos especifica. Sobretudo, se for uma vingança contra a guerra do Vietnã. Mia Farrow que o diga E ela que apenas pariu na ficção Roman Polanskiana um bebê demônio. Rosemary's Baby, the movie.Agora, lá está o Roman , na Suíça, enjaulado, aguardando extradição.Roman ,assim como Woody, adora umas garotinhas perversas -´desculpe a redundância- de 13 ,14 anos.
Caetano chamou Lula de analfabeto. Pergunto novamente: e quem não é em última instãncia?
Tenho apreço imenso por Caetano,mas tal como indicara Carlinhos Lira , deve haver um novo CD Caetano a ser lançado em breve no mercado. Faz ele muito bem. É um provocador,lugar de quem faz arte. Porém, não se deve levar tudo tão a sério , afinal, ninguém sai vivo dessa cantoria toda.

Coisa de menino

2009-11-08T20:53:00.000-08:00

O Maracanã encolheu ou fui eu que cresci?
Lembro-me da primeira vez que lá estive.Uma quarta- feira à noite do ano de 1974. Meu pai ainda era um herói desconhecido para mim.Trabalhava doze, treze horas por dia. Chegava tarde em casa , até porque o local do trabalho ficava bem distante.Além disso , tinha estado bem doente , o meu pai, alguns anos antes, o que o obrigara a uma licença médica prolongada. Quase morrera.Uma infecção no intestino delgado o deixara à beira do fim.Na época , o médico que o curara, já é falecido, tinha retornado há pouco tempo da Inglaterra e se tornara um especialista nesse mal. Era um Gentleman, mas sobretudo um excelente profissional.
De intestino novo, ele prometera levar então o filho menino ao estádio. Hoje, vislumbro que tamanho esforço - pois sempre estava cansado para tais empreitadas- era resultado da ameaça vascaína que rondava a minha casa. Os irmãos , os sobrinhos e até a nossa querida e saudosa empregada são torcedores fervorosos do clube português.Ele não quis arriscar tanto e por isso decidiu carregar o filhote para um vício novo.Vamos desbravar o meu estádio esportivo do mundo!O nosso coliseu!!
Banho tomado, dever escolar feito, jantar servido pela memorável Julieta "forno e fogão"- como era reconhecida- e lá estava o moleque preparado para entrar em campo.
O velho pai então me tomou nas mãos e descemos para rua. O táxi que passa é um vermelho Volkswagen com 4 portas. Bastante popular no Rio , nos anos 70. Meu pai não gostava de levar o próprio carro para o estádio nessa época. Coisa que mudaria uma década depois, onde o estacionamento da Universidade Do Estado do Rio , Uerj, pela proximidade com o estádio,tornara-se uma espécie de parque de diversão para peladeiros amadores.Nos tempos atuais, a reitoria da Universidade acabou com essa esculhambação.
O certo é que fomos aos estádio. O jogo era válido pelo campeonato carioca e o adversário tinha nome de santo:São Cristóvão. Meu pai também se chama Cristóvão , mas de santo nada tem.
O Clube de Regatas do Flamengo , nosso clube, é favorito. O Maracanã é gigantesco para minhas pernas pequeninas e meu olho deslumbrado. Tinha 8 anos de idade. O estádio contava 24 anos à essa altura.
Do lado oposto ao escolhido pelo velho para sentarmos havia uma bandinha que tocava incessantemente. Chamava-se Charanga do Flamengo e fora fundada décadas antes por um senhor , que nesse momento torna-se mais importante para mim do que o Presidente da República, chamado Jaime de Carvalho.A bandinha é muito boa e empurra torcedores e jogadores para algum lugar.Pode parecer loucura, digamos uma lesão cerebral, mas recordo o número de pessoas no estádio, naquela noite imortal: aproximadamente 30 mil pessoas. Sim, 30 mil a contemplar Flamengo contra o São-cri-cri. Vídeo cassete, Dvd, televisão a cabo, e outras tecnologias eram inimagináveis nesse momento. Se por lá aparecessem, uma revolta dar-se-ia por certo.
Vencemos por 2xo. Um dos gols foi marcado por um gringo, argentino boa praça, coisa rara,que atuava com a camisa nove: Doval era o seu nome. Doval, já falecido após excessos na madrugada portenha, era muito popular entre as mulheres,pois era "hombre muy guapo".Loiro de olhos claros, tinha talento e boça.Zico , O Arthur Antunes, nosso maior craque, estava começando.Eram bons parceiros.
Amigos lhes confesso que ainda tenho dúvidas se retornei ou não para casa. Creio que por lá permaneci. Não me recordo do caminho de volta.Fiquei refestelado ali naquela arquibancada de cimento escuro e sujo, encantado. Será que morri?Não.Contei para os meus amigos da escola o que havia se passado.Gesticulei muito ao imitar os gestos dos artistas da pelada. Só me contive porque percebi que um colega,ouvinte atento das minhas bizarrices, tinha tristeza nos olhos. E aí me lembrei: ele não tem mais o pai. Morrera alguns poucos meses antes da minha pantomima.Não poderia levá-lo mais aos jogos do seu Botafogo.Na verdade, jamais o levou.
Aquilo entristeceu-me e me deixou confuso, afinal pai não morre e o dele havia morrido.Ninguém me contara a respeito,ou seja, que os tais pais e as tais mães morriam!!!Mentiram para mim todo o tempo!E ainda havia um outro que comandava o jogo todo. Seria aquele juiz com o apito na boca arbitrando a transa toda?E o meu velho quase morrera por causa dos intestinos....
Durante anos, perturbei ao máximo o meu pai para que ele me levasse, também ao máximo, aos jogos de futebol. Era uma garantia infantil de que ele estaria vivo, ao meu lado. E uma vingança perversa também, já que o menino sem pai e sem jogo, era o melhor aluno de Matemática da escola e nessa época o seu time tinha o mau hábito de ganhar mais vezes do meu. A sacanagem começa desde cedinho.
Hoje, além do meu velho que, não liga mais pra jogo algum, há o pequeno rádio de pilha que confirma para mim que o estádio continua o mesmo de sempre, com as dimensões dos meus sonhos e atropelos. Ali é lugar para encantamento de menino.O resto é enganação de quem pensa que cresceu.

Recusa em olhar,cegueira bem paga.

2009-10-27T10:41:00.000-07:00

Na coluna de ontem ,publicada no Jornal O Globo, Ricardo Noblat mostrava algo mais do que visível e óbvio: o cinismo como nós cariocas tratamos o sanatório geral , a barbárie em que foi transformada o nosso cotidiano olímpico carioca.Ele se recordava de mortes ilustres provocadas por canalhas não tão ilustres ou que se tornaram ilustres graças ao oportunismo de alguns que insistem em tornar célebres psicopatas tresloucados. Há sempre aquele que procura por porquês - e é claro que conseguirá muito pouco em sua busca estéril- a fim de justificar o que, muitas vezes ,não possui justificativa correta.
Ele lembrava a reação em ilustre boteco carioca 24 horas após o assassinato de uma senhora rica no rico bairro do Leblon, Zona Sul Carioca , E QUE tem como prefeito o escritor Manoel Carlos.Os futriqueiros boêmios culpavam a falecida senhora por ter se assustado ou aberto o vidro do carro para fumar um pouquinho.Os antitabagistas condenavam-na por fumar!! Eu então aproveito o ensejo e a condeno por ter existido!!! O 'ME FUNAI" DE SÓFOCLES EM ÉDIPO REI é pertinente no momento.Quanto ao garotinho desnutrido,mal educado, boçal, covarde e filho de todos nós com a benção da santa igreja , não se fala , cala-se e se esquece.
Há vinte e quatro anos um rapaz ,que estudara no mesmo cursinho pré-vestibular que eu, assassinara uma adolescente de 15 ,16anos,covardemente.Perdoem-me pela insistência pleonástica do covardemente, afinal, trata-se de um crime sem condição para legítima defesa.
No dia seguinte ao crime, caminhando pela praia do balneário de Ipa-pá-pá-pá-pá-Nema, ouvi senhoras resmungarem em tom alto:"Absurdo.Como uma jovem sobe sozinha no apartamento de um rapaz?!"
Ela não subiu sozinha senhora! Ela por certo subiu com....Deus.Só que um tanto quanto atarefado (Deus tem aquele sintoma terrível do Governador José Serra: ele é um viciado em trabalho também), o Senhor Deus não pode fazer muita coisa pela criança.Deixo-a nas mãos do lobo mau.E um lobo mau fotogênico.Queria ser galã!Concorreu a um lugar de o mais burro , ou melhor, o mais belo a vestir sunga em programa televisivo popular.Lá venho eu com os meus pleonasmos....
Alguns anos depois, uns 15 anos mais ou menos,vi o canalha num evento social.Flertava com mocinhas da mesma idade que a defunta à época.Ele, um rapaz muito bonito, ria riso solto.Da nossa cara, é óbvio. No dia seguinte, procurei nos jornais para ver se o dito cujo teria ou não se metamorfoseado ( Isso existe ou é um carlucho-ne0-logismo ,isto é, palavra que inventei agora porque existe,é claro) ,não em barata Kafkaniana ,pois já o era, mas num previsível "serial killer".Nada havia.Pensei: Virou bandido profissional.Assassino sem deixar pistas!
Retornei à mesma praia .Não vi as senhoras tagarelas.Seriam vovozinhas da moça seduzida ,na noite anterior?Sei não.
O susto, o horror,a identificação com a vítima,enfim, a angústia em perceber que somos resultantes das aleatoriedades imprevisíveis do haver, nos tem (TÊM, COM ACENTO, EM MOÇAMBIQUE HÁ UM ANO ATRÁS ainda havia o acento) DEIXADO ASSIM:OLIMPICAMENTE CÍNICOS, ACOMODADOS,ACOVARDADOS,DEPRIMIDOS, PSICÓTICOS...MELHOR PARAR COM TANTO PLEONASMO!
Noblat tem razão na sua perplexidade.

Paulo Leminski inventou o twitter

2009-10-20T15:12:00.000-07:00

O Curitibano Paulo Leminsky ,morto aos 45 anos, inventou o Twitter.Afirmo isso depois de observar uma exposição em São Paulo, vi na Internet, sobre a sua obra. Paulo era minimalista.Seus poemas eram curtíssimos.Adepto de uma técnica milenar japonesa que buscava uma escrita através da qual se tentaria dizer o máximo com o mínimo de caracteres. Era assim também com as sua composições. Foi parceiro, dentre outros, de Caetano Veloso.
Vinte anos depois de sua morte, em 1989, Paulo está virando moda,pois o tal do twitter também apresenta pequenos textos, 140 caracteres no máximo,onde pessoas são seguidas para seguir também. Ainda não entrei na onda ,já que não tenho a mestria de Paulo e de outros para produzir textos muito curtos e interessantes. Se é que consigo através de mais caracteres. Porém, começa-se pela faixa branca ,azul, para quem sabe, chegar a faixa marrom ou preta.
Preta também era a faixa do quimono de judô do Paulo que também fazia traduções em vários idiomas.
Há uma ingenuidade por parte de alguns que acreditam que a tecnologia vai melhorar tudo,inclusive o tal do mundo.O mundo não quer melhorar,não quer ser salvo tal como acreditam alguns verdes.E são verdes bem madurinhos....O que não significa que tenhamos que arrebentar de vez com o planeta. Podemos maltratá-lo menos,visto que não maltratá-lo seria impossível.Talvez possamos sacar que nós somos a poluição do planeta .Perguntem a qualquer formiga pisoteada à vontade por aí?A qualquer baratinha que só porque é feia engendra todo o horror e nojo aonde passa?
A tecnologia é o melhor movimento histérico já produzido.O que é para depois de amanhã já está atrasado. Isso nos dá uma sensação de inadimplência enorme. Aquele computador "brain new" já se tornou " brain old" em poucos meses. Conseguimos lidar sabiamente com isso? Conseguimos absorver parte das péssimas notícias que ocorrem, serenamente?
Fui alertado que o momento é interessante pois cabe de tudo. Sempre coube de tudo, a não ser em períodos ditatoriais , sem estado de direito para haver de tudo. Vejo no momento a exclusão fascista de alguns saberes, ditos e produções.Justo porque uma certa boçalidade fracassou também.Deixou de fundamentar as mentes todas. Alegro-me ,porém, ao poder rever Leminski em exposição relevante. Paulo Leminski prova que a poesia de alto nível -há poesia de baixo nível ,ou melhor ,pode-se chamar de Poesia ,o baixo nível?- é contemporânea de qualquer tempo,em qualquer lugar,onde quer que haja.

Bisbilhotices

2009-10-14T13:48:00.000-07:00

Aquela moça que fecha a janela,cerrou um tesão escópico de apenas bisbilhotar.Xinguei-a,Xinguei-a!Êta palavra feia essa tal de xinguei-a! Como se atreve cortar o meu tesão de olho!!!
É assim. Agora, o pássaro robusto sobrevoa elegantemente os edifícios. Sem turbulência aparente.Aonde andará o seu predador?O seu amor? Não seria uma forma de amar?Fazemos isso dia inteiro. Vejam o trânsito que é por onde as pessoas se deslocam!Uma beleza, um índice de civilidade.E o pássaro prossegue sua desventura. À noite creio que se recolhem....pra continuar a guerra. Nosotros también pero fingimos que não. Aquela vidinha , aquele não haver que não há .ÊTA NÃO HAVER QUE INSISTI EM NO HABER!Será que os pássaros.. vejamos um gavião ou um abutre :Será que eles também não se angustiam pelo fato de desejarem aquilo que não há de fato? E porque gaviões ou abutres?Andorinhas e o vira-lata, que barrou o meu tesão em somente contemplar o seu vôo ao desaparecer, também merecem consideração semelhante.Por que não? E de porquês e porquês não chegamos a lugar algum. São múltiplas as possibilidades que se imiscuem promiscuamente que não há condição de estabelecer , de reconhecer aquele momento em que tudo começou. O sonho da ciência e de boa parte da filosofia provavelmente jamais se realizará.E pra que eu quero saber disso? O que importa é saber fazer.Saber fazer com o comparecente.De preferência com elegância.O que não comparece não tem discurso possível agora e aqui.Ele pode estar em potência.E aí quando a gente sonha,quando a gente tropeça...
Outras janelas vão se abrindo. Não vejo rostos novos ou antigos.Há um quadro dizendo coisas naquela parede do quarto andar. No andar de baixo, um relógio belo e antigo mostra hora vencida. Essa janela dos quadros que dizem, desnuda um apartamento recém reformado, ou seja, reinventado.Conheci-o , escopicamente é bem verdade, moribundo.Recuperou-se ao virar de ponta cabeça.
O pássaro retornou mais uma vez. Será que tem GPS? Está tão escuro...Ele insisti em retornar.Curiosa insistência de pássaro.

Viva as Pára-Olimpíadas!!!!

2009-09-28T22:21:00.000-07:00

Lembram-se do Sr.Sarney?Continua por lá.Fico a imaginar os acordos que não foram feitos depois de uma trégua na mídia.Aliás, aquele programa do Sr Jô Soares entrevistando as moças jornalistas que relatavam as barbaridades,somente as permitidas de serem divulgadas, é claro, até porque não sabem da maioria,no Senado,na Câmara Federal sumiu. Será que mandaram algum recado para a nobre empresa televisiva? Será que na dita empresa lembraram-se de que existe um empréstimo anual junto ao BNDS , acho que agora é BNDSE, enfim, Banco Nacional de Desenvolvimento, e que deve ser renovado mais uma vez, "forever"? Afinal, recessão é recessão e as empresas de Comunicação estão um tanto quanto quebradas.
No Jornal Norte-Americano,ou melhor, Estadunidense (senão minha mulher, que é Geógrafa e não tem a menor simpatia pelos discípulos do Tio Sam,me mata) 'Chicago Tribune' a pesquisa popular revelou que 87% dos habitantes de lá não querem a realização dos Jogos Olímpicos de 2016 nos seus domínios. Alegam que bilhões de dólares seriam gastos para um evento que dura somente 2 semanas.Devem ser loucos!! "Terceiromundistas" por certo!!!
Por aqui não.Somos entusiastas pela candidatura carioca , e eu enquanto carioca e habitante da cidade ex-maravilha nem ousaria dizer o contrário,sou a favor-. Teremos investimentos -basta ver a herança profícua dos Jogos Pan-Americanos , há dois anos-, mais ou menos semelhantes aos que foram feitos na ....Cidade da Música!! Construção inacabada,não inaugurada, com atraso de alguns anos e com milhões de Reais, quantia muito maior mais do que o previsto e acordado a princípio. Aliás, no Tal do Pan também foi assim. A grana dispendida foi muito mais alta e houve alguns pequenos vexames.Enquanto isso aquelas bobagens tais como hospitais, escolas, transporte adequado, segurança...Alegam então que o tal torneio olímpico reverterá alguns desses quadros penosos do nosso cotidiano 'apolíneo'.
Somos todos a favor. Logo, não podemos reclamar muito de alguns que ocupam certos cargos públicos poderosos.Eles estão certos.É assim mesmo. Maquiavel também estava." Ao rebanho, perdão,ao povo pão e circo" .O povão já jogou a toalha faz tempo. E a abominável classe média?Com quem conversamos,hein? Olha que eu voto na Dilma - eu e o "muy amigo" Presidente Chávez-,no Romário,no Edmundo, numa perua que faliu,etc. O circo é gigantesco.
Minha fantasia de Arlequim já está encomendada.Vale ouro ,prata ou bronze?

A boemia

2009-09-27T21:46:00.000-07:00

A boemia não combina com a lei seca.
A lei seca é um mal necessário. Vivíamos , e ainda vivemos, uma guerra no trânsito. Nossa falta de educação nos levou a isso. Duas taças de vinho e um pouquinho de Própolis com álcool para aliviar a garganta e pronto: estamos bêbados. E eu não sabia...
Passei quase vinte anos na boemia dirigindo as minhas pernas mecânicas ,de variadas cilindradas,diferentes cores,modelos. Tive problemas, sobretudo com maus policiais atrás de uma grana extra,mas nada muito sério.
Envolvi-me uma vez numa briga de trânsito na madrugada com um sujeito que avançara o sinal e fez com que eu e o carro que vinha atrás tivéssemos que subir na calçada a fim de evitar o pior. O desentendimento nos levou à delegacia. O irresponsável com o nariz sangrando e eu com um olho roxo.Boçalidades também acompanham boêmios.
Fui sócio de quase todas as casas noturnas ,familiares é claro, do Rio. Tínhamos hábitos para lá de saudáveis e chegamos a batizar uma das nossas madrugadas de quinta sem lei.Lei seca, é claro!
Tempos em que a Lapa era Lapa. Em que Baixo Leblon era Baixo Leblon e não Lapa. Diagonal era Diagonal e o barril de chopp do Jobi o meu banquinho predileto.No Real Astória,chamado de RÁ pelos frequentadores, vi estrelas do Rock in Rio I desfilarem, e nenhum fotógrafo inconveniente por perto. Não eram celebridades e sim gente interessante, talentosa.
O Clipper atraía as jovens mais belas do Leblon,numa das suas esquinas mais charmosas, e era lá, a cada Copa do Mundo , que conversávamos sobre algo que está sumindo na Cidade: futebol de qualidade.Bebíamos chopp em copos de vidro e nunca vi uma confusão para valer. Daquelas que valem à pena serem chamadas de confusão.
Na primeira metade dos anos noventa o ambiente mudou...para pior.
É curioso. O avanço tecnológico que nos ajuda tanto veio acompanhado de uma guerra sem fim.Uma hostilidade boçal. Uma exclusão progressiva e propagada.O Rio faliu na segunda metade dos anos 80 e vai se reerguendo economicamente agora,mas os tempos de Glória ficaram para trás.Até o Hotel Glória fechou!!Mas vai reabrir....O Glamour morreu e sandália Havaiana virou traje a rigor. Insisto: a perda da condição de capital política e cultural do país nos custou a existência. Décadas de péssimas administrações contribuíram decisivamente para isso.
Recentemente, encontrei em evento festivo um rapaz que olhava para o mundo , o mundo dele naquele momento era eu, modéstia alguma, e se perguntava , entre um gole e outro, como foi possível sobrevivermos a tudo o que vivemos? E o tal fulano nem me conhecia...Respondi-lhe secamente: uma dose boa de Whisky com sorte.
Sorte e também o fato de que a cidade era menos enlouquecida,menos violenta.Circulávamos noite a dentro e funcionávamos a contento.Daqui a pouco, logo mais, haverá toque de recolher oficial,visto que toque de recolher oficioso já é realizado pela turma.Pé sujo ficou limpinho com cara de Mac Donalds.É tudo igual.Aonde foi parar a nossa singularidade?
O texto parece saudosista e é.Parece chato e é também.Porém, a boemia está ficando mais chata com a nossa burrice, com a nossa caretice, com a nossa descortesia. Na boemia de hoje há pouca poesia e os "boêmios" ficantes estão transformando taxistas em babás,"super nannys".
A tal da lei seca( repito: mal necessário), é um chopp pra lá de mal tirado.

Batismo de sangue

2009-09-22T15:20:00.000-07:00

Batismo de sangue é nome do filme de Helvécio Ratton produzido em 2006-2007.
Costumo ter uma preocupação com filmes nacionais quando abordam temas políticos.Normalmente,a direção é extremamente passional,reativa, etc.
Nunca assisti, ou não me lembro (recalque operando nesse ato de esquecer), a um filme tendenciosamente à direita,mas seria interessante um direitista inteligente apresentar alguma versão dos fatos.Direitista inteligente também há.Quem disse que canhoto é que é inteligente ou progressista? Conhecemos alguns que até estão no poder e que são verdadeiros imbecis,incultos,desonestos,covardes ,invejosos,assassinos,etc.Iguaizinhos a certos direitistas a quem acusam até por terem, eles,esquerdóides,nascidos esquerdóides.
Direções à parte, o filme é bom.Bem dirigido,ótimo elenco.Caio Blat ,que está maravilhoso,faz o Frei Tito,um dos Dominicanos que resolvem corajosamente enfrentar os gorilas da tortura e repressão nos aos 60-70.Frei Beto, excelente trabalho de Daniel de Oliveira,é outro personagem importante presente.Aqui me policio,desconfio..de mim,pois já ia omitindo as belas performances da turma que tortura impiedosamente.Cassio Gabus Mendes ressuscitou divinamente o abominável delegado paulista Fleury.Outros atores,nos papéis de freis dominicanos também estão ótimos . As cenas de tortura são pesadíssimas.Talvez das mais pesadas que já foram gravadas no nosso cinema.Contrastando com a serenidade dominicana.
Ao Tomar partido qualquer juízo fica comprometido. Não é à toa que o pensamento Kantiano na formulação de um Juízo Moral, Consciência Moral, vem tentar estabelecer alguma metafísica possível.
Afora todo brilhantismo da obra do autor alemão, o resultado obtido também foi aquele conceito esquisito de um imperativo categórico que diz que" devemos agir de forma tal que o nosso desejo seja alçado à condição de um desejo universal,para todos". VIVA A PERVERSIDADE SOCIAL.Aí vem a desculpa de que o que interessa mesmo não são as qualidades dos atos,e sim as suas intenções .Ora! Sabemos de sobejo que de boas intenções o gélido inferno está repleto. Aí o futebol e algumas das suas normas quebra a cara porque o camarada (não é ironia à chamada esquerda ) é derrubado na área faltosamente ,logo é pênalti .Não tem essa de ficar checando se o zagueiro metafisicamene teve boas intenções ao arrancar a perna do nobre atacante.Claro que teve...
Portanto,mesmo sabendo que tratava-se de um filme , de um fato que já ocorrera há 40 anos,entrei na guerra junto com os Dominicanos. E lembrei um importante fato: ao enlouquecer e refugiar-se num mosteiro na França, Frei Tito alucinava a presença do terrorista Fleury que o torturara na cadeia. O ano é 1973. Nesse ano houve o acidente com o Boeing da Varig no aeroporto de Orly,na França.Fleury foi uma das vítimas fatais.Morrera tostado.
Teria sido antes ou depois do surto/suicídio do Frei?
Sim, pois ele,Frei Tito, comete suicídio nesse mesmo ano. O ano de 1973. Ano em que fui pela primeira vez ao Maracanã.Lá estavam alguns zagueiros metafisicamente zagueirando com eles próprios.
Vale à pena checar o filme.O trabalho de Caio já vale a ida à locadora.

correções

2009-09-21T00:22:00.000-07:00

No texto abaixo seguem correções: HIPOCONDRÍACO - O ASSENTO ESTÁ NO LUGAR ERRADO , HIPOCONDRIÁCO.UTIL - CAIU O ACENTO COM A NOVA REFORMA? SENÃO VAMOS LÁ DE ÚTIL. E A PALAVRA EXTRAVAGÂNCIA , VEIO COM O ACENTO ERRADO : EXTRAVAGÃNCIA.
MERCI

A velhice

2009-09-20T23:38:00.000-07:00

A velhice me irrita, a velhice me constrange, a velhice me assusta.
Sofro das reminiscências histéricas do meu tempo que é o toda hora.
Já achei que fosse hipocondriáco,mas não sou louco assim. Não fabrico doenças. Sou sim uma doença que insisti tão somente. Meu corpo pobre- e não o corpo mais potente e rico que está na garagem do prédio ou na memória vasta desse computador - quando dói é dor só minha. A solidão também está aí.
Estômago. intestino, fígado são propriedades de um macaco gaiato. Qualquer hipopótamo tem aparelhos mais sofisticados para digerir seus próprios....filhotes! E não são processados por tal ato e nem precisam de sal de frutas.
Uma merda de um vírus estraga viagens e sonhos. E o pior: veio de um porco!
No penúltimo verão, a estrela foi um mosquito. Matou centenas de pessoas. Esse ano ele prosseguiu com a sua carnificina sanguinária ( QUAL É O GRUPO SANGUÍNEO FAVORITO DO AEDES?) no Estado da Bahia, mas como por lá o Governador é amigo e partidário do Presidente que nada sabe , que nada viu, deixamos de lado.
A velhice é uma indignação diante dos diversos tesões que nos acossam , que nos tentam à toda hora, a todo momento. Ela é indignada , daí a sua famosa teimosia heróica , e é indigna no seu existir degenerativo.
Quando olho para o meu velho pai sem memória, ou seja, praticamente sem existência util, revolto-me E ,OBVIAMENTE,me assusto.Definitivamente,não aceito aquele quadro.Fico puto inclusive com ele,o portador! Extravagãncias demasaiadas e negligência denegada contribuíram para tal tragédia.Sim.É trágico sim,já que o processo é irreversível.A velhice é triste também.
Portanto, velhos com 20,30,40 ou mais: temos que nos cuidar.Previnir melhor. FAZER ANÁLISE para poder digerir ou não os horrores e delícias ( tentações!?) que nos invadem todos os dias. Senão você pode encontrar aquele doutor que vai lhe dizer o seguinte absurdo: "o estômago, o intestino, o coração e a prima vesícula são órgãos ma-ra-vi-lho-sos!"

Parar,insistir,continuar....

2009-09-20T20:43:00.000-07:00

Curioso quando se para.
Interromper movimentos que seguem o seu fluxo como se fossem um caminho único e necessário é penoso,pois o recomeço é mais difícil. Continuidade é fundamental.
Escrever é um exercício como outro qualquer. Quem tem o hábito de práticar esportes conhece bem as dores após uma interrupção. As limitações ficam impressas no corpo.A máquina enferruja. O corpo que possuímos é uma tolice completa sem as possibilidades reversivas da nossa mente . Essa ferramenta que utilizo nesse momento, de cepa binária mas com perpectivas ambiciosíssimas à frente, chamada computador, acelera a debilidade dos meus dedos idiotas, por exemplo. Alguns senhores, tais como Liszt ou Beethoven, diante de um piano pareciam ter dezenas de dedos,não idiotas.Interromper um exercício de escrita também. A folha em branco é um algoz poderoso e cruel.Preenchê-la pertinentemente é uma vitória grandiosa.Goza-se e muito!Felizmente,passa . E aí....
Será que alguém precisa de algum assunto específico para escrever? Alguns pensadores importantes na história do Ocidente descreveram o homem, sua principal característica,enquanto feixe de sensações,percepções. Influenciaram nosso modo de funcionar por séculos. Talves daí tenha vindo aquela idéia romântica,colocada filosoficamente por gente brilhante no século XVIII ,século XIX, quando da suposta crise de um certo racionalismo,a tal da inspiração.O século das Luzes,das idéias foi invectivado duramente.Houve -segundo arautos da Filosofia- embates pesados entre partidários de Schelling e os Cartesianos ou Platônicos, etc. 'Isso é arruaça de Alemão' - teria dito um Francês cheio de idéias puras, verdadeiras.
Amigo querido me contou então que ouviu comentário de gente conhecida que a expressão "Cidade das Luzes" ,outorgada à Paris,devia-se ao fato da boa iluminação pública nas ruas e em torno dos seus monumentos maravilhosos. Fantástico,não? Se bem que sou obrigado a discordar visto que Paris, assim como O nosso Rio, Brasília e João Pessoa estão entre as cidades mais arborizadas do mundo.Logo, o que temos são sombras e não luzes! Temos ,portanto, que nos precaver contra as luzes,pois trazem as sombras juntamente.O raciocínio não é de todo ruim! Algum boteco há de acolhê-lo.
Toda fonte de inspiração é válida.Marcel Proust escreveu sua vasta e bela obra através das reminiscências que um quitute françês, metido à besta (desculpe pela redundância),conhecido como Madeleinel,lhe sucedia.
Experimentei certas formações comestíveis e não obtive tão nobre inspiração proustiana.
Vou insistindo pelo caminho que posso ( há pouco escutava Idid it my way com o grande Frank Sinatra) e ele tem razão.
O importante é reconhecer que insistir é o movimento que nos resta.Nada mais vale à pena. Esse é o sentido do navegar é preciso em Pessoa, para Pessoas.

Errar a guerra

2009-08-25T22:04:00.000-07:00

Passeando pela Grécia e seus personagens egrégios, os tais filósofos, encontramos figuras fantásticas e bem doentinhas, tal como salientou Fernando Pessoa.Empédocles, Tales ( considerado o primeiro filósofo e que nos apontou a água como elemento fundamental da existência de todas as coisas), Parmênides e sua unicidade ,posterior a Heráclito e suas mudanças , seu mobilismo constante ( quem não se recorda da máxima DE Heráclito "um mesmo homem não se banha duas vezes no mesmo rio.) , os Céticos e o homem que tinha como fundamento para sua investigação sobre tudo o que há e para nossa espécie, o número, o Sr. Pitágoras.Mas já que somente sou um diletante em assuntos filosóficos - gosto bastante de Russerl, Cioran, Wittgenstein,Nietzsche, Maquiavel, Marx,dentre outros) tomarei aquela fábula de Aquiles e seu algoz tartaruga , de Pitágoras, a exemplificar o que desejo descrever.
Na sua tentativa, elegante como quase tudo em Matemática, de apontar uma lógica formal ao afirmar que Aquiles- corredor herói grego, provavelmente descendente da cidade de Maratona ,que pega fogo nesse momento e recebeu tal nomeação pois um mensageiro percorreu, correndo, 42 kms até chegar a seu destino- não alcançaria jamais a tartaruga solta alguns metros antes , esqueceu-se , tal como demonstra Parmênides que a realidade das coisas, do haver , não fala necessariamente matemática. Portanto, de um certo ponto de vista matemático,pois qualquer que fosse a distância percorrida por Aquiles , ele jamais alcançaria a tartaruga que já teria percorrido alguma distância a mais e entre aquele ponto inicial de vantagem sobre o ponto em que Aquiles- com toda a sua disposição de atleta- se encontrava existe um espaço com infinitos pontos , impossíveis de serem percorridos inteiramente, e por conseguinte alcançar a famigerada tataruga, lerda desde sempre.Porém, com a evolução da Lógica, com o surgimento da Física , Pitágoras,por certo, teria que rever alguns pontos de seu teorema.Já fui alertado que toda teoria, Felizmente, tem prazo de validade.
Dando um pequeno salto - alguns milhares de anos- tomo tenência de Enrique Vila-Matas , esse catalão sessentão, que é um grande escritor. Amiga querida, em almoço recente, narra para mim algo que se passa em um dos seus brilhantes contos e que mostra um corredor que não alcança ou e´ultrapassado por um velho, ou será o velho que não alcança o jovem? Pra mim tanto faz , pois o que me leva a essas digressões todas é que a guerra há, o tempo todo, até na pista de Cooper da praia de Ipanema. Há a guerra permanente entre os mais aptos, mais bem condicionados e os que não são ou já foram e/ou jamais serão. Para quem aprecia tanto essa ontologia sobre fui, serei, sou, enfim , o tal do SER, ou seja, os filósofos, a junção de Aquiles/Pitágoras/Heráclito, coreografado lindamente por inspiração catalã de Enrique , não é inteiramente delirante.Um pouquinho só....senão não há falação que aguente!
Caminhava pela ciclovia de meu bairro , bairro em que nasci e vivo , o Principado outrora elegante ,de Ipanema,quando ouvi o seu coração.Ele batia acelerado, mas elegante. A respiração era suave e os passos inaudíveis.
Recusei-me a olhar para trás ( Mas só uma espiadela porra!!). Fiz por orgulho,tal recusa. Não podia crer que na madrugada , sabiamente silenciosa, alguém estivesse vivo e ainda por cima caminhando na orla , assim como eu!Não olharei e pronto! Quero que esse merda abusado morra!Que tenhas a cãibra!Como te atreves em me perseguir madrugada à frente!Fora daqui seu delinquente notívago!A praia não somente sou eu como é toda minha!!Tem noção de quanto tempo faz que conquistei essa exclusividade!!
Quando decidi por olhar já era tarde demais. Estava aniquilado. À minha frente, caminhando como que numa marcha atlética , suavemente, feito madrugada, ia um senhor totalmente grisalho, perto dos 80 anos. Nem precisava fazer-lhe uma "Blitz" a averiguar documentos. Era contemporâneo de meu velho pai que já conta os 80, à beira dos 81.
O desgraçado estava de branco feito pai de santo antigo.Só que era bem branquinho também.A pele alva ,algumas manchas e um tênis amigo. Quase berrei feito louco:" Ei!Qual a marca desse tênis!Vou te pegar no anti-doping desgraçado... que fura fila nos bancos(antidoping now?)!
Quanto mais aflito ficava, a distância aumentava.Logo, Pitágoras tinha razão. A única diferença é que aqui a realidade tinha se avessado: a tartaruga era eu.
Decidi reagir. Comecei a correr. De quem?Não sei, mas continuei a correr.De repente, ultrapassei Aquiles.A tartaruga triunfou novamente. Será?
Diabos!Vou ter que olhar para ele de novo. Dessa vez , virei-me inteiro para celebrar o trunfo do animal!
Ele, talvez um Aquiles longe de casa, sorria... suave.Na verdade (outra categoria que filósofo adora) quase indulgente parecia estar. Mas pra que perdão?E quem disse que os animais não estão soltos, correndo, fazendo a guerra errada,no lugar errado, na hora errada?
Estava lá , naquele sorriso.

ZUZU/PATRÍCIA/E OS ANJOS.

2009-08-18T22:09:00.000-07:00

Ontem, assisti ao filme de Sergio Rezende sobre a vida, luta e morte da estilista Zuzu Angel.Filme de 2006, se não me equivoco com a data, traz como protagonista a atriz Patrícia Pillar. A cena em que ela,ZUZU/PATRÍCIA, recebe a notícia da morte do filho, através de uma carta enviada por um outro garoto esquerdista que delatou o companheiro para não morrer ou ter a família morta , é belíssima, apesar do horror que nela há.Patrícia está maravilhosa no filme, além de linda.Daniel de Oliveira também. Enfim, o elenco todo cumpre seu papel com a maior dignidade.O que já é uma resposta adequada ao período nada digno. A boçalidade era tamanha!Creio que as forças armadas deveriam processar as próprias forças armadas pelo dito período.Seria uma reparação plausível.
Ingênua, mas destemida, Zuzu Angel foi uma figura interessante.Para ela, tal como está registrado na bela canção de Chico Buarque, o que interessava era ter de volta o seu anjo.Infelizmente, isso não só não foi possível, como também lhe foi negado o direito de sepultá-lo.Jogaram seu cadáver no oceano, depois das bárbaras torturas as quais fora submetido.
Esse período para nós é de um ressentimento, de uma dor e cinismo brutais.Muita lágrima , muita cólera ainda há de rolar.
Olhei para o filme e lembrei-me assustado de que contava dez anos- 1976- quando Zuzu Angel foi assassinada tão covardemente quanto fora seu filho, sua nora e tantos brasileiros que reivindicavam um país menos escroto para se viver.Creio- e aqui não me proponho a isso- que as ferramentas utilizadas estavam equivocadas, mal preparadas, inadequadas- ,porém ,por certo, eram bravos guerreiros lutando contra o Senado -estaríamos antevendo algo?- de um Sarney e seus 40 amigos. Aquele Karmanghia -é assim que se escreve?- que tanto passou diante dos meus pequeninos olhos curiosos, foi arremessado feito uma lata qualquer , em local que semanalmente atravesso na vida.Estava tudo aqui tão pertinho e um silêncio cínico e covarde me cercava.O colégio em que estudei quando criança , e que felizmente acabou, era cúmplice daquela merda toda.E eu, do alto dos meus dez anos também, por certo.
Estava assistindo o Picapau Amarelo!Lá , produzido pela turma do monopólio.Quem sabe Emília não me oferecia uma mágica?Pir lim pim pim e ..pronto!Vivam os anjos!
Um dia achei que a Psicanálise respondesse para o mundo todo e então o meu mestre,MD MAGNO, me alertou:"Menino.Isso é só uma ferramenta para ser aplicada.Acho-a melhor do que todas as outras que pude e posso conhecer, mas já pensou se a psicanálise necessitasse dos chineses para sobreviver?!"
No livro "Segredos da Alma" em que o Novaiorquino Ely Zaretsky conta um pouco dos altos e baixos da história da Psicanálise- FREUD FOI O MAIOR DOS HOMENS!- HÁ RELATO DE QUE EXISTIU ANALISTA-ANALISTA?- NA China, na África, na Rússia e até....a ditadura dos outros boçais, vermelhinhos, primos não muito distantes dos gorilas que mataram Stuart Angel, entrarem em cena e acabarem com o Estado de Direito.Freud revirou o planeta.
Cazuza, que me assombrou noite passada, cantando ao lado de minha mãe, também já falecida, disse em canção:'Só as mães sofrem'.

Fernando Botero e a top model

2009-08-18T12:25:00.000-07:00

Fernando Botero é um Colombiano exilado. Tal como o seu conterrâneo egrégio, Garcia Marques, não pode circular pelo seu país.Há muito , denunciam atrocidades cometidas por bandidagem e politicalha na sua terra natal.
O Brasil, segundo alguns analistas políticos, só não se transformou numa Colômbia por ter produzido uma classe média enorme.Por lá, o abismo social foi maior:índios de um lado e uma classe abastada na outra ponta.
Encontrei as pinturas de Botero no ano passado, numa exposição no Malba , em Buenos Aires. Lá desfilavam perfiladas suas gordinhas e seus conterrâneos ensanguentados por tiros ou facadas. Por causa deles é que Botero teve que se exilar.
Mas o que interessa são as gordinhas. Sensuais, elegantes, destemidas.Exibiam-se fagueiras e fogosas.
O pintor decidira retornar ao período em que retratava-se mulheres mais gordinhas por que elas eram um sinal de saúde. As mais magrelas eram confundidas com mulheres enfermas.Normalmente, tuberculosas.
Não sei também se Fernando decidiu pintá-las enquanto alusão às avessas à desnutrição tão comum nos países mais pobres...o que importa é que elas se exibem com brilhantismo e sensualidade.
Deveriam ,portanto, convidar o mestre para retratar as magrelas com biotipo de menino - sem bunda, sem seios e que nem ao menos sabem realizar aquilo que outro grande mestre, Brasileiro Millôr Fernandes, costuma celebrar como o melhor movimento feminista já existente, o movimento dos quadris-, nesses eventos patéticos denominados Fashion something, na verdade, fashion nothing.
E o pior é que tem gente que vê sensualidade naquilo.
Todavia, há uma nova velha geração que parece estar dizendo um não para tudo isso.
Aliás, há uma geração que anda pouco se importando com os chamados automóveis. Aquelas formações gravíticas que só andam para frente e para trás. Creio que a moçada possui brinquedinhos eletrônicos mais sofisticados, mais ágeis e menos poluentes.
Um dado curioso é que ao adquirir um carro , a maioria das pessoas- dados obtidos por uma pesquisa norte-americana- foca o seu olho na parte dianteira do carro. A traseira pouco importa.
E a máxima no Brasil de que a preferência do machos é pela bunda?Carro não tem bunda?Brasileiro não sabe a bunda que somos?
Vai ver que é por isso que alguns novos machos estão desinteressados pelos carros de hoje. Falta-lhes algo....falta-lhes abundância!
Precisamos convocar com certa urgência o Botero para que ele resolva essa questão para nós.
Felizmente , há gosto pra tudo!!I

Jânio Quadros voltou

2009-08-13T13:23:00.000-07:00

Excelentíssimos senhores: o senhor Jânio Quadros, ex-presidente que quis se tornar efetivamente ex-presidente,voltou da tumba, onde repousava em paz.
Encontra-se no Senado Federal, casa "nobre" do parlamento em que seus membros ao xingarem seus pares necessariamente abotoam os paletós, rejuvenescido e com os olhos ainda esbugalhados por tanta "lucidez", sob a alcunha de Fernando Collor de Mello , o contemporâneo Jânio.
Jânio renunciara por razões secretas,na verdade ,forças ocultas.Verdades,a bem dizer,ou melhor jamais ditas,por ele, Jânio.
O novo Jãnio legisla sob a égide dos atos secretos e palavras pouco usadas pelo vernáculo cotidiano. Segundo ele os seus colegas estão deblaterando demais.Tudo bem, pois deblaterar é falar contundentemente contra alguém, acusar esse alguém de algo que por ventura tenha feito.Mas tem vindo coisa pior da boca do new-old senator-ex-president.
Fiquemos atentos pois ele preside importante comissão no Senado, onde as únicas cartas que não são marcadas são os nossos votos, anseios, quereres.
E mais: se ele proferir alguma mesóclise, ou seja, aquele dir-se-ia ou aquele outro poder-se-ia, da vida, aí é caso de exorcismo ou no máximo uma clonagem que não funciona lá muito bem. Ao menos para o país.

Mineiro come quieto

2009-08-06T16:28:00.000-07:00

Mineiro come quieto. Ouvi isso parte da vida.Convivi com mineiros por quase toda minha vida.As mineiras eram minoria.Vai ver que faz parte da discrição mineira elas se mostrarem pouco ou quase nunca. Um amigo dizia: "Mineiro não olha , mineiro espia".
Percorrendo o caminho de volta do centro da cidade mais velha para o centro da cidade mais recente,em Belo Horizonte, o taxista, senhor de meia idade (não sei o que isso quer dizer) espiou para nós ao perceber o sotaque diferente. Espiada para lá , espiada para cá, sapecou: ' Vocês são de fora, não? Diante da resposta, ele prossegue:Se vieram para parada gay, estão na direção errada!'
Informado que sequer sabíamos da tal parada e que não somos adeptos do esporte, o senhor, ali-viado, vociferou:' Que ótimo!Menos dois...Por que isso , esse tal de gay, é uma praga que parece brotar do chão.A tal passeata vai reunir uns 300 mil desse troço, uai'.
Descemos do carro e o motorista parecia continuar a discursar."Cuidado com os gays!Eles brotam do chão!"
Assim também é Minas Gerais. Uma passeata gay com centenas de milhares de pessoas e nenhuma nota relevante, ou não relevante, nos principais jornais de BH e nem nas ruas ou bares..Nas rádios também nada escutamos.
Não há político que possa fazer o quase imposível de não se fazer notar,de intervir sem gerar reatividades, de ser invisível na era de blogs, e-mails e celulares invasivos.O político de Minas parece que ao menos tenta, apesar do Governador Aécio Neves adorar um palco cheio de purpurinas. Aécio, como se sabe, adora o Rio de Janeiro!É amigo de globetes, chacretes.
Diria o homem de Minas, ladeira abaixo , ladeira acima " Cuidado!Isso também brota no chão!"

Util

2009-07-28T10:57:00.000-07:00

Util é o nome de uma empresa de transporte, empresa de ônibus,do Estado Minas Gerais. Não sei se toda frota é pintada da cor rosa,mas uma boa parte o é.
Então , após um fim de semana com discreta parada gay, o coletivo interestadual cor de rosa ganha a estrada tendo sob seu comando um piloto chamado Jesus.Taciturno, uma certa carranca no ar - devia estar atolado de pedidos de socorro em tempos de crise- avisa sobre a duração da viagem e algumas regras a serem observadas no interior do veículo.
Pouco mais da metade do trajeto percorrido, o calor invade a espaçonave gravítica, tectônica!O ar -condicionado havia pifado.
O homem gordo, deitado deselegantemene feito um porco gripado, levanta e indignado dirige-se à cabine do comandante Jesus. Reclama do calor. Jesus prega que o ar fora desligado porque algum pecador fumara no banheiro.'Não tenho culpa nisso!A penitência é de vocês!'-vociferou Jesus, enquanto controlava o bólido nas curvas sinuosas da estrada.
Da traseira pecaminosa do veículo, o pecador maior, com o corpo coberto por tatuagens , confessa:
- O meu baseado não acendeu.O baseado do meu filho tinha sumido, logo,tive que apelar para um singelo cigarrinho mineiro de palha.Perdoem-me. Foi mal Jesus!!!Tô te devendo essa!
A viagem prosseguiu e com o perdão concedido o ar condicionado voltou a funcionar nor-mal-mente.
Milagre!Milagre!Milagre de Jesus!!Jesus é o cara!!!
Nada mais Útil.

JOSÉ SARNEY PRESIDENTE!!!

2009-07-27T09:43:00.000-07:00

José Sarney,um dos piores presidentes da história do país,eleito através da morte do eleito de fato, senhor de um dos Estados da federação mais pobres e com os mais terríveis índices de desenvolvimento humano do mundo,quase foi por nove dias presidente da República do Brasil de novo, nas semanas últimas.
O fato foi apontado pelo articulista do Globo, Elio Gaspari, em sua coluna semanal.Com mais uma viagem do populista Luís Inácio para o exterior, a doença massacrante do Vice Alencar e a ausência do Presidente da Câmara, Michel Temer, que andou viajando pelo mundinho afora ( e há o recesso do parlamento também), quem deveria assumir o tal posto, ou seja, a presidência da república, seria o Presidente do Senado, O Sr.José Sarney, ainda Presidente do Senado Federal.
Parece que o Sr Sarney declinou da idéia.Preferiu o isolamento na sua paradisíaca ilha no Estado Do Maranhão.
Portanto meus caros, o país ficou sem Presidente nos últimos nove dias. Necessitamos urgentemente avaliar os índices de desenvolvimento do adorável Brasil nesses dias de desocupação presidencial. É bem provável que alguns índices de desenvolvimento(quem sabe a redução da estupidez, cara de pau, desfaçatez) tenham melhorado.Talvez porque poucos tenham se dado conta. Mas.....alguém se preocupa com isso? A turma do grunhido , constatação do escritor José Saramago, prefere o chilique, ou melhor, o Twitter.
E por falar nele: vou ao banheiro agora.....Excuse moi

As Minas Gerais

2009-07-26T17:07:00.000-07:00

As Minas Gerais continuam as mesmas : sinuosas , mas discretas.
O certo é que apesar da distância de menos de 500kms entre a capital fluminense e a primeira capital planejada do país , Belô para os mais chegados, outras milhas nos separam.
O sotaque, o clima, o andar, o sorriso e por aí afora distam nossas carcaças. Tudo parece tão diferente que é quase igual.
Entre a partida de uma e a chegada a outra, as sinuosas montanhas, suas ladeiras, seus vales, nos acompanham em trajeto discreto.
O fato do Rio de Janeiro ter sido capital federal por 2 séculos e tal nos dá a impressão de que todos os compatriotas nos conhecem intimamente.É como se todos os cariocas estivessem de sunga com frequência."Deve ser culpa dessas emissoras de televisão e rádio que nos expõem a todos como se possuíssem a concepção estética do mundo.Olhem só: o que é belo é o que nós exibimos.Beleza é isso."
Pelo fato de termos certa vocação para a escravidão, gostamos demasiadamente de um chefe, embora seja invisível, e jamais tenha mostrado a cara e tenha a alcunha de Deus, a fórmula parece funcionar bem.
Eles, os mineiros, brincam de esconde - esconde, nas sinuosas curvas gerais.
São discretos- ou seriam sábios?- até para organizar parada gay! Havia uma dessas na capital planejada que ,segundo o taxista mineiramente indignado, arauto das boas novas- ninguém soube! Havia mais de 300 mil nas ruas e ...mineiro algum comentou. Acho que estavam de férias...os outros milhões.
Levamos um outro taxista mineiro a contemplar a bela vista do mirante das Mangabeiras.O mineiro ficou ali,mineiramente encantado.Corria de um lado para o outro feito criança. A cidade, por sua vez, se despia despudoradamente aos olhos do mineiro fascinado. "Nossa!Como é grande,Uai!O Rio é muito maior,né?" Não disse nem que sim nem que não.Afinal, éramos viajantes. E o viajante não garante retorno. Aqueles rostos , sinuosos, discretos, brasileiríssimos,ficaram para trás.Nunca mais talvez.
Mas,O Belo Horizonte é metrópole lindamente fincada em minério firme com jeito de pão de queijo...De Minas, é claro.

Cinismo contemporâneo

2009-07-16T18:10:00.000-07:00

Então combinamos assim. Resultado divulgado com grande entusiasmo por um jornalista -o rapaz, simpático, acredita em estatística-, aponta o jornalismo como uma das profissões mais confiáveis . Os bombeiros estão no topo da tabela. São aqueles heróis que nos ajudam nos piores momentos. Têm equipamentos adequados e treinamento bom. No Rio, onde tudo de ruim e bom vira manchete para o resto do país - em São Paulo quando ocorre um crime qualquer , ele, o crime, não vira necessariamente notícia para o Brasil todo-, já houve quem dissesse que algumas corporações de bombeiros não agiam de forma tão corretamente assim, e quando ocorria algum incêndio, havia uma turma que além de debelar o fogo, debelavam outras coisas também.
Polêmica à parte , os políticos foram aqueles que menos prestígio e confiabilidade inspiraram.
Deixo a pergunta: Quem os elege?Os bombeiros?Bombeiros são eleitos?Jornalistas? Tadinhos..até diploma lhes confiscaram. Jornalistas falam o que passa nas suas respectivas redações? Não é o que se houve.....Quem apaga a desfaçatez?Os bombeiros, por certo.
Não vamos nos levantar nunca enquanto não nos reconhecemos minimamente, responsivamente, no jogo.Os políticos, que somos todos , só que alguns têm mandato e decisões oficiais secretas, não são portanto alienígenas transcendentes.Aquele troço chamado Congresso Nacional é a gente também. Olhem como somos lindos: Sarney, Mãos Santas ,Jereissatis, Suplicys....Não parece fim de ano de família católica.Todo aquele amor...
Quanto ao jornalismo, que está bem na fita, acho que há confusão com fofoca.Não é possível crer que um trabalho que fatura mais alto com o tamanho da desgraça, dos outros é claro, seja confiável a esse ponto. A morte do Senhor Thriller Jackson retirou alguns periódicos e revistas do vermelho. O pai dele em breve vai virar editor..chefe.
Acreditar nisso é como supor que existe psicanálise politicamente correta, analista bonzinho...

Assustador

2009-07-06T14:52:00.000-07:00

Se não temos jeito, não temos problema.Qualquer matemático , por mais turrão que o seja, concordará. Quanto tempo levamos para elucidar um sintoma?Freud foi genial ao apresentar a tópica do recalque, quando apresenta o conceito Inconsciente.
Negamos tanto aquilo que de certo modo já foi visto , que essa "dupla "negativa, onde algo já foi afirmado anteriormente, torna-se denegação.E quando a projetamos em outrem, ou noutra formação, processo pelo qual nos eximimos de quaisquer participação ou de sermos responsivos minimamente , denegamos projetivamente.Já houve até quem compusesse canções ,culpabilizando os pais por tudo o que lhes ocorre ou teria ocorrido.Felizmente, o lúcido compositor tratou de responder prontamente: 'isso é absurdo".
A Psicanálise tratou de reformar muitas coisas recalcadas na historinha de todos nós. Num livro recente, Eli Zaretsky, Nova Iorquino do Brooklin, "Segredos da Alma" defini muito bem a trajetória do movimento psicanalítico, e através de uma frase a resume bem:'Teoria e prática da vida pessoal".
Às vezes, ou melhor, quase sempre,levamos tempo para superar a recusa em manter uma cegueira bem paga,mas deveríamos apressar um pouco o passo. O tempo corre e o século já virou, ao menos desde Setembro de 2001.Como se diz lá na estranja, September eleventh!
Nostalgia é ilusão de maníaco depressivo.O único engajamento que essa peça, tão frequente pelos cantos daqui ou da estranja(fetiche da indústria farmacêutica que consegue tão somente,apesar ds incontáveis esforços e da grana dispendida, descrever quatidade de oxigenação e consequente circulação de sangue no cérebro), é a contemplação.Contemplação é sinônimo de paralisia.
O Congresso Nacional , o Senado Federal são lídimos representantes da paralisia , mormente, regressiva do país , desde que surgiu.Patrimonialismo, monopólio,escravismo, etcs. Está tudo lá.
Igualzinho na rua, na favela de Ipanema, da Barra da Tijuca, na mente demente das academias universitárias.....Contemplamos o cinismo e a desfaçatez nossa. Quanto mais apontamos para outrem ,mais refletimos a imagem própria, de cada um.

Homenagem a Jackson

2009-06-26T14:22:00.000-07:00

Virada Russa é o tema de uma exposição ,em cartaz no CCBB, No Rio.
Tirando os cartazes comunas, a exposição é ótima. Chagal, Malevitch, Pável Filónov, Kandinsky, entre outros.
O trabalho de Filónov é pouco conhecido aqui no Ocidente e é lindo. Ele faz sutilezas com o que se conheceu como cubismo e futurismo. Na verdade, ele transita por diversas abordagens pictóricas, tal como informa o panfleto de divulgação da exposição.
O inverno , o verão, príncipes , vassalos, heróis e assassinos ( há menção a Lenin),cubistas, impressionistas, surrealistas, enfim, quase tudo lá. Mais de 120 obras vindas do Museu de São Petersburgo.
Homenagem maior a heróis-espantalhos do Ocidente.

Não morre (Michael e others)

2009-06-26T13:36:00.000-07:00

Não morre um autor. Infelizmente, seja ele um boçal ou um gênio. Aqui no Brasil , temos o hábito de glorificar os boçais. VEZ ou outra , acertamos o alvo.
Já que somos um país que tem qualidades tal como absorver a cultura do outros,podemos glorificar os outros mestres e gênios . Quero dizer, os mestres lá de fora.
A questão é que com a queda de uma série de fundamentos, onde fronteiras se borraram e a idéia de soberania foi modificada , mediante uma tecnologia que carrega tudo para frente ( o que é para amanhã já está atrasado), Nova Iorque é ali, ou melhor, é aqui também.
As borboletas já bateram e continuarão a bater as suas asas e os terremotos sucedem-se no compasso de um devir que não garante aviso prévio. Aliás, nada tem garantia. Só a ilusão que ...garante somente outras ilusões.
Por isso que ao cruzar a movimentada rua do centro do Rio de Janeiro, o comerciante informal grita: "Michael Jackson não morreu!Olha ele aqui." E sacudia nos braços um CD do cantor-espantalho-dançarino genial-pintado de branco-negro-rei do Swing, presente na minha vida desde sempre.
Ele tem toda razão.
Espero somente que não seja decretado luto oficial no Brasil e que as bolsas de valores não despenquem. Se bem que ainda posso procurar por aquele compacto simples- conhecido como bolacha com um furo no meio- dos nos 70 , no qual ele cantarolava "Ben", uma canção-homenagem ao seu ratinho de estimação. Legal o tal do Jackson!Fazia música para ratinhos também....Sei não.

Partidas

2009-06-21T21:28:00.000-07:00

A Partida é o nome do título de um filme Japonês que ganhou o Oscar de melhor filme estrangeiro, esse ano.
Há muito tempo, desisti de ler aquelas pequenas resenhas que são escritas nos jornais sobre os filmes em cartaz. Normalmente, o filme , ou melhor, o roteiro, a história tem muito pouco ou nada a ver com o que se desenrola na tela. Ainda mais se quem escreveu a tal sinopse não estiver com humor dos melhores.
A partida é um filme feito com cabeça de oriental. Logo, já há um abismo entre nós.O Ritmo da direção , por exemplo, é bem diferente, muito mais cadenciado do que o que estamos habituados.Graças a ele é que foi possível sentar na segunda fileira ,desses cinemas que ainda insistem em não ter lugares marcados.
Passado o desconforto, o filme revela surpresas e mesmices. O elenco é ótimo, a música ( mencionei Haydn em outro texto aqui) divina , o solo de violoncelo e aquela comida ( escatológica por vezes) tentadora.
A surpresa para mim é o humor quase chistoso. Algo dificil de se ver em produções japonesas. Os orientais geralmente têm o hábito de levar a vida muito a sério.E como se diz ,em sábio dito popular ou não, ninguém sai vivo dessa. Então para que se preocupar tanto?
O humor está presente na equivocação que se dá sobre o personagem principal e o que está em torno. O nome , Partida, lhe parecia indicar algo relativo à turismo, viagens, prazeres...NÃO é bem assim.Há prazeres, mas de outra ordem...
Creio que o que comove as pessoas é um cuidado sofisticado, caprichoso, com aquelas partidas, com aqueles que pereceram.Cuida-se de um defunto, preparando-o para o enterro, como se prepara um sushi, como se aplica um golpe de arte marcial: delicado, preciso,até mortal.
Há um trato com o tema que não se vê na nossa cultura.Vez ou outra , um chilique desloca o recato respeitoso que se faz. Afinal, ninguém é de ferro. Ainda mais quando se envolve mãe, pai, família e outras formações ruidosas.
A melhor figura é o velho.O que para mim soa como redundância, na minha ignorância, pois sempre achei que os caras por lá nascem já idosos.O velho é sábio, sabe o que quer, pois já descartara o que para ele não serve mais.Nunca mais!Ele conhece o sentido de uma tragédia.
O que se destaca é a reversão fundamental de um recomeço após o fim. Um fim que é modalizado, pois o fim para valer é aquele em que não há testemunho possível.Aquilo, aquela carne maquiada, já não está mais lá. A "nosotros" não está mais lá e nem eM-Canto algum.
O golpe final , e que me cansa porque é sentimentalismo religioso, cinica-mente correto, é o perdão papai-escroto=filhinho-traumatizado. Como se escroto não o fosse também.E um perdão de um lado só, porque o outro, a ser perdoado, já não perdoava mais nada nem ninguém.
Todavia, um mal necessário para o filhinho, visto que ele não pensava em outra coisa. Fez me lembrar fato recente envolvendo uma festa matrimonial. Se esses eventos não tivessem ocorrido - tanto a celebração fora da tela , quanto a vivenciada na película, os principais personagens teriam ficado bem piores.
Resta aos novos japoneses a compreensão de que - ensinamento de meu mestre - quem morreu mesmo foi essa tal de morte. Aliás, nunca houve.

Eu,a barriga,, o silêncio....

2009-06-14T22:18:00.000-07:00

Somente a solidão nos possibilita um vínculo com o que quer que haja.
A grande ilusão de nossa espécie é supor que esse exercício de se estar só é a nossa ruína.
Existem muitas possibilidades de salvação , porém são parciais , modais tão somente, mas o estar só é essencial.
Confunde-se solidão com depressão. Depressão pode até advir de um momento de exasperação no qual vemos o beco sem saída. A maior de todas as aporias! Lê-se no fim do beco, sem nenhuma iluminação platõnica, " Se correr o bicho pega, se ficar o bicho come". É a frase para vida...toda. Mais ou menos como num vôo de avião, hoje em dia. Quando sobe há perigo; ao descer também. E quem diria?... que junto aos deuses de muitos, bem lá no alto, perigo também há.Sempre houve.
A nossa mente apronta dessas. Recalcamos, afastando da mal-dita consciência, formações indesejáveis, desprazerosas. Contudo, elas sempre retornam. Ainda que sob a face-disfarce de um sintoma qualquer.
Estamos enfiados numa guerra política pesada. Aquilo que se pratica em qualquer parlamento ,pelo mundo afora, é tão somente um pequeno recorte , uma das muitas guerras.
O Psicanalista está inteiramente só. Ele tem como recurso a sua experiência de exasperação, a sua lembrança de que ela há. De que há enquanto algo disponível para, tão somente uma ferramenta , ser utilizada eficazmente. Não deve haver juízo valorando mais ou menos o que quer que seja. E é aí que a sua impossibilidade se mostra. Somos quase sempre alguma coisa. Somos demasiadamente egóicos. E Ego é= doença que é = a racismo= a vaidade, etc.
Tenho uma única e singular dor de barriga que é toda minha.E nessa hora o eu é barriga, intestino, dor.Quem manda mais numa dor de dente? O Sujeito cartesiano - herança doentia- ou a dor que independe de qualquer homúnculo existente dentro ou fora? Sabe-se lá o que isso quer dizer, mas o tal do Inconsciente, descoberta maior de Freud, não é nenhum baú da felicidade ou infortúnio tampouco. Ele é isso tudo que a gente vive, isso tudo que está aí.Como é coisa muita e não daríamos conta de absorvê-lo inteirinho, a gente recalca um bocado.
O concerto de Haydn que escuto, a fim de me inspirar um pouco a dizer mais bobagens, foi composto a dois séculos , creio eu. Ou seja: ontem.
A dor , a barriga, eu, o dente, aquilo que creio ser eu, enfim, sós.
Alusão ao Sr.Wittgenstein, Filósofo dos mais brilhantes, morto no século que também acabou ontem, o século 20: silêncio.

Quando divã torna-se tolice

2009-06-07T14:34:00.000-07:00

Não é à toa que a Psicanálie vai mal das pernas,, ou melhor, não é a psicanálise que vai mal das pernas , ela é , felizmente , a crise que, etmologicamente, significa oportunidade. Quem vai mal das pernas são os tais analistas. Sobretudo, os tele-analistas. Aqueles que mostram a cara em programinhas televisivos , dizendo um monte de bobagens.
Recentemete, um desses, todo enfarpelado de roupas caras, conversava sobre os efeitos de acidentes aéreos nas nossas mentes. Quase nada disse, mas a asneira se fez presente. Após , a declaração de um dos convivas, escritor e também piloto de aeronaves, sobre o seu imenso tesão ( não foi esse o termo que ele utilizou, mas é esse o sentido que eu dou ao que foi dito ) por acidentes aéreos. Pronto! Estava aberta a porta para a burrice pretensiosa. Primeiro, o apresentador que, também se diz apaixonado por aviação, fica meio sem jeito, etc. Segundo , o analista televisivo dispara algo no sentido de que a declaração do escritor teria sido algo de ordem sintomática, patológica, etc.
No final do programa , o escritor fez um comentário inteligente sobre o que queria dizer ao afirmar tal preferência.
Onde se esconde a estupidez?Simplesmente, o tal analista , que parece tomar Champagne a bordo, ou seja, só viaja de "first class" , acredita que o tesão dele por neurose , psicose, entre outras 'oses' , é menos doentio, menos sintomático ,melhor dizendo, do que o daquele que se interessa por acidentes aéreos, estupros, etc. Afinal, Hospital psiquiátrico estabelece vínculos salutares de montão!
O mais grave é isso. Acreditar sempre que os nossos tesões, preferências, hábitos são salutares ou , como dizem os adeptos por linchamento, normais. Deslocou um pouco é doente. E pior ainda: não é mais preconceito. É conceito mesmo.
O escritor foi preciso. E para quem já perdeu a ilusão de que algumas formações em jogo são inteiramente seguras, a conversa mais franca é angustiantemente esclarecedora. O que está sendo desrecalcado e tendo acesso ao que chamamos de consciência é isso: entrou ali , está em risco. Tal qual ocorre na vida. Lembrando Guimarães Rosa: " Viver é muito perigoso".
O jogo é esse e em tempos de crise de mercado financeiro, passear muito tempo de elevador pode ser perigosíssimo. O que interessa é garantir uma quantidade mínima de subidas e descidas. Digamos umas dez. Na décima primeira , papai do céu ou papai noel , tanto faz, será a última esperança.
Quando o divã torna-se tolice dá nisso. Aliás, o divã não é lá muito uma formação que faça parte do nosso mobiliário tropical. Lacan, bezerro de ouro para alguns colonizados, tinha uma cama de casal no seu consultório. E um ouvido maravilhoso a afugentar burrices psi ou não.
Um colega, também analista e pessoa muito séria, certa vez sugeriu. Por que não uma rede? Daquelas que se adquirem em feiras artesanais, etc. Para lá e para cá a embalar as doidivanas!

Dependência Fatal

2009-06-02T23:19:00.000-07:00

Falam mal dos analistas, mas a dependência maior, há muito, é com as placas mães, memórias, chips,softwares, etc, etc.
Hoje, faz dez dias que não me conecto com a dita grande rede. Será que perdi muita coisa? Será que o mundo conseguiu piorar? Na minha infância, brincando de Emília e questionando a tal mãe natureza , jamais uma nuvem derrubaria um jato de milhões e milhões de dólares. O pessoal da primeira classe mal terminara sua refeição-banquete e se viu dentro do inferno. Sim, o inferno faz até aeronaves de última geração tremerem.
O jornalismo de penúltima geração, ou seja, aquele que vive às custas do dízimo alheio, seja ele vivo ou desaparecido nas gélidas águas, nessa época do ano pelo menos, e que separam o Nordeste Brasileiro da África , inicia sua ofensiva dantesca. Podem aguardar que o espetáculo populista só está começando. O tom de civilidade só permanece , por parte das autoridades tupis, porque o avião era francês e ele não caiu em nenhum aeroporto-rodoviária do Brasil. Além do fato que o mapeamento aéreo , supostamente na hora da tragédia, era de responsabilidade do Governo ( Governo? ) do Senegal.E essa interrogação não é preconceito, mas conceito.
Se por acaso tivesse ocorrido mais um vexame aéreo nosso, talvez algumas autoridades européias iniciassem movimento de boicote e proibição do sobrevoo do espaço aéreo de seus respectivos países , por uma aeronave brasileira. Essa medida já atinge empresas aéreas de diversos países. A Angola Airlines, por exemplo, não pode sobrevoar espaços aéreos europeus. Talvez Portugal, antigo colonizador permita...voos ( tem acento chapeuzinho essa porcaria ainda?) suicidas...
Já declarei que diante da nossa incompetência , ou loucura, avião tornou-se um certo problema para mim. Já escrevi sobre isso aqui , no ano passado, após uma viagem da Argentina para cá.
Minha sogra, recém chegada de New Iorque , no mesmo dia e poucas horas após o horror , fez inclusive a mesma rota em território nacional, vaticinou; melhor morrer num acidente desses do que de câncer! Tem toda razão! Ainda mais se for bebendo um grande tinto. Daqueles que custam o preço de um carro. Aí é só avisar o barman ou barwoman dos ares que você pagará na próxima...
O computador quebrado me deixa na solidão do não recebimento de mensagens. Confesso que não me preocupei. Confesso que mudei alguns hábitos por causa desse evento. A pesar e sobretudo, a minha conta bancária não se alterou, nem tampouco as minhas práticas profissionais.Confesso que estar só , sem mensagens , sem chips, sem mouses, vinculou-me à outras coisas.
É assim com alguém que ousa atravessar uma análise. O recuo reflexivo que lhe compete, pode despertar-lhe para muitas coisas , inclusive o amor verdadeiro que é aquele que inclui o ódio , a inveja, o ciúme, que é aquele que pode se oferecer como coisa alguma para o outro, etc, etc. Coisa de gente e de chip e de placa mãe e de processador e de monitor e de outros nômades que não fazem só voar.

Murphy's law

2009-05-21T22:59:00.000-07:00

Na fila do banco mudamos de lado e o lado de lá caminha mais rápido. O pãozinho honesto da padaria, cujo cheiro da primeira fornada suscita em mim reminiscências, insisti em cair sempre com a face bronzeada de manteiga para baixo.
Essas pequenas estripulias da vida, fatos corriqueiros , recebem o nome dessa lei , imperativa no que tange acontecimentos não desejados e que insistem em se repetir. Por que não chamá-los de azar? Se bem que algum estatístico certamente sacará do bolso alguma propabilidade e acreditará que encontrou alguma verdade. A anedota nos lembra que Estatística é que nem biquini , ou seja, mostra tudo mais esconde o fundamental.
O que há de Murphy's Law ou acaso ou azar ou probabilístico nas últimas cafonices do governo?
A começar pelo azar relacionado à saúde da Primeira dama , de fato, da nação e que fora diagnosticada com um câncer. Nada pior para as pretensões palacianas. E a oposição comemora silenciosamente. O que há nessa imensa e aparentemente indelével crise inter e intra -institucional dos poderes determinados. Medidas provisórias que calam o Parlamento que por sua vez sempre quer controlar o Poder Executivo e acima de tudo e todos aqueles senhores de toga a convencionar regras para tudo quanto é lado. Alguém ali já se prestou a fazer análise?
Certa vez,um ilustre Desembargador,próximo a mim,indagou-me sobre a necessidade de se ter operadores da minha área colaborando em alguns casos jurídicos, pareceres, etc. Já há faz tempo,mas é tudo um tanto quanto incipiente. Porém, a minha questão é anterior : e os magistrados? Tratam-se para poder julgar os outros?
Vivemos uma crise institucional barras pesada e a gloriosa classe 'mérdia' , da qual faço parte, recalca esses problemas. Afinal, temos um planozinho de saúde, uma viagenzinha para o exterior, um restaurante legal na esquina, aquela televisãozinha digital para não assistir coisa alguma, etc, etc.Cito a classe 'MÉRDIA" pois apesar de tudo e de nós todos ela ainda é formadora de opinião. Até capangas foram convocados às falas num dos últimos duelos verbais na corte Suprema. Como é de praxe , tomaram partido daquele que acusou o outro de possuir serviços de capangas. Esqueceram-se que o mesmo vai coordenar as próximas eleições nacionais em 2010. Palanque armado para ambos. E por que não?Quinze minutos passam muito rápido.Agora,capanga no meu tempo.......
Por último , antes que os meus pãezinhos desabem pelo lado certo, isto é, o de baixo, assustei-me quando pensei que iriam tungar as poupanças dos velhinhos novamente. O fantasmA COLLORIDO, de volta ao Senado e comissões importantes, assombrou as nossas memórias.
Nada disso: uma medida séria para equilibrar o que não tem equilíbrio, ou seja, o mercado financeiro.
Mentirinha seja bem dita , os banqueiros não poderiam entrar em pânico. Não haveria Rivotril suficiente para todos, já que a turma de WALL STREET (SERIA ÚÁL STREET) acabou com todo o estoque no fim do ano passado.
Ainda Simoniando: " Sem Champignon, malandro".

Simonal in concert

2009-05-19T23:18:00.000-07:00

Não sei as razões que levaram os cineastas envolvidos no projeto, dentre eles um humorista famoso, a realizar o filme , na verdade um documentário, sobre um dos mais controversos cantores do país, e que morreu em Junho de 2000 ,aos 62 anos.
Wilson Simonal era filho de empregada doméstica e serviu o exército. No final dos anos sessenta , tinha tanta fama no país quanto Roberto Carlos. Dotado de um carisma pouco visto, Simonal mobilizava multidões, numa época em que multidões não eram bem aceitas por uma ditadura boçal. Aliás, perdoem-me a redundância!
Era mascarado confesso - nos dias de hoje um Romário é modesto comparando-se a ele-, agradava mulheres de todas as classes sociais - esse foi um dos motivos da condenação dele também e que não é abordado no filme, ou melhor, é abordado sim e com extrema sutileza e elegância numa cena em que uma bela Marília Pera seduz o ex-sargento diante do seu corno esposo-, e divertia o rebanho com habilidade musical inigualável no país.
Simonal foi um daqueles meninos pobres que deslumbrado se acabou. Era tão delirante que chegou a crer que poderia ocupar a reserva na seleção brasileira de futebol na Copa de 70. Imaginem! Reserva do furacão Jairzinho. Creio que é o Chico Anísio ou Nélson Mota - alguns dos que tiveram coragem em depor no filme - que relatam essa história divertidíssima.
Esse episódio corrobora com o que se sabe dele e dificilmente pode-se crer que ele fora um alcaguete a serviço dos órgãos repressores do governo. Errou feio ao contratar gorilas oficiais para dar uma coça num suposto contador picareta e também ao afirmar irado à abutres da imprensa que era de direita e tinha pacto com os "homem", etc.
Pagou caríssimo. Foi o exílio político mais longo da história da nação ( nação?). Foi o racismo mais escancarado que se tem notícia no Brasil. Foi a perseguição mais fascista e silenciosa , típica da esquerda alegre , que houve. Os rapazes do Pasquim admitem erros , exceto o pai do Governador do Rio, O Sr. Aposentado pelo Tribunal de Contas do mesmo Estado, Sergio Cabral , o pai, a quem o saudoso Paulo Francis apelidava de Dinamarquês. Não porque tivesse qualquer ascendência escandinava, mas por semelhança física com uma certa raça canina.
O velho e bom Jaguar, armado com uma caninha ou cerveja - não sei ao certo- e que levava o seu nome, reconhece, um tanto quanto constrangido que o Pasquim , aquele jornal brilhante , uma espécie de resistência intelectual jornalística à época, pegara pesado demais com o "Simona'.
O crioulo que lera certa vez num show , em 1967, fictícias notícias de um jornal datado de 24 de Junho de 2000, parecia antever o que estava por vir. Ele morre em 25 de Junho de 2000! Aquela brincadeira, trinta e poucos anos antes, foi das últimas. Morrera pobre, doente, esquálido, sem charme algum, fazendo shows na periferia de SP, apresentando-se em programas de TV de baixíssimo nível, dentre outros infortúnios.
Simonal , no país regido por referências inquisitivas, cometeu dois pecados imperdoáveis: traição e soberba. A primeira em relação a parte do seu público, quando afirmou irresponsabilidades; e a segunda ao abusar da máscara. Todo brasileiro é racista! Esqueceram de lembrar ao Simona que ele , inclusive ,também o era. Basta checar o que dissera dos militantes que combatiam a ditadura.
E justo o homem , ex-sargento, que passara fome e que reconhece num puteiro, no velho e bom Leblon, os tristes momentos de sua Infância e juventude.
O filme me fez um pouco triste. Tristeza mediante o nosso quase que eterno amadorismo, a nossa calhordice com molejo. Paticumbum, Paticumbum!
Creio que os autores do filme foram muito felizes. Eles apresentam diferentes versões para os fatos mais graves. Divertem, comovem. Há drama , alegria também há. Não tomam partido.O partido deles é o cinema!
Creio também que o momento é bastante favorável, onde a esquerda anda um tanto desmoralizada, onde os neo-liberais faliram, onde os negros estão na moda. Não tenho ilusões de Chico Anísio! Ele crê que há transcendência com anjinhos, talvez putas com asas, humoristas menos rabujentos e outros seres alados.
Todavia, seria divertido poder rir um pouco com o Simonal dessa boçalidade toda. Sem Champignon, malandro!

Franceses in Rio

2009-05-10T23:00:00.000-07:00

Resolveram estabelecer que esse ano, 2009, seria o ano dos franceses no Brasil. Há exatos 4 anos, o Brasil havia invadido a França.Era o dito ano do Brasil por lá.
A presença francesa no país é anterior a da cultura anglo-saxônica. Teve um início mais retumbante no nosso vizinho predileto, A Argentina, mas marcou forte presença no Brasil. São Luís do Maranhão, para citar apenas uma, é aquela cidade cuja presença francesa na Arquitetura de seus prédios e monumentos é gritante.
Outra invasão , desta vez grotesca , é o que alguns brasileiros fizeram com a Psicanálise lacaniana.Está espalhada pelas Universidades, ou seja, mataram-na. Temos notícias de transmissões conceituais que beiram a barbárie. Jacques Lacan se envergonharia. O lacanismo está se tornando uma seita, uma crença de baixo nível intelectual. O que não é compatível com um pensamento sofisticado como era o dele.Talvez uma das maiores inteligências do século vinte.Contemporâneo de Foucault, Sartre, Dali,Merleau Ponty, dentre outros mestres, Lacan retirou a Psicanálise de um certo ridículo em que a IPA( A entidade internacional fundada à época de Freud , com base em Londres) a tinha colocado. Por isso e por tantas outras é que ele fora expulso da mesma. Além, é claro, da velha rivalidade entre Franceses e Ingleses.Apesar disso, centenas de ingleses cruzavam o famoso Canal , em direção à França,semanalmente, para assistir aos não menos célebres Seminários de Lacan.
Muitas outras francesices continuam espalhadas por aí. Algumas ótimas, outras nem tanto. O perigo disso tudo é que possuímos aquele velho sintoma , que nos paralisa, de valorar tudo que vem de fora bem mais do que o que aqui produzimos. O que é um vetor inteiramente contrário do que os franceses costumam fazer. Lá, eles não gostam muito é do que vem de fora. São heterofágicos ao extremo.
A Revolução Francesa , O Período do Terror, foi sabiamente exportada. E serviu de base para Declaração dos Direitos Humanos. Aquela mentira que tem início assim: " Todos os homens nascem iguais....."Até parece! Perguntem a um Africano.
Os Franceses fazem parte da turma que vem tentando adquirir direitos para explorar a Amazônia.Andam dizendo por aí que ofereceram alguns trilhões de Reais ao 'CARA'.
Sarkozy e sua Musa passearam por aqui também. Conheceu-a em um banquete, na França que quero crer, e ali mesmo se engalfinharam. Teria dito o Presidente à bela senhorita :' Seremos mais famosos que o John e a Jackie Kennedy'.
Frase perigosa , pois é melhor o Sr. Sarkozy , de origem argelina, tomar cuidado. A Argélia ou qualquer outra nação árabe pode ser para ele o que Dallas foi para John Kennedy, em 1962.
Nessa contínua invasão , visitei a pequena , mas consistente exposição de Jean Antoine Houdon.Está no Museu Histórico Nacional, o mais antigo do País, fundado em 1922, cem anos após a nossa Independência. O museu passou por uma reforma em 2004 e está uma beleza.
Brasileiro não gosta muito de visitar esses lugares, aqui no próprio país. Lá fora entretanto.....
Houdon nasceu no fim do século 18. Esculpiu boa parte dos mais egrégios Iluministas tais como: Voltaire, Diderot, Rousseau, entre outros. Estão todos lá na praça 15. Os Estadunidenses o reconheceram de cara. Benjamim Franklin, quando era Embaixador americano em Paris, levou-o até os Estados Unidos para esculpir George Washington, o primeiro presidente.
O que impressiona em Houdon é o que ele fez com os olhos de quem retratava. Em mármore ou terracota, ele fazia um buraco fundo na íris , deixando-a côncava. O efeito dessa técnica somado à iluminação, produz a nítida impressão de que os olhos estão vivos, brilhantes e se movimentando.Todo o trabalho é muito minucioso. Cabelos, vestes, rugas, as faces marcadas pela varíola, tudo isso pode ser notado claramente.
Foi muito bom rever Voltaire, Diderot e seus camaradas, aqui tão pertinho, de frente para a Baía mais linda do mundo, A Guanabara.

Mulheres e Casanovas

2009-05-06T01:04:00.000-07:00

Mulheres e casanovas

Certa vez , alertaram-me para o fato de que ao se retirar uma máscara umas outras tantas surgiriam incontáveis.
Por certo, supunha que algo verdadeiro, isto é, algo que fosse importante e bem valorizado por todos os sintomas que me acossam iria prevalecer, iria se impor, ainda que somente enquanto um achismo qualquer. Aquilo que os gregos adoravam separar entre “Doxa” , opinião , e um conceito.Nunca foi muito clara tal distinção.
Quem é que nunca gozou ao triunfar numa discussão. Conheci e conheço pessoas que tem esse talento. Normalmente , podem se arrogar da própria arrogância. Não são enciclopédicos nem tampouco intelectuais. Possuem sabedoria , apesar, e sobretudo, da ignorância.Há muito o que se conhecer, o que sentir.Não daremos conta de tudo. Talvez o melhor remédio para pretensões obsessivas seja isso: não se dará conta da vastidão do cardápio e é melhor que faça um recorte de uma das tantas formações que nos acossa e lance a sua aposta. Com todo o risco que estará implicado.O arrependimento serve como alerta para se mudar de lado , da próxima vez. E ele advirá até o próximo....quebrar a cara. É mais ou menos como o que ocorre nas crises do mercado financeiro. Supunham, histericamente, que a farra não teria fim. Esqueceram-se de simples conceitos da nossa velha Física: entropia por exemplo. Chega uma hora que aquilo explode para poder haver. Haver recomeço. O que um adorável maluquinho como Nietzsche denominava de eterno retorno e que está no cerne do pensamento psicanalítico com o conceito mais importante já produzido no Ocidente, chamado Pulsão. Nosso tesão fundamental é assim: cheio de recomeços. Arriscaria até mesmo dizer que a idéia, delirante, de ressurreição indica algo dessa ordem. Porém, eles creem que se atravessou algo, alguma transcendência foi alcançada, e se retornou. Não há provas, evidências ou garantias.Tão somente um belo golpe político, vitorioso, e que move o mundo nosso há milênios. Ninguém se lembrou que entre um velho e um novo testamento passaram-se praticamente quatro séculos....Para o haver é uma espécie de até breve, mas para a nossa espécie não.
Esses fundamentos que parecem ter ruído, apesar do barulho de alguns sinos, vem a perturbar as mentes todas. Até mesmo as mais doutas.
O maior Filósofo Brasileiro,de fato, na minha opinião, Millôr Fernandes, costuma dizer que só conhece ateu de verdade quando esse está gozando de boa saúde. Acrescentaria eu: e com uma certa grana disponível ou amizades influentes. Até porque sem grana, dificilmente se terá saúde.
O problema com o ceticismo é que ele não pode ser levado às últimas consequencias – perdoem-me os adeptos de Pirro – pois seria como não ter fé – e fé tal como ensina MD Magno é puro movimento, é pura aposta, sem conteúdo algum , ao contrário de uma crença que é repleta de conteúdos, rostos, arquétipos, etc-, pois seria como não ter fé no próprio ceticismo. Estamos quase sempre num beco com raras saídas. Saídas para dentro, é claro.
Todavia, esse preâmbulo todo é para constatar também uma certa dose de melancolia fajuta que insiste em se fazer presente , sobretudo nos vínculos afetivos familiares ou não. Ou melhor, onde há gente há vínculos e eles estão se presentificando cada vez mais com sua face reacionária, reativa. Se em algum momento Nietzsche havia dito que o caracterizava uma covardia era a relutância em se aceitar uma quantidade mínima de verdades - e veracidade é algo que talvez tenha como única evidência, para além do sintoma sempre vigente de quem a declara , provas de realidade, dados de realidade, fatos, etc, o momento vigente é preocupante. Não é à toa que os movimentos religiosos, regressivos, fundamentalistas que pensam saber a verdade e a razão do mundo, ou seja, as astrologias da vida, as terapias milagrosas e breves, as runas, os arquétipos que buscam pelo núcleo,pelo início de tudo,ou melhor , pelas condições iniciais – como se fossem possíveis mapeá-los inteiramente !-, estão tão em voga! Para os neuróticos – que são aqueles que necessitam de mediação para tudo , tal como nos ensina a Nova Psicanálise -, essa mudança de dúvidas ( Salve Mário Quintana!) é o motor das suas vidinhas. É como supor que aparência engana. Não engana não. Ela mostra o que ela é naquele momento, isto é, aparência.Nos momentos seguintes, outras aparências advirão ou não. Se não for um troglodita, é claro!
E assim se sucede com alguns relacionamentos. Há uma crença tão antiga de uma suposta completude ao se vincular amorosamente com outro. Muito disso é sustentado por dogmas religiosos e afins.De dois fazer um! Quem não ouviu esse tipo de asneira em pregações mundo afora. Não ! Magno Machado Dias sempre fez questão de sussurrar alto: De dois fazer Dois!!
A desilusão provocada pelo reconhecimento de que traços seus é que detonam qualquer forma de encantamento, ou seja, todo vínculo amoroso-odiento é narcísico, provoca estragos em mentes ainda juvenis.Acreditam em salvação, em liberdade, em férias.....
Nos tempos obscuros que atravessamos – talvez estejamos entrando em um novo Iluminismo, num outro Renascimento, vide os avanços tecnológicos- , a adolescência se estende até os trinta e tantos anos. Ao menos nas classes mais abastadas.
Na reportagem de ontem, de um jornal voltado para o público infanto-juvenil, o tema girava em torno dos cabaços! Sim, cabaços. Valorizadíssimos por muitos. De ambos os lados: meninos e meninas.E tinha um , com quase trinta , que declarara seu amor ao hímem! O que havia de interessante na reportagem é que eles pelo menos não pensam que comem ou comeram alguma moça, tal como os mais grandinhos assim creem.
Elas,que comem o mundo todo, fingem que não sabem o que querem, fingem acreditar em qualquer casanova e seus truques baratos , pois casanova para valer tem grana e sabe que isso pode comprar sinceros fingimentos, sinceros gozos. Casanova descente sabe que as mulheres de verdade adoram o poder. Quem gosta muito de pau, piroca , dentre outros acessórios importantes é viado que finge que o faz por amor.E esse viado pode ser ela!
Perguntem a um baixinho feioso, careca, pobre quanto vale o amor de uma nobre e venenosa donzela?
Ah! E ainda há a tal da idade....
Em última instância , a idade que vale para certos órgãos ( vide menopausa, andropausa e outras pausas) é aquela que consta no famigerado RG.
Felizmente, já que não somos cachorros (Falecido Waldick Soriano que não nos deixa mentir) um outro órgão, denominado cérebro , pode suspender certas estupidezes da nossa mente.
Um poeta na vida tem todas as idades disponíveis. Basta utilizá-las sabiamente. Senão, adeus poesia. Passo a acreditar demais na língua que escrevo.

Aniversário # nascimento.

2009-04-21T21:30:00.000-07:00

O Brasil vai aniversário hoje. Arnaldo Jabour ,erroneamente, celebrou o níver tupiniquim na data errada, 21 de Abril. E a festinha da véspera celebrara mais uma invasão francesa no país. Fogos, buscapé, chuva e depoimentos patéticos.
Tal qual os homens , países também celebram nascimentos sem saber ao certo o que fazem. Há aquele caminho necessário, pelo qual a nossa espécie , ainda carbono , passa. Depois vem aquele choro todo, aquela luz, aquele chilique.Daqui a pouco, não haverá mais esse teatro ,um tanto quanto bárbaro. Teremos tecnologia mais avançada para esse momento de corte....umbilical.
O que seria um nascimento? Quem testemunhou isso? Por que a nossa galáxia, insignificante em seu tamanho, tendo milhões de outras semelhantes,seria padrão para cálculos astrológicos , no mínimo, delirantes?Por que então o aborto seria crime? Já havia nascido algo antes? Então que conversa fiada é essa de que nasci no dia 13 de Março de 1966, supostamente às 11:00 da manhã?Que relógio era esse? Havia horário de verão?O médico estava alguns segundos ensanguentado de tesão , após mais uma cirurgia? Qual era a marca do relógio que usava?
Há de se reconhecer que ainda temos esse creodo ( caminho necessário) para existirmos, mas daí a afirmar que algo nasceu porque saiu de uma barriga fêmea ou xoxota , temos uma trajetória bem mais longa a percorrer.
Será que já nasci?Será que já vomitei parte da imensa massa de recalques herdados, adquiridos, comprados, mantidos, que me habitam? Ainda preciso mediar, através dos outros, para existir? O mundo me deve? Creio na morte? Peço para sobreviver? Minha vida é somente pura resistência , frente a perda de certezas, opiniões, fundamentos, etc e tal? Por que é que tenho plano de sáude, mesmo? Sou até saudável....e passei a temer a medicina alopática , depois que passou a não considerar mais uma série de formações que me habitam . Afinal, ela trata a todos em série!Parece linha de montagem de uma fábrica de automóveis qualquer.Meu pai não tem mais memória. Pergunto algo que choca a todos NÓS: ele ainda tem existência?
Tenho amigos. Amigos? Será que uma amizade sobrevive a uma análise bem feita? Quais são os limites?Ponha o dinheiro em cena , o significante por excelência ( Lacan estava coberto de razão), e as guerras se estabelecem rapidamente.Nas famílias então....
E esse País , Brasil, de que falamos mal cotidianamente. Já foi parido? Por um Português Cabral?Não teria sido um Argentino? No, no. Argentino por supuesto no!Por favor!
Temos ô Cara!Ô CARA? Temos o Congresso também que temos!Até Fernando Gabeira, O JUSTO, andou oferecendo passagens públicas para alguns parentes passearem no exterior.O Presidente do PV ( partido pelo qual tenho até simpatia , pelo simples fato de ainda ser "verde"), O Sr. Zequinha SARNEY, O eterno, deve concordar.
Acordei sob a fúria de um bombardeio. Vinha de uma Lagoa, perto de minha casa. O céu se iluminou. A chuva, porém, não foi embora. Queria participar da festa também. Chegou e ficou. Perversamente em grande gotas d'água.
Imaginei a Bastilha. Aquelas perucas todas, aquela bebida, aquela luxúria de sangue, aquelas cabeças que rolavam, aquele Sarney Robespierre.
É claro , ainda que noite, que para virar nação , o bom Estado vassalo e neurótico terá que pedir permissão aos seus chefes.
E a gente? Como é que fica nesse hiper-democrático e cínico momento? Quando nasceremos para valer?!

Justificativa ( para quê mesmo?)

2009-04-17T11:56:00.000-07:00

Rubem Fonseca já alertara para o fato da necessidade de se revisar um texto ou os perigos de escrevê-lo de porre, pois acharás tudo uma maravilha . Ao final do efeito etílico, acharás uma barbaridade!
O Chico, O Buarque, costuma dizer que quando encerrava uma composição, adorava tudo. Curtia muito o resultado por algumas horas, um dia seguinte... Depois de algumas semanas , achava aquilo muito chato. Perfeito. Tenho algo em comum com o Chico Buarque e com o Rubem Fonseca.Talvez por isso tenhamos que escrever sem parar...e recomeçar.
No Libelo abaixo há 3 erros gramaticais. Dois por distração, falta de revisão, e outro por estupidez mesmo. Confesso que reformas ortográficas tem ( têm?) me afetado.
NA frase citada de Joãozinho 30 " Quem gosta de miséria é intelectual", o M do quem não aparece. No fim, também há um menos que virou mesno!Será neologismo?
O mais grave porém é mudar a sílaba tônica de lugar. Não é BÊBE E SIM BEBÊ!Ainda que me escore no Baby Inglês - é na primeira sílaba o "stress', assim como O BEBA , ESPANHOL, não convence . DESCULPA TORPE!
Grato pela atenção!